Struthof

On nous a dit qu'on allait visiter un camp de concentration, celui de Struthof. Ce camp je l'imaginais grand avec des baraquements usés, d'autres disparus. Mais plus le car avançait, plus l'histoire de ce camp me montait en tête tout comme nous étions en train de monter en altitude.

Étant arrivé au camp, le véhicule qui nous transportait s'arrête, ce qui me sort de mes pensées.

Nous nous avançons vers celui-ci en même temps que la réalité s'avance vers moi, j’aperçus un baraquement qui servait de musée pour nous raconter son histoire. Les murs étaient habillés de textes et d'images, des objets historiques nous faisaient face dévoilant le passé.

Petit à petit j'arrivais à la fin du musée, dévorant toutes les informations intéressantes que je lisais.

Plus que quelques pas avant de sortir de celui-ci, plus que quelques pas avant de me retrouver devant une corde sur laquelle des centaines de personnes ont trouvé la mort ; il suffisait de relever la tête pour voir le camp se dresser derrière cette corde.

La prison, les cellules, le four crématoire, la salle d'expériences, l'horreur grandissait, tout comme mon angoisse en imaginant les déportés dans ces différents lieux. Les grillages et postes d'observation qui entouraient le camp amplifiaient ce sentiment d'horreur que je ne pensais pas si grand.

Leïla

Dès mon arrivée au camp, je peux apercevoir un paysage renversant. J’aperçois au loin une vaste forêt et ses sapins alignés les uns à côtés des autres. Une couleur vive verte ressort nous donnant l’impression d’être dans un lieu de tranquillité et non dans un camp. Au fur et à mesure qu’on avance, je me dis que c’est impossible, impossible que des milliers de résistants et de prisonniers, donc des milliers d’humains aient été assassinés, torturés. J’avance lentement vers le camp, et le premier contraste fait son apparition vis-à-vis du paysage, le portail d’entrée entièrement recouvert de barbelés. Le portail est si noir, si rouillé, si froid et imposant. Un moment de silence s’instaure et je me remémore les images que j’ai vues sur des témoignages.

Lorsque j’arrive dans le camp, je me sens oppressé, comme si un poids pesait sur moi. Dans le musée on peut voir plusieurs objets qui m’interpellent, des photos et plusieurs témoignages. Mais la tenue du prisonnier et les « chaussures » de celui-ci m’ont choqué. Tout était abîmé sale ou troué. Dans les baraques, je me trouve face au four crématoire, qui me glace le sang et je reste immobile et je ne dis plus un mot, j’observe juste et pense à ces hommes qui ont souffert et qui sont partis avec l'Histoire.

Yunus

Nous quittons la grande ville de Strasbourg et ses grandes enseignes, pour nous diriger en car au sud-ouest de la ville, à seulement quelques kilomètres de l’Allemagne. Nous traversons des champs, roulons sur des routes de campagne. Plus on avance plus nous nous trouvons encerclé entre montagnes et forêts. A travers ces arbres, nous y apercevons de jolies maisons typiques d’Alsace, elles sont colorées de bleu, de jaune, d’orange. Plus tard, notre car tourne sur une route étroite qui nous permet de monter en altitude. Nous écoutons de la musique, parlons et rigolons ; nous essayons un instant de se changer les esprits. Nous grimpons toujours et constatons que la route est en zigzag et pleine de virages mais moins étroits qu’en Auvergne. Pas l’ombre d’une maison sur ce trajet, nous apercevons rapidement le panneau « Le Struthof », dans quatre kilomètres nous arriverons sur un lieu magnifique mais paradoxalement tout aussi tragique.

Nous croisons un panneau qui indique que la chambre à gaz est un petit peu plus bas, avant de se garer sur un très grand parking, tout le monde descend, il n’y a aucun bruit plus haut que l’autre. Ma boule au ventre commence petit à petit à grandir. Nous avançons groupés devant l’entrée du camp, à notre gauche la villa éloignée du commandant du camp Joseph Kramer, puis nous admirons cette splendide vue sur les montagnes et les forêts. Il y a du bruit, un son résonne dans ce silence lourd, il y a des rénovations sur le monument du camp, il ressemble à un building américain. Nous pénétrons par une porte de bois, grillagée, collée à un mirador, au-dessus, il est noté « Konzentrationslager Natzweiler-Struthof » de simples lettres, un simple nom, comme celui d’Auschwitz où il y est écrit « Arbeit Macht Frei ». Nous traversons cette porte du camp qui relie tous les fils qui entourent le camp, un simple morceau de ferrailles avec des pics, qui mesure plus de deux mètres et est électrifié. Le camp est tout l’inverse de mon imagination, je le voyais de plein pied avec toutes les baraques sur pieds semblable à Auschwitz-Birkenau.

