Decían “apaga la tele”
y se transformaron en la tele.
Modelos de pantallas toch
muestran platos de espaguete.
Sus consejos inesperados
llenan horas, matan ratos.
Textos largos bajo las fotos
mencionan mares de inventados
perfiles separados.
Decían “apaga la radio”
y se transformaron en la radio.
Bandas sonoras para un ocaso
callan gaviotas. Caras rotas
por filtros que atrapan la pulpa
de reales almas, sin escolta,
son de aguachentas en pelota.
Decían “hazlo tú mismo”
y se transformaron en lo mismo,
esperando a un algorismo
que los manda a cuentagotas.
Siguen gente en una red
como la mosca sigue al rocío
de telaraña en un baldío.
Son comunidades
de igual vacío.
- - - -
Las olas tenían ojos,
no lo dejaban cantar.
eran ínfimos pero ruidosos,
tres lilios en seis años,
flores raras a encontrar,
pero abundantes al final.
La brujería de las telas
creó sogas de una horca,
pero aún pasaba sin colgar.
Buscó a un santo por maldito,
era maléfico el rufián.
Fue interminable ese ritual.
En la plaza del azar
dijerón los mal augurios,
no te puedes escapar
de las cartas sin firmar.
son mensajes, ruido puro,
que ponemos en cifrado.
Repetidos, no gastados,
los sentidos del perdido
impulsaron loeverdad.
Las ondas reales sí son ciegas.
Te van a dejar cantar
y hablar si las resistes.
Y los petálos vegetales
sí bien pueden escuchar.
No tienen en su fibra cables.
La de plástico transmite
entre el polvo lo que dice.
Y en su básura reciben.
El que da sentido a esto
sabe bien de respirar.
Vive el vivo imaginar.
Pero hay algo, no es invento.
Hay verdaen lafalsedad.
es la bendición real,
sin rituales ni malabares,
sin vestigios ni vestidos
de esos muy altos telares,
que no hay ni que mirar.
- - - -
[usuario]: persona por favor
La máquina que no parecía máquina
rechazó las peticiones,
elaboró repeticiones
de código que no parecía código.
El sáludo que no parecía sáludo
te dejó en memorandos.
Recordé que no son tantos
los dilemas que no parecían dilemas.
Estrategias que no parecían estrategias
surgieron de repente.
Mandaron los agentes
a la suerte que no parecía suerte.
Los dientes que no parecían dientes
mascaron la amistad,
enmascararon la real,
la belleza que no parecía belleza.
La destreza que no parecía destreza
nos miró a los ojos
leyendo en calabozos
las palabras que no parecían palabras.
La morada que no parecía morada
no alojó al visitante,
notificó en un instante
los mensajes que no parecían mensajes.
El brebaje que no parecía brebaje,
lo dejaste en el paisaje
sin salida, es un pasaje
a los soles que no parecían soles.
Los colores que no parecían colores
mutilaron en pantallas
el descanso, las miradas,
de esperanzas que no parecían esperanzas,
pasos de baile sin danzas,
unas redes que no parecían redes,
sociales que no parecían sociales,
digitales sin dactilares,
reconocimiento facial sin cara,
corazones que likean
pero no laten.
- - - -
Cada golpe que le doy a la irrealidad
—Despierta. No es cierto que tu nombre
sigue escrito en la tierra labrada—
me golpea de vuelta.
Entonces sí están tus palabras
marcadas como la piedra marca la ruta del tallo.
Llevo siglos inventados buscando el rocío de tu sílaba,
la manera en que pausas la sequedad del desierto.
Me abrí camino entre las grietas como acantilados
olvidados, mis versos regalados.
Y tu sílaba seguía siendo un fuego certero en mi pecho,
mientras yo no era el brote,
sino una piedra marcando tu nombre.
- - - -
Últimamente he viajado, ya cansado,
al oráculo de circuitería,
preguntando por mi osadía,
si valdría o no la pena,
regodearme tanto en mis escenas,
inventadas, utopías.
Que voy bien me dice un querer
que está lleno de imaginares matutinos.
Si no atino de una, tendré que hilar fino.
Pero sea como sea
esa fruta
me la como vivo.
No en el masallá me contentará esta rutina
que dibujo en mi retina.
Es un día a día de decir lo que quería
decir cuando llegué al abismo.
Me tengo cuenteado yo mismo.
Pero antes muerto que perderme esto.
Por eso, si no es en este siglo,
será en el otro, aunque no lo vea
con mis ojos ya desdibojados énelmar.
- - - -
Para escapar de un infierno no basta con aceptar /
que estás en un infierno.
Debes querer salir, aunque nadie te eche,
(no directamente al menos,)
porque nada ahí es directo.
Algunos demonios, que quisieran salir pero les gusta /
y creen que para qué,
te harán sutiles guiños hacia la salida.
Y el Hotel California tiene infinitas puertas
pero no todas llevan a las piezas.
Tiene infinitas habitaciones,
pero no hay lugar para todos los huéspedes.
El can Cerbero y su manada estarán durmiendo al entrar, /
pero al salir, sentirás su aliento en los talones,
paso a paso.
Recuerda: todos los que parecen dormir
en esta serie infinita de círculos concéntricos
podrían muy probablemente no estar dormidos. /
Más adelante, en cada bifurcación,
evita los caminos que digan “Salida”,
elige las vías que no parezcan caminos.
