- La main du hasard

La main du destin n’est qu’un tapis qui vole

Aveugle pour cueillir les feuilles du hasard.

Elle est comme un cercueil où la mort qui s’envole

Semble tout droit sortie d’un sordide bazar.

Elle est cette coiffeuse au ventre plat qui peigne

Et laisse les cheveux envahir le gilet.

Elle est ce coup de vent et ces cris qui atteignent

Le crane des humains prisonniers de filets.

Elle est la goutte d’eau qui franchit le rocher

Et tombe dans les flots qui l’emportent plus loin.

Elle est le serpent vif qui s’est fait accrocher

Et qui d’un coup de queue retourne dans les foins.

Elle est ce qui ce jour parmi les certitudes

Bouscule fortement toutes les habitudes