ВАЛЬС ЦВЕТОВ

Вальс цветов.

Мне в пальцы тыкает иголками свобода,

И тени, словно пятна, босиком

Слагают вальс средь серости и сброда,

Летя на запах странных мыслей кувырком.

Ещё приходит побледневшая реальность,

Но растворяется в параде гордых нот.

И вновь кидается из принужденья в крайность,

Как вдохновенье, вновь разинувшее рот.

Мне остаётся чёрный клёкот правды,

И безобразная в своём дыханье ночь.

Я угостить вином презренья рад был

Уже ушедшую без приглашенья прочь.

Ещё мерцает запылённая лампада,

Из рук утрачен лёд чужих последних снов.

Играет вальс. Следы её помады…

Как заржавевшие останки облаков.