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POEMAS DE BEGOTXU PéREZ MURILLO
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Cerca está Caravaca
Cerca está Caravaca
Video creado por el productor de cine NATXO LEUZA -a partir de las imágenes, de exterior, filmadas por Patxi Muro Ugalde y Begoña Pérez Murillo de la Asociación cultural Hondalan- mostrando el recorrido del camino de la Vera Cruz a su paso por el casco urbano de Mendigorria, con amenización musical del pianista ALBERTO URROZ durante un recital por streaming en el FESTIVAL INTERNACIONAL DE MÚSICA DE MENDIGORRIA en la Iglesia de San Pedro de Mendigorria el 9 de agosto de 2020 -Obra: L. V. Beethoven. Bagatela Op. 126, n. 3 y Sonata n°32, Op. 111- e incluyendo un soneto titulado "Cerca está Caravaca", compuesto por Begoña Pérez Murillo.
No te duelan mis pies al irse el día.
Me atrajeron tomillos, albahacas
y derrotas, que atrás, en una estaca
se disuelven, allí, en la lejanía.
Cuando vuelva, ya no seré la misma.
De esperanzas traeré llena la saca,
y de besos colmada la petaca
para quienes me esperen todavía.
Acaricia una brisa afrodisíaca
entre flores mi sombra en romería
y me asaltan mariposas de alpaca.
Y en un beso de agua, una lamía
me susurra: "cerca está Caravaca
de la fuente de Mendigorría."
Begotxu Pérez Murillo
mayo de 2020
Notas: «Mendigorria» y «lamia» son palabras vascas y por ello no llevan tilde, pero se la pongo para que, quienes no sepan cómo pronunciarlas, acierten con su acentuación. Lamia sin tilde y acento en la "a" es una palabra castellana pero ya que Mendigorria fue vascona deseo que la palabra se diga en euskera.
Una «lamia» es una sirena que en Vasconia lo era de agua dulce, una hermosa y seductora mujer que en la mitología vasca, tiene pies de pato, habita en los ríos y manantiales y peina su largos cabellos con un peine de oro.
®©Este poema tiene registro de propiedad intelectual. Derechos reservados.
Mi madre
Mi madre
Yo era muy pequeño.
Mi madre era muy grande.
Me tomaba medidas arreglándome el dobladillo.
Mi madre empezó a hacerse pequeña,
hasta pesar menos que mi hija.
Ayer ya no quiso darme la mano.
Y hoy me ha dejado solo.
Definitivamente, hoy me he hecho mayor.
Y no me gusta.
Mi madre se ha hecho muy alta.
Ya no alcanzo a abrazarla.
Pero si cierro los ojos
veo que me sonríe
mientras baila con los brazos en alto
sobre una alfombra de estrellas.
Y le oigo decirme:
¡Así, txikito!
Antes, un día como hoy, de par de mañana, hubiéramos planchado ropa blanca.
En cambio, hoy me he visto planchando ropa negra.
Y entre el alboroto que toda muerte trae consigo, por muy lenta que sea, he escrito esta cosilla, pensando qué sentiría mi marido, inspirado en un poema de Begoña Abad, titulado "La medida de mi madre".
Una bobada, nada currada, para deciros, que Rufina Ugalde Latasa, soñadora astróloga, bailarina, excelente cocinera, e incansable maestra, ha fallecido hoy.
6/7/2021
Princesa
Princesa
Mi vieja espera sin prisa
descansando a la solana,
con sus pendientes de oro,
y su modesta mandarra.
¿Alguna vez te han contado,
lo admirable de tu alma,
lo bonita que te hicieron
el dolor y la esperanza?
Ajenos a tu presencia
guardas risas de tus niños
que juegan al escondite
por tus sayas y bolsillos.
En tu, cada, paso lento,
una huella muy profunda
acarreando al sol sin pan,
comportas llenas de uva;
las manos entumecidas,
las zapatillas de esparto,
dócil bordando en la luna;
y en la jota, tu descaro.
Aguadora cuesta arriba,
colmas tinajas de "azaite".
Trabajo, lucha, dolor...
eres más de lo que eres.
A golpazos de batán
por soldados y extranjeros
ultrajada y desahuciada
levantándote de nuevo,
centellita, que del fuego
tantas veces renacida,
tienes los labios cerrados
y la memoria prohibida,
contra todos, de pie erguida,
firme y sola en tus contiendas
o sumisa ante el poder,
desmemoriada princesa.
