ОЛИВА ВАСИЛИЯ БЕТАКИ

Наш ежегодный августовский дом — у подножья заросшего лесом холма. Наверх въезжаешь по узкому серпантину. Асфальт кончается, машину бросаешь, и дальше идёшь по лесной дороге, по гребню. Там глина светится густо-рыжим на закате, а море внизу бледно-нежное на рассвете, там — просторный лес, там главные деревья — пробковые дубы.

Сухие летом травы, метёлки. Выбеленные ветром и солнцем камни. Мимоза.

Примерно в километре от конца асфальта пронзительный памятник — сгоревшая пожарная машина, осевшая на лопнувших шинах, с вылетевшими стёклами. Рядом четыре могилы — погибших в ней ребят… Лесной пожар остановили.

Вниз к морю по склону идут дубы…

Не доходя до пожарной машины море с тропы видно с двух сторон — и справа, и слева…

У края дороги — очень заметный отдельный дуб, метрах в семистах от конца асфальта.

Море оттуда — крупней географической карты — спины островов, коса полуострова Жиен. Иногда паруса, следы от катеров.

На склоне чуть ниже этого дуба на проплешине среди трав мы посадили оливу.

Притащили с собой кирку, лопату, мешок чёрной хорошей земли, бутылку воды…

Вырыли яму, смешали с пеплом чёрную землю. Кинули в яму. Поставили сверху дырявый горшочек с маленькой оливой. Закидали комьями глинистой каменистой земли из раскопа. От оливы мы оторвали ягоды — чтоб она изо всей силы растила корни. Ягоды зарыли там же. Полили.

Когда-то ранним утром нам навстречу тут выскочил огромный заяц. Кабаны танцуют по ночам. Иногда оленя встретишь — он поглядит на тебя и уйдёт по склону.

Воздух густой от хорового пиликанья цикад. Стрекозы дрожат крыльями, садясь на кончики метёлок.

Каждый год я гуляла тут с Васькой…

Когда мы уедем, об оливе будут заботиться козлоногие сатиры, тамошние жители. Васька же из их рода! Ну, и конечно, дриады тоже, куда ж без них… У каждого дуба — своя, и у эвкалиптов, и у сосен… А может, когда и кентавр проскачет, поглядит на оливу, убедится, что всё в порядке… Мы копали яму под благосклонными взглядами!

Лена Кассель

Баллада южного леса

Где зелень заменила стены,
И где лесам равны сады,
И всё цветёт одновременно –
Не знают запахи вражды –
Базилику смешали с мятой
Ветра, гуляя меж холмов,
А по верхам – узор косматый:
Барокко пробковых дубов.

Под облачком кривым и белым
Подкрылья красные пестрят:
Фламинго так, от нефиг делать, –
Зазря дублируют закат,
Прозрачный, как стихи, в которых
Нет смысла заднего у слов –
И возвышается над вздором
Барокко пробковых дубов.

Пейзаж без басенной морали,
Без философской чепухи:
Природу просто пронизали
Звучаньем ветровым стихи.
Среди кривых сплетённых сучьев,
В мельканье беличьих хвостов,
Ещё узорней, ярче, лучше
Барокко пробковых дубов.

..............................................
Как можно, сударь, здесь быть хмурым,
Где приютил несчётных сов
Шедевр лесной архитектуры –
Барокко пробковых лесов?

2 сентября 2011

А вот и сама олива