1. Volume II da Antologia Liberdade 

2. Volume XII da Antologia de Poesia Portuguesa Contemporânea “Entre o Sono e o Sonho”, 2020

3. “Quarentena - Memórias de um país confinado”, 2020.

4. Volume III da Coletânea de Cartas de Amor, intitulada “Três Quartos de Um Amor”, 2020

5. Volume VII  da Colectânea de Contos de Natal, 2019

6. Volume XI da Antologia de Poesia Portuguesa Contemporânea “Entre o Sono e o Sonho”, 2019

7. Volume I da Antologia da Poesia Livre, intitulada “Liberdade”, 2019

8. Volume II da Colectânea de Cartas de Amor, 2019

9. Volume X da Antologia de Poesia Portuguesa Contemporânea “Entre o Sono e o Sonho”, 2018

10. Volume VIII da Antologia de Poesia Portuguesa Contemporânea “Entre o Sono e o Sonho”, 2017

São fundamentais as capacidades de lidar com incertezas

O segundo semestre já começou, o fim do ano aproxima-se

Gerir a estratégia é um desafio

Começar a pensar o ciclo de planeamento estratégico urge.

A gestão tradicional foca mais na formulação da estratégia

Utiliza análises complexas de cenários e alternativas

Falha em desdobrar tudo para a organização.

Combinar a definição do rumo (hoshin)

Com o desdobramento da estratégia (kanri)

Sugere desenvolver processos mais participativos.

Concertar hoshin kanri e liderança, o movimento top down

aponta os pulos essenciais para a evolução

É acordado com o processo botton up!

O alinhamento horizontal e vertical ocorre com a participação

Traz elementos do gemba

Oportunidades e propostas de ações para atingir os objetivos.

Criar o alinhamento imprescindível antes da ação concreta (nemawashi)

Busca consenso sobre o que está a ser planeado

Requer discussões com as pessoas impactadas

Demanda reconhecer resistências, obstáculos e dificuldades

Catar a aceitação e o alinhamento

Fortalecer a aceitação e o comprometimento.

Estabelecer estratégias do hoshin kanri

Garante alinhamento organizacional.

Estas práticas nas rotinas

Materializa a estratégia.

A maneira lean de pensar e agir

É um permanente processo de aprendizagem!

A saudade é um sentimento profundo e único, enraizado na cultura e na alma dos povos de língua portuguesa. É uma emoção que nos conecta com as nossas memórias, com pessoas queridas e com lugares distantes. 

A minha contribuição em poema.

A Liberdade é o sopro que infla as velas dos sonhos, o direito de voar pelos céus da própria existência. É a luz que clareia caminhos, permitindo escolhas, descobertas e a expressão plena da individualidade. Abril traz não apenas a primavera das flores, mas a flor da liberdade, desabrochando em cada página, convidando todos a mergulharem na vastidão de significados que este conceito universal carrega.

Mãe, um ser de ternura infinita e coragem inabalável. O seu abraço é o alicerce dos sonhos, e a sua voz, a melodia que acalma as tempestades. Em cada sorriso, existe um oceano de amor incondicional. A mãe é o porto seguro, a fonte inesgotável de sabedoria. Na jornada da existência, a mãe é a luz que guia, o farol que nunca se apaga. No seu coração, encontramos o lar mais acolhedor, onde o amor é a linguagem mais pura e eterna.

Esta é uma obra que a CHIADO BOOKS tem o orgulho de publicar, anualmente, desde o seu início. Eis que chegámos ao 16.º Volume.

Ecos do Silêncio

No silêncio da noite que me embala,

Sonhos dançam nas sombras do meu ser,

Na mente, o tempo suavemente se cala,

E deixa a alma em liberdade a correr.

A lua derrama a sua luz serena,

Pintando prateado o caminho oculto,

Onde o coração, em paz, se desenha,

E o destino se esconde, absoluto.

Os ventos sussurram segredos antigos,

Das estrelas que observam do além,

Revelam verdades que são os nossos abrigos,

Num céu que promete o que ainda vem.