Con tus papeles quemados,
con tus piedras demolidas
y por arados y laias
la piel de tu cuerpo herida,
hoy he venido a quererte,
y a "poner" una semilla
que lleve escrita en su núcleo
tu nombre, Mendigorria.
En Hondalan trabajamos para recuperar la Memoria de Mendigorria y descubrir a los hombres y mujeres que aquí, grande o muy, muy pequeña, dejaron su huella, con especial incapié en los ámbitos menos conocidos, que salvo en lo romano, lo son todos.
®©. Todos los derechos reservados. Inscrito en el registro de propiedad intelectual. Navarra 2019.
El preso de la torre
El preso de la torre
En el núcleo de un imbricado
de tejados desiguales,
de muros desordenados
y de enmarañadas calles,
que de simetría, y orden,
nada entienden, nada saben,
matemático y preciso
soberano, palpitaste.
Extraño ingenio de acero.
¿Quién te transformó en araña
y preso en la torre de Mendi
te dejó, esperando a nada,
si te hicieron para ser
la joya de nuestra dama?
No han entendido que tras
tu incomprensible esqueleto,
tus agresivas coronas,
y tus excéntricas de hierro,
te dio su tiempo y su alma
un anónimo maestro,
para que Cronos tuviera
de su viaje un compañero
al que tomar de la mano
en un sincronismo eterno.
¡Ay, admirable, mentor!
Se te ha detenido el tiempo,
a ti, patrono del nuestro.
¡Qué no te olviden ahí,
que irás desapareciendo!
Y calzando tus punteras,
¡que Cronos baile contento,
la danza errante, redonda
y sin fin, del universo!
Reloj de la torre ¡gira!
nosotros te admiraremos.
Reloj fabricado en 1851, desmontado de la torre para la realización de obras en la misma. A día de hoy una de sus dos pesas de piedra, se encuentra coronando la cabaña redonda de Andion. La otra permanece a su lado. Sería bonito volver a colocarlo y acoplarle un sistema automatizado de cuerda y de toque de campana, sin dañar sus piezas tal y como se ha hecho en otros lugares.. Quizá, aunque sea un trabajo muy complicado, surja una brigada de voluntarios cualificados: mecánicos ajustadores, electrónicos y electricistas que lo consigan. Sería muy bonito.
®©. Todos los derechos reservados. Inscrito en el registro de propiedad intelectual. Navarra 2019.
El mecánico
El mecánico
Comprando yo el otro día
cable en la panadería,
un abuelito decía
que se iba a trabajar.
Que trabajaba en la India
y que llegaba enseguida.
Salir de Mendigorría
y en media hora a fichar.
Su trabajo consistía,
me contó sin chulería,
pienso yo que no mentía,
en aviones arreglar.
Que subía una escalerilla,
de alta casi infinita,
de más cuarenta millas
que llega a la eternidad.
Que antes mas, era una ardilla,
pero que ahora se fatiga
y un pato y una garcilla
muchos ánimos le dan.
Y si ven que ya no tira
y le flaquean las rodillas
por el culete hacia arriba
le aúpan para ayudar.
Con su visera amarilla
y una aceitera llenita
de aceite de valvulina,
cogida por su pulgar,
coloradas las mejillas,
muy limpia la chaquetilla,
el bastón en la mochila
va subiendo hasta el final.
Lleva en su bolsa metidas:
llaves allen y de grifa,
llaves inglesas y fijas.
Ya ves que esto ha de pesar.
Una carda y una tiza,
una escuadra, cuatro limas,
el mango de una escofina,
y una punta de trazar.
Alicates de grupillas,
un lapicero sin mina,
y varias brocas de widia,
de madera y de metal.
Varios trozos de pletina,
un calibre made in china,
un martillo, una sirga,
una escuadra y un compás.
Destornilladores, pinzas,
cinta aislante y cuatro bridas,
unas galgas, una guía,
y tenazas de crimpar.
Tijeras de electricista,
un polímetro sin pila,
un metro y una bobina
de estaño, para soldar.
Clavos y tornillería,
mil tuercas y palomillas,
varios cáncamos y hembrillas,
y tres machos de roscar.
Herramientas muy precisas,
una terraja, varilla,
un taladro a batería,
y una sierra de calar.
Toda una ferretería
una sierra de costilla,
de arco y marquetería,
y una caja de ingletar.
