Le chêne nous enchaine dans son histoire

                            Histoire de chaines

                            Tant d’histoires que cela gêne

            Un maillon de la chaine

            Le chêne

            Quelles histoires !

            Par la passion qu’il déchaine

            Le chêne

Mollesse grise d’une tiède lueur

Soleil orange d’avide vigueur

Futur sombre au delà du noir

Cesse de fouiner à l’envers du miroir

                                 Si d’attentions s’égrène l’espoir

                              Sitôt vu et cru et dans l’haleine déçu

                              Si dans la fuite s’éternise l’oubli

                              A ressasser une muse châtrée 

Les rayons s’arrêtent et passent

Et rebondissent sur une mine aigrie

Eclairent une mémoire de vie

                        Dans l’attente du mur qui s’effrite…

                                                                                                RB Hyères 2008

Etre de beauté, atours de sa famille

                                                          Il se rit du profane par la confusion

                                                          Une feuille à cinq doigts et plane le doute

D’un duvet de soie naîtra la jeune pousse

                             Le liège le protège…            et parfois l’abandonne

De l’équinoxe au solstice

Plus que la palette du maître

Nait un tableau d’aléas et de couleurs

Un tableau coté face

Un tableau coté pile

Comme Celui à la couronne sur sa croix

Il sait attendre pour donner la vie

Les fruits demeurent et renaissent tout à la fois

Altier, majestueux ou bonhomme

Qu’importe !

Sa condition est l’aura d’une couleur plurielle

Ecorché

Il saigne l’ambre qui soigne

                        La ressemblance 

                        Au noisetier qu’on lui prête

                        Ne l’émeut guère

                        Tant il est fier de ses atours

                        Une touche d’automne sur son feuillage

                        Et déjà il prend de la distance

Quand l’année va pour finir

Le jour où le froid durcit

A sa manière il a compris

Une lunaison passe…

La fleur éclot

                                     Les pétales s’emberlificotent

                                    Méli mélo de jaune, d’orange, de rouge

                                    Comme un songe d’arc-en-ciel

                                   Qui ne saisit du soleil

                                   Qu’une ou deux étincelles

                                   Brèves étincelles

La conquête de son éclat

Il le doit…parfois…

A la main travailleuse

Qui se hâte d’ôter une à une

Tâche laborieuse

Les feuilles fanées de marcescence

            Posées là en contrehaut

            Un jour de grand froid

            Leur parfum dévale la sente

            Sentir alors n’a plus de sens

            Que cette seule senteur défiant nos sens

R.B. Alboussière 2006

Portés par la mère des furies

Maints fruits vireux affriolent l’arbuste

Leur couleur prêche l’ultime tentation

Une plante assurément bien nomméeL

Arbrisseau susurre t-on de bonne augure

Son bois fait mine de rien

Fait mime de tout…

Tant l’ardoise que fuseau

Bonnet d’Evêque ici-bas

De Cardinal au plat pays

                                                Mais encore…

            Dans son genre on ne donne guère mieux

            Au pays du tout est mieux

            Il fit trois fraises, faute de mieux

            Dans l’ailleurs

            Des sphères à cinq loges

            Des étoiles à cinq cornes

            Attifé rarement de sombres verrues

            Il s’entiche volontiers de quatre ailes

            Et ainsi vole de haie en haie

            Et aussi virevolte d’orée en bois

Quand pousse le printemps

La feuille frôle le gratin

… Le Divin

Quand tout un chacun                                        Autour d’une ambiance automnale froide

Songe à elle comme menu fretin                            Un sublime anodin crache les couleurs

La finesse épurée du pastel                                        D’une feuille qui fait l’étonnée

Comble nos sens d’un chaste entrain                Devant autant de cruelle clarté

                                                                        Une mouche inconnue laisse sa trâce…

            Paraître en rose, rouge ou blanc

            Peu importe la parure

            L’arille dévoile sa flamme

            Une feinte au goût de miel

            Et pour combler cet artifice

            La feuille rattrape son ombre

            Parfois même…

            Avant le début de septembre

L’Euonymus, RB, Alboussière, 2006