Em jardins de memória florescem desejos,

Guardados no peito como tesouros,

Caminho por trilhos de leves lampejos,

Rumo ao horizonte que acende tesouros.

Entre o sono e o sonho, persisto,

Em busca de um amanhã que renasce,

No horizonte onde o sol já é visto,

E o amor na vida tudo ultrapasse.

Cada passo é um verso numa tela viva,

Pintando histórias de dor e prazer,

Na poesia encontro a voz que cativa,

E em cada linha, o meu ser a florescer.

Assim sigo, entre esperança e saudade,

Guardando no peito cada ensejo,

E encontro na poesia a verdade,

Que cada verso é um eterno desejo.

Conceição Gonçalves - Ponte de Lima

Natal de Luz e Esperança

No céu cintilam estrelas, brilham de alegria,

Anunciam a chegada de uma nova harmonia.

As ruas vestem-se de cores, de luzes e calor,

Nasce o Natal nos corações, renasce o amor.

As vozes das crianças, doces como canção,

Ecoam pela noite, vibram de emoção.

Um presépio modesto, em cada lar montado,

Recorda o menino, no seu berço sagrado.

As mãos que se estendem, num gesto fraterno,

Aquecem o frio, iluminam o inverno.

Nas mesas há pão, nas almas há esperança,

Que o Natal traga sempre a renovada bonança.

As famílias reunidas, em volta da lareira,

Recordam-se os ausentes, em oração verdadeira.

Cada riso partilhado, cada olhar sincero,

É a magia do Natal, é o momento mais puro e belo.

Os sinos tocam longe, anunciam o perdão,

A paz que tanto ansiamos, invade o coração.

E no meio da noite, o mundo parece parar,

Para escutar a mensagem que o Natal vem sussurrar.

É tempo de acreditar, de sonhar outra vez,

Que o amor nos guia, que a fé é a nossa vez.

De estender as mãos, de oferecer sem pedir,

Pois é na dádiva que aprendemos a sorrir.

Que o Natal seja luz, seja vida em abundância,

Seja um hino à esperança, um abraço de confiança.

E que em cada lar, em cada alma a brilhar,

O Natal se renove, para sempre a iluminar.

V Volume da Coletânea de Cartas de Amor, intitulada

A Voz do Nevoeiro

Ninguém sabia ao certo há quanto tempo o velho Afonso se sentava ali, todas as tardes, junto ao Miradouro da Vitória, de olhar fixo no Douro. Chamavam-lhe “O Guarda das Brumas”, como se tivesse sido ele a nomear o nevoeiro fiel que, em certos fins de tarde, subia do rio e engolia os telhados da Ribeira como se fossem memórias.

Dizia-se que o Afonso falava com o nevoeiro. E que este lhe respondia.

Aos domingos, as crianças do bairro vinham espreitá-lo, escondidas atrás dos bancos de pedra ou dos candeeiros de ferro forjado, com receio de que uma dessas conversas os levasse a desaparecer no vapor espesso que o Porto guarda como manto sagrado. Os mais velhos, com a paciência da cidade antiga, limitavam-se a dizer:

— Deixem-no. Quem perdeu o amor, tem o direito de falar com o que resta dele.

A história — ou o boato, como tudo nesta cidade onde verdade e lenda se entrelaçam — era esta: Afonso tinha sido barqueiro, há muitas décadas. Transportava gentes e mercadorias de uma margem à outra, ainda antes de o tabuleiro inferior da Ponte Luís I ter virado caminho de elétrico. Era robusto, silencioso e cordial. E um dia, ao atravessar uma senhora elegante vinda de Paris, perdeu-se. Não nos olhos dela, como se costuma dizer, mas na voz. Era uma voz aveludada, de sotaque leve, que dizia “Porto” como quem canta um segredo.

Ela chamava-se Claire. Era neta de uma portuense que, em tempos, emigrara para França. Viera conhecer as raízes, a casa da avó, os livros que ela deixara, os lençóis bordados com a flor-de-lis. E acabara por ficar.