Y por si los necesita:
Una gamuza cochina,
de un extintor una anilla,
cuatro muelles y un imán.
Ya, cuando llega a la cima,
dando las gracias, inspira,
de nubes se hace una silla
saca el vino y a almorzar.
A las aves echa migas.
Su sonrisa se ilumina
al sentir su compañía
y le incitan a jugar.
Cuando de almorzar termina
se remanga la camisa,
le abre al avión las tripas,
las bielas y el cigüeñal.
Este abuelo es un artista
donde no alcanza mi vista
arregla con maestría
aviones venga volar.
Sustituye las bujías,
ajusta las escobillas,
y echa aceite en las turbinas
vinagre, pimienta y sal.
Y cuando su obra culmina,
sobre el ala, en una orilla,
al sol, satisfecho, mira
lleno de felicidad.
Coge su paracaídas,
estudia atento la brisa,
afina la puntería
y se lanza hasta su hogar.
Dedicado a mis alumnos, para que aprendan los nombres de algunas herramientas de mecánica y de electricidad.
®©. Todos los derechos reservados. Inscrito en el registro de propiedad intelectual. Navarra 2017.
Desnombramiento
Desnombramiento
Descuelga de tu cielo mi estandarte.
Hoy quiero ver tus ojos sin visera.
Desata tus hebillas y ataduras.
Retira el yelmo gris de tu cabeza.
Arroja tú mi escudo engalanado.
Envaina en su envoltura el sable persa.
libera de tus hombros este peso.
Que caigan hasta el suelo tus hombreras.
Desnuda de tus brazos los brazales,
los guanteles, manoplas y coderas.
Desarma de tu pecho encarcelado
tu brigantina fría, dura y prieta.
Deshazte de musleras y escarpines.
Desata los cordeles de tus grebas.
Te ceso caballero de mi causa.
Yo libraré mis lances y mis gestas.
Yo me liberaré del corsé prieto.
Y haré más corta mi pesada trenza.
Aprenderé a luchar con mis dragones.
Y viviré mis días sin espera.
Yo te dedicaré mi amor sencillo,
sin reproches, culpas y dependencia.
Amémonos paseando junto al río
montando cada cual su bicicleta.
Dedicado a mi amigo Germán Ugalde Ugalde, hacedor de "armaduras romanas" de la COHORS II VASCONUM de Mendigorria. y el mejor centurión que he conocido. Sin tí la COHORS no existiría.
®©. Todos los derechos reservados. Inscrito en el registro de propiedad intelectual. Navarra 2016.
La fuente
La fuente
Desde tu placeta observas la escena
en que a tu farol otra le fascina.
Sabes que ella es reina. Y tú campesina
indulgente callas y esperas serena.
Tu tiara de forja en negro galena
exhibe, sin luz, su gran opalina.
Tu misiva etérea se difumina.
Mas habita en ti una hermosa Camena.
Nodriza gentil de niños traviesos,
de nuestras semblanzas, leal silente,
eres muy bonita y mereces versos.
El orbe a besarte va reverente
y colmas de vida todos sus besos.
Bernardino Ayala te creó fuente.
®©. Todos los derechos reservados. Inscrito en el registro de propiedad intelectual. Navarra 2016.
La visita
La visita
Todo el año has esperado
sentado en el mismo sitio,
con la cachava en la mano,
en el sol siempre abstraído,
silencioso, conformista,
conciliador y tranquilo.
Abuelo, abuelito joven,
hoy es tu día festivo.
Venimos a visitarte
aunque haga mucho frío,
porque ha llegado diciembre
y justo ya ha amanecido.
Con los brazos bien abiertos
siempre nos has acogido.
A todos, en torno a ti.
Oficiando el compromiso
de ayudarnos mucho y siempre
y permanecer unidos,
recordaremos a quienes
venían pero se han ido.
A todos nos das tareas
y de ellas nos haces dignos.
Algunos te echamos mantas;
yo, con otros, te acaricio;
otros tantos te saludan,
zarandeándote con brío;
a otros sobre tus hombros,
a aquellos más atrevidos,
los nombras aventureros,
y por el suelo los niños
jugueteando entre tus piernas
cogen lo que se ha caído.
Acariciamos tu pelo
y tus brazos receptivos.
Al hacerlo en nuestras manos
tus dádivas descubrimos,
y aunque te quedas sin nada
nos sonríes complacido
pues nos iremos cantando
cuando haya atardecido.