Nous avançons et découvrons ce lieu de torture que l’on ne peut qu’imaginer, il fait un grand soleil, la vue est dégagée mais je ressens les âmes froides des prisonniers meurtris glacer mon corps couvert de mon pull et de mon col roulé. Nous descendons des escaliers étroits et irréguliers. Nous arrivons dans une baraque, rénovée, les murs sont blancs et les lumières sont saillantes, elles me rappellent les éclairages durant les longues heures d’appel que subissaient les détenus. Dans cette baraque devenu musée, nous y découvrons des maquettes du camp, les explications pour le choix de ce lieu, on y voit les biographies des auteurs et de certaines victimes de ce monstrueux moment de notre histoire. Nous y voyons une tenue de prisonnier, leurs sabots abîmés, des objets terrifiants tels que la pelle à cendre, la pince à cadavres, la matraque SS faite de ferraille… Enfin, nous observons des photos, des dessins. Ces derniers sont tellement beaux, réalistes ; on y voit clairement le bourreau, un homme banal qui, par la manipulation et l’endoctrinement a réussi à se faire une place digne dans son milieu nazi mais détesté à cause de son autorité par le reste de la population. Ces dessins représentent les fusillés, les bousculés, les entassés, les frappés à terre, les pendaisons ainsi que les futurs brûlés, ce ne sont que de simples mots, six mots qui étaient leurs quotidiens à ces cinquantaines de milliers d’hommes cachés et embrigadés dans cette terrible forêt.

Alice

Entre horreur et mémoire

Je me rappelle être arrivée par bus dans un petit village. Nous avions déjà croisé plusieurs panneaux nous indiquant le lieu du Struthof. Ce village me donnait une impression étrange. Il y avait du soleil, des fleurs, des passants étaient dehors et pourtant inconsciemment j’associais cette endroit au Struthof et me demandais comment des personnes avaient réussi à créer leurs vies dans un lieu aussi chargé en histoire.

Puis, le bus prit la direction de la route à gauche et nous commençâmes l’ascension vers ce sommet. J’avais l’impression d’être dans un col de montagne avec les nombreux lacets qui dirigeaient notre route. L’atmosphère était étrange, je ne pouvais oublier que nous montions dans un lieu où l’horreur avait été pratiqué et pourtant le paysage était magnifique. Il y avait énormément de végétation, d’ailleurs le soleil se reflétait sur les arbres. Mais pour moi, ce paysage était en quelque sorte hypocrite, contre nous, il m’empêchait de me rendre compte que l’on montait vers un camp de concentration. Il est, je trouve, difficile de s’imaginer que des millions de personnes ont emprunté cette route, dans des camions, sans savoir vraiment ce qui les attendais une fois arrivés en haut. Ce chemin est semblable, pour nous, à une ascension vers la mémoire et le savoir mais pour tous ces déportés, c’était une ascension vers la mort quasiment certaine. Arrivée en haut, à 800 mètres d’altitude je ne vis pas tout de suite l’entrée du Struthof. Le bus quitta la route pour se garer et je descendis de ce dernier. Le froid me saisit aussitôt. Le soleil était toujours là, le vent très peu présent et pourtant, l’air y était froid, comme ancré dans ce lieu. Un chemin se dressait devant moi, ne savant trop où il me mènerait mais imaginant tout de même qu’il aboutirait à l’entrée du camp.

Un dessin, un plan du camp se situait juste au début de ce petit sentier. Je savais que la majorité des bâtiments avaient été détruits lors d’un incendie criminel dans les années 70. Ce plan me permettait donc de me rendre compte de la disposition de ce lieu mais en aucun cas je n’arrivais à m’imaginer. Nous prenons donc le sentier et nous avançons. A notre droite un musée était présent mais nous continuons notre chemin. Plus j’avançais, plus le paysage se dégageait devant moi. En continuant de marcher, je vis à ma gauche un paysage. Je m’approchais des barrières en bois et je vis le camp de hauteur. Ma première impression fut du vide. Je voyais sans trop bien distinguée quelques baraquements de couleur verte ce qui me surpris. Il est difficile de s’imaginer que ce lieu, avant, abritait de la joie et des moments en famille puisqu’il s’agissait d’un camp de vacances, ce qui pouvait donc m’expliquer les couleurs assez surprenantes des baraquements et miradors.