Dizem que o amor deles era tão discreto como intenso. Claire lia em francês para ele, à beira do rio, e Afonso respondia com provérbios populares, histórias de pescadores e versos que jurava serem de sua autoria, mas que vinham dos cancioneiros antigos. Viviam num sótão virado ao Douro, onde o som dos barcos rabelos a cortar a corrente fazia de embalo nas noites de Inverno.

Mas Claire era brisa. E o Porto, ainda que de alma generosa, por vezes fecha-se como granito. Numa manhã enevoada de novembro, ela partiu. Deixou apenas uma carta, escrita em tinta azul, onde dizia que precisava de reencontrar Paris, “não para fugir de ti, Afonso, mas para me encontrar em mim”.

Nunca mais voltou.

Afonso desceu ao cais nesse dia, sentou-se ao lado do seu barco, e disse que nunca mais ia remar. E assim fez. Entregou o ofício, vendeu o barco e subiu para o miradouro. Ali ficou.

Mas foi então que o estranho começou.

As tardes em que o nevoeiro era mais denso, Afonso murmurava palavras inaudíveis e, dizem os que passavam mais perto, o nevoeiro murmurava de volta. Como se houvesse uma língua secreta, feita de brumas e de saudade, que só os que amam sem retorno sabem decifrar.

Certa vez, um jornalista tentou entrevistá-lo. Perguntou-lhe se esperava o regresso de Claire. O velho fitou-o com olhos de granito e respondeu:

— Já voltou. O nevoeiro é ela.

O jornalista riu, mas à noite, ao rever a gravação, notou um som estranho entre as palavras. Como um sussurro feminino a dizer o nome de Afonso. Nunca publicou a reportagem.

A lenda cresceu. Havia quem jurasse que, nos dias mais densos, se viam dois vultos no miradouro — um sentado, outro em pé, de vestido leve e cachecol vermelho, como nas velhas fotografias a preto e branco que os antiquários guardam em caixas sem nome.

No ano em que Afonso não apareceu mais, o bairro inteiro sentiu a falta. Esperaram. Procuraram-no no hospital, na igreja, no cartório. Nada. Só a cadeira de ferro onde se sentava ficou ali, virada ao rio.

Na primeira tarde em que o nevoeiro regressou após a sua ausência, uma flor branca apareceu no assento. Ninguém viu quem a colocou. Mas desde esse dia, todas as semanas, à mesma hora, há alguém que ali deixa uma flor. Como se a cidade soubesse que certos amores não morrem: transformam-se em neblina, em murmúrio, em memória suspensa entre as pedras da cidade e o sopro do Douro.

E o Porto — ah, o Porto! — esse continua, entre o pregão e o tilintar dos copos, a guardar segredos como este. Segredos de quem ama, de quem parte, e de quem permanece. Porque o Porto não esquece. O Porto tem alma. E às vezes, essa alma fala através do nevoeiro.

Conceição Gonçalves

Ponte de Lima

A obra estará à venda, em exclusivo, no Espaço Atlantic Books da Feira do Livro do Porto, que decorre nos Jardins do Palácio de Cristal, (pavilhão 75), a partir de sexta-feira, 22 de agosto e até 7 de Setembro. O meu texto faz parte desta obra.

O evento de lançamento da coletânea terá lugar no sexta-feira, 5 de Setembro, às 20h00, no Lago dos Cavalinhos dos Jardins do Palácio de Cristal. 

Entre o silêncio e o amanhã
há um fio de luz que resiste,
um sopro antigo que me chama
de dentro das horas gastas.

Caminho por memórias que tremem
como folhas presas ao vento,
e descubro, nas sombras do tempo,
as vozes que nunca cessaram.

Há gestos que o esquecimento tenta calar,
mas o coração sabe o caminho —
guarda-o na pulsação da esperança,
onde o medo não tem morada.

Se o sonho for a travessia,
que o amor seja a bússola secreta,
e a alma, esse porto invisível
onde o ser regressa inteiro.

Porque viver é lembrar-se devagar
de tudo o que o silêncio revela.