Breve racconto Horror

Gli alunni della 2A

Alessio, Rosa, Chiara, Elisa, Giada, Enrico e Giulia

(con l'aiuto di Andrea, Luca e Nicolò)

presentano

LA PORTA PROIBITA

Mi chiamo Alessio, ho 12 anni e vivo felice, o meglio pensavo di vivere felice, in un piccolo paesino chiamato Campagna Lupia a due passi dalla meravigliosa città di Venezia.

Un giorno capitò qualcosa di terribile che cambiò per sempre la mia vita. Tutto ebbe inizio da una stupida idea che saltò in mente a me e ai miei amici. Era un normalissimo venerdì mattina ed io, Rosa, Chiara, Elisa, Giada, Enrico e Giulia, durante la ricreazione, meditammo di restare a scuola dopo le lezioni. Volevamo a tutti i costi aprire la “porta proibita”, cioè quella dell’archivio storico, al piano superiore, in cui era severamente vietato entrare. Avevamo ideato un piano nei minimi dettagli: al suono dell'ultima campanella avremmo finto di andare in bagno, invece saremmo saliti di soppiatto al primo piano, per nasconderci dentro l’archivio, dove non entra mai nessuno, forse, da quel che dicono, per l’odore di chiuso e di muffa che trasuda dalle pareti. Saremmo rimasti fermi e muti fino al momento in cui non fossero andati via tutti e poi avremmo fatto baldoria. Ci eravamo divisi in gruppi da due: io ed Enrico, Rosa e Chiara, ed un gruppo da tre: Giulia, Elisa e Giada. Io ed Enrico ci nascondemmo nella nostra aula; Rosa e Chiara nei bagni, mentre Elisa, Giulia e Giada in aula magna.

Mezz'ora dopo il suono della campanella, sentimmo la porta d'ingresso chiudersi, quindi uscimmo e ci ritrovammo davanti al bancone dei collaboratori scolastici. La scuola era nelle nostre mani! Era tutto buio, quasi non si riusciva a vedere, quindi prendemmo le torce nascoste in precedenza. L’unico problema era rappresentato dal fatto che c’era ancora un po’ di gente della segreteria in giro, così frenammo l'entusiasmo e decidemmo di preparare tutto l’occorrente per riuscire nella nostra missione. Quindi ci dividemmo nei gruppi stabiliti. Intanto dovevamo trovare le chiavi dell’archivio. Nelle stanze al primo piano andarono Giulia, Giada ed Elisa; io ed Enrico restammo al piano terra, nell'area destinata alle classi intorno all'Aula Magna, mentre Chiara e Rosa si portarono verso l’aula insegnanti e la segreteria. Non fu facile, ma, una volta trovato il mazzo, salimmo le scale, svoltammo a sinistra ed … ecco la stanza. Enrico infilò la chiave, con la targhettina “archivio storico”, nella serratura e la porta si aprì con un agghiacciante cigolio. Entrammo tutti insieme e, quando l’ultimo ebbe varcato la soglia, la porta si chiuse di colpo. In quella stanza non c'era niente di particolare, solamente libri, faldoni, che contenevano documenti vecchi, e scatole impolverate, un topo morto, e una sagoma terrificante che subito ci colpì: uno scheletro con del sangue che cominciava a sgorgare dai bulbi oculari. Presi dallo spavento, iniziammo a cercare le chiavi, ma nulla: ci erano cadute probabilmente dall'altra parte della porta. Rimanemmo immobili. Chiara si fece coraggio e percorse la stanza per vedere meglio. Quand'ecco uno Zaaaak e all’improvviso partirono due lame, una dal soffitto e una dalla parete. Tutti urlammo piangendo dallo spavento. La ragazza cercò di tornare indietro, ma non ce la fece: venne letteralmente tagliata in quattro. Diventò tutto completamente buio, il sangue della ragazza schizzò su Enrico, il quale, recuperato leggermente il coraggio, si tolse gli occhiali per pulirli, ma inciampò su se stesso. Quando si rialzò, si trovò di fronte un mostro che lo scaraventò contro il muro, spezzandogli l'osso del collo e provocandogli la morte immediata. Elisa tentò di soccorrerlo, però non c’era più nulla da fare. Non avevo mai visto una creatura del genere: aveva i denti aguzzi e sanguinanti e un enorme corpo. Sembrava un lupo, tuttavia era molto più grande e non aveva il pelo, ma una robusta corazza. Iniziammo a correre verso la porta, urlando. Una mano dalle dita appuntite, grande circa due metri, nera come il petrolio, afferrò il corpo di Enrico e lo portò attraverso i faldoni, stritolandolo e risucchiandolo come un'idrovora. Presi dal panico, cercammo di buttare giù la porta per scappare. Una volta fuori, la coda della creatura avvinghiò Giulia e la scaraventò contro la lampada sul soffitto, che emise una scarica elettrica che fulminò la ragazza e creò un blackout. Il mostro generò sul pavimento un'ampia apertura, dalla quale uscì un liquido appiccicoso, viscido e nauseabondo, che ricoprì Elisa, portandosela con sé senza lasciarle scampo. La frattura provocò la caduta di una parete, che schiacciò Rosa, decapitandole la testa come se fosse una lama e abbandonando una scia di sangue lungo il corridoio. Preso dall'angoscia, entrai, allora, in un' aula e notai che c’erano ovunque molti coltelli di vario tipo; la luce era intensa. Decisi di addentrarmi silenziosamente, coprendomi gli occhi con le mani. Non c’era nessuno. Notai che sulla cattedra giaceva un grande sacco di carne tagliata. La curiosità vinse i sensi: mi avvicinai. Guardai con attenzione e inorridii, quando mi resi conto che quella non era carne di animale, era il corpo di Giada, tagliato in tanti pezzi. Trattenni il fiato per non urlare. Ogni minimo rumore avrebbe attratto la creatura. Scivolai lungo la parete e rimasi seduto in silenzio tombale, tremando e tenendo gli occhi sbarrati.