En los campos de las Navas
en los que siempre has vivido,
te quedarás esperando
año a año, siglo a siglo.
Nos conocerás a todos:
abuelos, padres e hijos,
contando nuestras historias
en torno a ti, viejo olivo.
®©. Todos los derechos reservados. Inscrito en el registro de propiedad intelectual. Navarra 2016.
Miedo
Miedo
Atraído por mi inocencia,
mi soledad y defectos,
como anguila transparente
relamiéndote en silencio,
te cuelas bajo mi puerta,
transformando el aire en hielo.
Depredador invisible,
indefinible cuatrero,
con los dados del destino
trucados, tahúr embustero,
me asaltas, con tu navaja,
obligándome a tu juego.
Entras en mí, por el aire,
te unes a mi ombligo, dentro,
cual parásito asqueroso
extraño, feo y sediento,
para succionar mi fe,
mi esperanza y mi sosiego,
y quieres salir, por el aire,
arrastrándome en tu vuelo,
y volverme del revés,
como se hace a un pulpo muerto
dejando al aire mis tripas
para darlas a tus perros
y yo resisto a tus fuerzas
abrazándome a quien puedo.
Tú paralizas mis pasos
y los relojes y el tiempo.
Te haces más grande que yo,
haciéndome muy pequeño.
Con el lazo de la duda,
tú, rodeas mi pescuezo
causándome, para siempre,
un bostezo sempiterno
en punto de no retorno
que nunca despega al cielo.
Puede que si yo gritase
te marcharías ligero
montado sobre mi voz
huyendo de mis infiernos
pero te has llevado el aire
y me ahogo en mis lamentos.
Alteras enteramente
los átomos de mi cuerpo
que vibran nerviosamente
ionizando mi espectro,
descomponiendo mi alma,
electrocutas mis sueños.
Tú, pensamiento erróneo,
capcioso, falaz, perverso,
me susurras al oído
que no podré alzar el vuelo
cuando a cada paso mío,
vas mudando mi sendero
en un filo de cuchilla
afilada, a diez mil metros,
sujeta por dos arañas,
atada a sus filamentos.
Al estanque de mi vientre,
claro, límpido y sereno
lanzas ondas, a mis aguas,
para revolver mi lecho
disolviéndome en miseria,
queriendo enturbiar mi espejo,
despertando a mis pirañas,
que se expanden desde el centro
en vaivén ondulatorio,
y a dentelladas de celos
rabiosamente devoran
todo lo que en mí era bueno.
Y yo me transformo en sal
hasta que te vayas lejos
"pa" que te olvides de mí.
Porque de tí, yo no puedo.
Que tú, sin mí, no eres nada,
bien lo sabes manifiesto.
Mas cuando invades mi alma,
yo, en tu nada me convierto.
Si eres nada y traes la nada
quizá nada sea en ti cierto.
®©. Todos los derechos reservados. Inscrito en el registro de propiedad intelectual. Navarra 2016.
Navidad
Navidad
Las orillas del camino en que paseo
están todas adornadas de guirnaldas
del collar y la diadema de su pelo.
Con sus perlas de amaranto y escarlata
la primavera atildó todo el sendero
para que en diciembre yo la recordara.
Extendidas bellamente sobre el suelo
hojas de oro, plata, bronce y de hojalata
bajo mis zapatos, juegan con el viento
como yo, con ellas, lo hacía en mi infancia.
Y así con mi niña, en ellas me encuentro,
haciendo las paces porque el tiempo pasa.
Sobre cinco sillas, muy prietos, muy prietos,
en mi humilde mesa somos cinco almas
comiendo naranjas, croquetas y huevos
somos cinco almas que, en sencillo, se aman.
Se ven más preciosos todos los luceros
cuando no hay faroles, velas y bengalas.
Es de mazapán la boca que beso
y tu compañía lo que me agasaja.
Que para querernos no está hecho el dinero.
Y la felicidad nunca lleva máscara.
Sin vino, regalos, turrón y panderos
hoy es Navidad. Nadie la esperaba.
®©. Todos los derechos reservados. Inscrito en el registro de propiedad intelectual. Navarra 2016.
Oración a los hombres
Oración a los hombres
Nadador primerizo en mar muy gruesa.
Esperanza que el agua deglute y traga.
Asia y África gritan. Segura presa.
