Все то же небо и дома в окне-тоннеле,
И тяжесть неподвижности разлита,
Я вязну в этом, как в стекле, как в меде,
В картине этой из цветистой акварели,
Где по небесным синим плитам
Неспешно солнце бродит.
Очарование цветов, и совершенство незабудок,
Вся это скорлупа и камуфляж
Скрывает некий мрачный аппарат,
Придуманный, чтоб мучить наш рассудок,
Корежить тела фюзеляж,
Чинить над разумом разврат.
И нет конца процессу торжества
Над непокорным экспонатом,
Который ищет для себя кого-то,
Но рядом пусто - только снег, листва,
Машин в дожде невнятная соната
И редкие огни домов - высоток…
13.4.97.