Passarono molte ore. Ad un certo punto sentii la porta d’ingresso aprirsi. Raccolsi tutte le forze che avevo e iniziai a correre verso l’uscita. Qualcuno, vedendo il blackout, aveva chiamato la polizia. Appena mi vide pallido e sudato e con la morte stampata sul volto, l'agente iniziò a farmi mille domande. Increduli i poliziotti perlustrarono tutto l'edificio, ma non trovarono niente. I miei amici erano spariti nel nulla. I loro corpi non vennero mai più ritrovati: era come se non fossero mai esistiti.

Ormai sono passati più di 35 anni e nessuno fa più parola di quel fatto e dei ragazzi scomparsi. Io da tutti sono considerato un pazzo. Ogni notte, quando tento di chiudere gli occhi, mi rivedo davanti la creatura e i corpi straziati dei miei compagni. Nessuno ha mai creduto alle mie parole, ma la porta dell'archivio al piano superiore è stata murata per sempre.

A quei tempi tra i ceti popolari regnavano ignoranza e grande povertà, ciò comportava una scarsa informazione in tutti gli ambiti, compresi quelli più intimi. All’epoca non c’erano metodi di prevenzione e venivano messi al mondo tanti bimbi, molti dei quali non desiderati, tra la fame e la povertà assoluta. In assenza di soluzioni migliori, molte donne utilizzavano metodi crudeli come “aborti casalinghi", o addirittura infanticidi (uccisione dei neonati, spesso annegati nei canali veneziani).

Per risolvere questo problema, alla Chiesa della Pietà nel 1346 venne fondato una sorta di orfanotrofio con la “ruota degli esposti”. Si trattava di un cilindro girevole dove venivano poste le neonate, che garantiva la cosiddetta “privacy” a chi le aveva abbandonate. Le bimbe erano accolte da suore e questi orfanotrofi - detti “ospedali” - erano mantenuti e amministrati dal Senato della Repubblica di Venezia.

Alla Chiesa della Pietà le ragazze venivano divise in due categorie:

• le "figlie di coro" ricevevano un'educazione esclusivamente musicale;

• le "figlie di commun" praticavano all'interno dell’orfanotrofio una scuola professionale basata sul lavoro manuale.

Dopotutto questa idea della “ruota degli esposti” fu una buona , infatti nel 1600 le ospiti erano circa 500.

Tra il 1703 e il 1720, alla Pietà ci fu un personaggio molto importante: il musicista ANTONIO VIVALDI che istruì le putte de choro, facendo suonare loro musica sacra. La prima composizione che Vivaldi scrisse per la Pietà fu una sonata per oboe, violino ed organo. Le putte de choro si esibivano, ma non potevano essere viste dal pubblico, infatti si trovavano in un altare coperto da grate in ferro e indossando mantelli rossi e maschere, per non farsi riconoscere.

Come facciamo a saperlo? Beh, abbiamo delle testimonianze di numerosi viaggiatori stranieri del XVIII secolo:

Charles de Brosses (uomo politico e intenditore di belle arti) nel 1739: “Qui la musica senza confronti è quella degli Ospedali. Ve ne sono quattro, tutti popolati di fanciulle bastarde, oppure orfane, oltre a quelle che i genitori non sono in grado di mantenere. Esse sono allevate a spese dello Stato ed esercitate unicamente ad eccellere nella musica...”

Le ragazze avrebbero dovuto passare la loro vita alla Pietà, a meno che non fossero comparse le legittime madri, o qualcuno desideroso di sposarle, senza neppure averle mai viste.

Cosa ci ha trasmesso questa storia? Se solo proviamo a metterci nei loro panni, ci vengono i brividi a pensare alla situazione dell’epoca dove gli aborti spesso finivano male, dove l’unico modo per “salvare” le bambine era portarle in questi orfanotrofi, un inferno fatto di continue domande senza risposta, di ansie, di dubbi, di incertezze, di paure e di prigionia.

Vi chiederete come facciamo a sapere quanto fosse difficile la vita lì. Beh, con la prof.ssa Lotto abbiamo letto il libro “Stabat Mater” di Tiziano Scarpa. Ve lo consigliamo vivamente, perché racconta la storia di Cecilia, una ragazza che ha vissuto lì dentro. Le fanciulle come lei crescevano isolate e disinformate su tutto, dalle mestruazioni al mistero della procreazione, dalle loro madri alla vita esterna all’orfanotrofio. Più che vivere era sopravvivere, o morire lentamente. Esse non vedevano altro, erano private dei sogni, della vita, dell’amore e di un concetto per noi fondamentale, quello della famiglia.

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