Hazme un camino abierto entre las aguas.
Escondida del cielo, acurrucada.
La tumba de mis hijos, ayer era mi casa.
De polvo mi cabello, de escombro el alma.
De piedad y de besos hazme un paraguas.
Trémula florecilla, azul y blanca,
la luna de los muertos te trae su cara;
sus besos y caricias la brisa helada.
Haz que vomiten padres las barricadas.
Solo he sido dos ojos, casi una araña,
esbozo de un humano, sombra de nada,
La muerte de mi teta silente mama.
Pon minas de frutales, y tanques de agua.
Vibra en pánico y caos hoy la colmena.
Una rata en su seno se da un banquete.
Obstruidas las ranuras y las piqueras.
Haz que sea un mal sueño inexistente.
Yo por ser un poeta de voz alada,
o rezar a otros dioses, o. . . no hacer nada,
sentenciado a una fecha impresa a patadas.
Que se abran las prisiones, ruedos y jaulas.
Siendo manantial fértil de vida y calma,
origen y principio, fuente de gracia.
El futuro en el vientre; lunas de nata.
Fuera golpes, cuchillas, yugos y esclavas.
Me enfermas, robas, quemas, ionizas, manchas,
destozas, bombardeas, mi cuerpo horadas.
Yo te lo he dado todo y nada te basta.
Cuida a la madre tierra; que no hay más patrias.
Que suenen el shofar, laúdes y arpas.
Que el tabaco de paz en pipas arda.
Que inunden las palomas el cielo de alas.
Que se muera el odio en la cruz escarlata.
Dedicada a todxs lxs volutarixs y colaboradorxs de ONG que se esfuerzan por hacer un mundo mejor.
®©. Todos los derechos reservados. Inscrito en el registro de propiedad intelectual. Navarra 2016.
Gracias
Gracias
Tiene subtítulos en castellano.
Martxa de las Plataformas Salvemos Mendigorria y Salvemos el Perdón a Mendigorria (Muruzabal de Andion y Monte del Caserío) el 24/10/2021. Reivindicando su apoyo a la instalación de renovables, pero no así. No a los maco-parques solares como este.
En Mendigorria proyectan lo equivalente a aprox. 190 campos de fútbol en un terreno de regadío, con altísima riqueza medioambiental, -con especies protegidas, acorralando un bosque de quejigos con un mosaico de cereal y bosque único en Navarra- y con yacimientos arqueológicos.
Música: Inar Lezáun Merlo https://www.youtube.com/channel/UCzRf...
Fotografías: Patxi Oderiz.
Gracias, mujer
Has venido a defenderme.
Soy tu semilla y tú la mía.
Llevo en mis faldas a mis hijos,
que son los tuyos,
la miel de tus ofrendas,
la flor de tu boda,
la manzana de tu pecado...
Me recorre cantarina
el agua fértil de tus lunas...
Gracias pequeñín,
has venido a saber quién eres.
Llevo en mis bolsillos
todos tus amiguitos:
ardillas y visones revoltosos,
búhos que te observan admirados,
perdices rojas, comprometidas mamás de sus crías,
palomas zuritas que llevan las cartas de tus deseos,
corzos, mariposas, petirrojos...
Gracias, poeta.
Te atiborras de mí
y cual borracho enamorado,
proclamas mi nombre.
Guardo en mis enaguas
el aroma del espliego,
el trino del mirlo,
flores de azafrán,
quejigos que saben de amantes,
perlas de rocío
donde bebe la luz tu alma...
Gracias, buen humano.
Has venido a mi llamada.
Soy el barro que te dio la vida,
y que domeñaste a golpe de sudor,
la que alimentó a tus ancestros,
testigo de vuestros delirios, contiendas y fiestas.
Guardo tus huellas en mi piel.
Son mi memoria;
y son tu tesoro.
Después de tantos siglos,
viéndoos a todos,
hoy me creen suya unos pocos;
para decir con soberbia: “La maté porque era mía”.
Quizá me arranquen la piel y se la lleven,
y me vistan de metal y basura para siempre.
Quizá nos maten de pena.
Pero yo sé que hoy habéis venido a salvarme
y os doy las gracias.
Poema: ©® Begoña Pérez. Navarra 2021.
¡Renovables sí, pero no así!
¡Salvemos Mendigorria!
Mendigorria Salva Dezagun!
¡Salvemos el Perdón!
Erreniega salva Dezagun!
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