Белые всходы, холодные травы
Вьются поземкой по крышам наклонным,
Тянутся снизу отвесные стены
С дырами окон к широким канавам,
К трещинам в небе своим многотонным
Телом, железками проникновенном.
Напрасно кричать кубометры и метры
Воздуха голос сотрут незаметно,
А телефон, сохраняющий голос,
Сделает так, что бы все раскололось,
Письма писать не умею, а жалко
Я б отослал ей в конверте фиалку.
Все это вестники галлюцинаций;
Экс-собеседница бросила трубку,
Сцену покинула гордым движеньем,
Я распластался в метели оваций,
Склеивать сердца мясные обрубки…
Скучно теперь одному в воскресенье.
30.10.97.