Y camina.
Es que no hay salida cerca, no por mucho tiempo, /
pero hay una verdadera salida.
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al papeleo
(llanto a la burocracia)
Hay una fila temprana
que algunos se saltan,
unos timbres necesarios
que no dejan marca.
Tenemos carpetas y archivos
que no sostienen los corchetes.
Hay un poder simple
que no sirve pa pedirle
a la dueña de estas tierras
que nos vamos al registro.
Pero hay un decreto listo
debe ser hoy revisado.
corregir el manuscrito,
así se perderá su mano.
Y hay procesos sin penales,
hacen falta y no hay tarjeta.
Pa callao llenan su jeta
con presupuestos sin declare.
Hay plazos nuevos pa frenarme
a que diga lo que quiero,
un ladrón desde su cetro
firma llanos mis anhelos.
Cuando hay tabla, me dijiste,
no hay comisión que se resiste.
Y hay roles tributarios
que no son uno, sino varios.
Desembolsan los corsarios
en las islas sus hallazgos,
son barrios y cantos,
panes y llantos,
camillas y aspirinas,
papeles de regalo.
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Te deben haber dicho
los jueces escondidos,
esas máquinas traviesas,
que está a punto de matarme
de un gusto o de pena
alguna de tus apariciones
en mi mente o en la tierra.
Te deben haber dicho.
Para cuidarme no me ves,
los segundos no son tres
en que tu mueca me desvía
el rumbo que ya seguía
por pensar en tantas cosas
buenas, pero malditas.
Te dijeron. Maldijeron
mis respiros al añero
que no dio adornos este enero
ni, supongo, el que viene.
Parece que estás sabida,
que me atacan los inventos
de una vida en tu valía.
No hay más voces que yo pueda
poner firme en esta piedra,
que me salven de las luces,
de las redondas muecas serias.
Pero sería el hielo, un ventisco,
lo que me salve si presumes
que te deben haber dicho.
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The unknown partners of you
whispered passing by
when the broken intentions
of a hug--that happened later anyway
--were moved by the leaves
of a tree in front of me.
And behind, the sun
--by the way, we shouldn't have
given her those rituals,
we shouldn't have turned the back on her,
the sun--
behind us was the sun.
But wasn't the fact
that her point of view
appeared every slow morning,
struck me every wishing evening,
as the judge of my own viewpoints,
as a fleshless aim of my life,
the best evidence
for the existence of a single infinite?
Wasn't that the proof
of life after death?
After all, no proven idea
is a dry symbol on paper.
After all those moments
in the eternity of your stories,
of stories I imagined about your eyes,
I felt that demonstration for an instant.
I won't insist now
but I am ready to collect
every stone kicked,
every look not given,
some of those black cotton clippings,
every drop of that juice,
the sweet error of our words,
mixed with dirt;
I will collect
your tangled, unfinished impressions,
the colors you recommend,
the steps together that I almost counted.
The images of warnings,
followed by laughs and metaphors:
Your eyes gotta be canyons
with rivers of sea, deep.
They gotta be treasures
burried in mine as we speak.
That's why I avoided those warnings;
the waves in my eyes blurred them,
the cost to maintain them in flux,
far from vapors and your ghost.
We don't wanna be that mystical.
We don't want that the first
mountain wind
forgets to sweep away the stars,
the majority of them in the dark,
behind those moving silent giants.
But one star stays
and then goes away anyway.
And then your favourite sun
comes. No fun, it's cold.
And the river turns silver
and the giants of green dance.
The weapon of transport
caught my hand
cause I never learned
how to hunt phantoms with it
between the spirits of the trees.
They tell me secrets about
your greatness and all.
I believe the symbols of their kind(,)
stories, and they're mine
actually.
You heal my unarmed mind.
Tell them to forget those shadows,
those comfortable places
under protective bricks of evil.
But you keep repairing those bricks,
which are of a material
that's less than fake.
It's nothing like matter,
nothing you can build anything from.
It's pure form,
a smelly pile of shapes,
full of tricks and risks
that you prefer now taking.
Tell them to forget you,
shadow of my imagined place.
An I'll tell them that risks I also take.
The swinging fires were set
between those flashes of silence
and the will of building
a giant unfinished ecology
of possibly singing together,
swinging together,
setting fires with silences.
Phantasize is what I do nonstop.
Criticizing economic systems of culture
is what we do most
after having learnt all
about those fires
and about how we set them,
swinging, quiet.
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Montaña de sabores,
hagamos un ocaso juntos
mientras te bajo resbalando seguro.
La vinchuca camuflada ya me despidió
siendo amable y clara.
Enfrías los golpes que me dio el sol
por acercarme a ti tan temprano.
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Déjame sacrificarte, larva escasa.
Tu palidez te hace visible
pero mi interés te borra, fijo.
Ruego, no le digas al hielo de roca.
No quiero estudiar tu historia
pero quiero rodear insistente lo que te rodea.
Por eso te mato, idea cambiante
de mis mañanas y tardes.
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No llegó escapando,
sino a enchufarse más a la áspera dulzura
o quizás sólo a su imagen.
Y fue enfrentando así al filo profundo.
Golpea la brisa terca de un lado,
y del otro, recalienta el ciego rayo
sus deseos de matar las tardes
para parir noches de grafos largos.