Pubblicazioni

In quest'epoca perduta, "Due stelle in cielo" è un richiamo all'essenziale, a ciò che nella vita conta davvero. Chi lo legge scopre a poco a poco un percorso, fatto dall'autore, che diventa con naturalezza un segnavia per chi nonostante tutto non vuole perdersi. Ma come tutti i segnavia, bisogna scoprirlo, nel fitto del bosco, dentro ognuno di noi. Riflessioni molto profonde di una filosofia universale, sono offerte al lettore attraverso uno stile colloquiale, diretto e molto piacevole. Ho letto il libro tutto d'un fiato, cosa che non mi capitava da tanto tempo.

Giovanni

In questo mondo di duri finalmente uno che non ha paura di mostrare la propria sensibilità, uno capace di commuoversi davanti a un tramonto, uno capace di esternare le sue più intime emozioni, ma soprattutto uno che ci ricorda che tutti abbiamo qualche stella in cielo.

Sergio

Caro Antonio, ho letto il tuo racconto tutto di un fiato. Mi sono commosso più volte. Racconti con grande sensibilità il mondo che ti circonda ma soprattutto te stesso. Le descrizioni dei tuoi cari e dei tuoi compagni di viaggio sono pennellate di rara poesia. Nel rapporto con tua madre ho rivisto il mio. Anch'io l'ho persa in brevissimo tempo per un male incurabile. Ho un po' invidiato il tuo senso della famiglia e del vivere momento per momento con loro senza perderti nulla delle cose che contano veramente nella vita. Ho apprezzato molto la tua ironia e purezza di sentimenti e poi quei passaggi su Nino, assolutamente struggenti. Il sorriso di Roberta, gli occhi azzurri di Egidio, le erbe di Barbara, l'organizzazione di Gaetano, la nochalance di Francesco...sei un Grande e mi pregio di essere tuo amico.

Pino

Scrivere è arte di pochi, inutile girarci attorno.

Un profondo meccanismo che, a parte gli incastri, l’intreccio, la schematizzazione dei personaggi, la cronologia dell’evento, non ha niente dell’ingranaggio industriale, nulla della catena di montaggio. Ci si avvicina, forse, alla complessità dei pistoni, del motore a scoppio, del circuito elettrico; sì, forse ci si avvicina davvero, ci si arriva a tanto così, ma quando si scrive (e si scrive per davvero) non si tratta quasi mai di questo.

Il meccanismo c’è, ma ribadisco, è un profondo meccanismo. E non a caso ho usato il termine “profondo”.

La profondità, l’asse z della materia tridimensionale, l’immersione dello scandaglio in fondo all’oceano: è quella la chiave del buon scrivere.

Perché se scrivere è arte di pochi, saper scrivere oggi è un fatto molto più comune.

A chi importa l’errore di grammatica, la virgola trasposta da un posto a un altro, l’imprecisione stilistica quando le pagine toccano l’anima? A chi importa l’imperfezione di una parola o di un verbo quando quella stessa parola genera un’emozione? A chi importa del significante quando la narratività è accompagnata dal significato?

Antonio Sia non ha niente a che fare con tutto questo. Lui le parole le conosce bene. Le amministra come i numeri un contabile. Le dirige come musicisti di un’orchestra.

Di Antonio Sia, infatti, volevo solo conoscere l’asse z, il suo scandaglio, il suo sommergibile giallo: la sua profondità. Finalmente l’ho trovata in questa raccolta.

Sia, come tanti altri colleghi che lo hanno preceduto, ha scelto il racconto, una tra le forme più eteronime della narrativa. La forma racconto non è semplice come può sembrare. Al contrario (e qui Todorov e Genette ci vengono in soccorso) è una delle arti più complesse del saper narrare.

Con il racconto lo scarto tra finzione e realtà è breve, il confine labile e i tempi stretti. Accipicchia se sono stretti! Nella sua brevità il racconto deve essere organizzato, coordinato, pre-scritto, scritto e ri-scritto. Il racconto, soggetto al più straziante labor limae, viene cambiato e ricambiato, voltato e svoltato fin quando la sua essenza sorpasserà dieci volte la sua esistenza.

Ed ecco che, alla fine di tutto, un racconto esiste solo nella mente dell’autore, mentre è la sua essenza a farcelo comprendere.

E qui, cari lettori, di essenza se ne troverà tanta, libera da un genere letterario preciso, libera dalle fisse categorizzazioni di quest’epoca. Antonio Sia, io credo, non potrà che lasciarvi un bel ricordo, un’emozione, più di un sorriso e, sicuramente, l’odore di muschi e licheni attaccati alle pareti delle sue amate montagne e lo sciabordio tumultuoso dell’altro suo amore, il mare lontano.

Giuseppe Sanò