Étrangement, ce n’est qu’après cette image du camp que je vis l’entrée. Haute, étroite avec le nom du camp marqué en gros caractère et tous les barbelés entourant cette porte. Pour toutes ces personnes n’ayant rien demandés, ici commencé vraiment l’atrocité, une fois cette porte passée, toutes leurs libertés seraient supprimées. En tant que personne du XXe siècle, on ne peut s’imaginer ce qu’ils ont ressenti mais pourtant, en passant cette porte, je sentais que la commençait vraiment l’horreur et je me sentais, moi aussi, tout d’un coup un peu moins libre.

Élise

J'ai vu pour la première fois le Struthof en vidéo. C'était avant le voyage pour Strasbourg, la professeure d'Histoire nous avait difusé une vidéo sur le camp. Les images étaient vieilles, avec pour seules couleurs du noir et du blanc.

Je vois les visages des officiers qui défilent. Aucune émotion, le regard vide, les traits marqués. Tous plus ordinaires les uns que les autres.

Je vois également les corps affaiblis des détenus qui peinent à rester en vie. Le travail épuisant dans les carrières, la longue marche orchestrée par les SS. La fatigue. Une atmosphère pesante se faisait déjà ressentir.

Le matin de la visite lorsque je me suis levée je ne pensais pas trop au camp. C'est seulement dans le bus que je me suis mise à y réfléchir : Qu'allait être ma réaction en passant la porte du Struthof?

Par l'interstice laissé par le rideau, j'observe le paysage défiler sous mes yeux. Enfermée dans ma bulle, j'écoute ma musique. Le brouhaha de mes camarades derrière le son de mes écouteurs, j'augmente le volume. Leurs voix ne sont presque plus audibles, je ferme les yeux un instant. Je sens les virages du bus, nous sommes en montagne la route ne cesse de zigzaguer. Quand j'ouvre les yeux, nous y sommes presque. Entouré d'arbres, le paysage est vert, le ciel est bleu, il fait beau. Dernier virage. Le bus se gare et le moteur cesse de tourner. Nous descendons tous, je rejoins les filles. J'ai enfilé ma doudoune et me blottis dans ma fourrure. Le vent glacé me pique le nez. Nous sommes en altitude, l'air est frais alors je prends une grande inspiration puis nous nous dirigeons vers la porte d'entrée du camp. Pendant que nous avançons, je regarde autour de moi et découvre sur ma gauche toutes ces montages au loin. Il y en a à perte de vue, et il faut savoir qu'auparavant cet endroit était destiné aux vacanciers. C'était une station de ski.

Debout, devant la porte d'entrée j'attends qu'on puisse rentrer. Je reste statique un moment, le soleil m'éblouit mais j'arrive à lire les inscriptions sur la planche blanche en haut de la grande porte faite de grillages entourés d'armatures en bois et de barbelés : KONZENTRATIONSLAGER NATZWEILER-STRUTHOF.

Tous le montre entre, ils se précipitent tous. Pourquoi ? J'attends alors que l'émeute soit terminée et je passe la porte à mon tour. Je suis la dernière à rentrer dans ce lieu sinistre. Je marche, un pas après l'autre mais ne constate pas d'extrême mal être pour le moment. Le milieu est silencieux et nous rentrons dans la baraque musée.

Flavie

Le portail des mémoires

Direction le Struthof. Si on prend de la hauteur cela ressemble à un petit point au milieu des collines. En zoomant sur ce fameux point on peut remarquer que sa forme est assez géométrique et organisée. Des baraquements en forme de rectangles sont rangés par deux en lignes. Au centre, une allée avec de grandes marches. Un chemin pentu entoure le camp. Nous avons pris le bus, nous gravissons ces collines sur cette route en lacets, tout en voyant sur les côtés de grands champs verts avec beaucoup d’arbres. C’était un beau paysage contrairement à l’idée que je m’étais fait du camp. Le reflet du soleil qui traversait les arbres aussi était très innocent. Plus nous montons vers ce point, plus les appréhensions sur le lieu grandissaient et des questions surgissaient, des discussions commençaient et des doutes se partageaient. La route défilait et les arbres se rapprochaient de nous, les champs n’étaient bientôt plus visibles et seules des lueurs de soleil arrivaient à traverser le feuillage. De longues minutes plus tard nous sommes arrivés sur le parking où le bus s’est garé. Plus nous avancions vers ce camp plus nous avions peur de ce que nous allions découvrir. Nos angoisses à l’approche de ce lieu pouvaient être endormies par ce paysage innocent et hypocrite. Nous avons pris un petit chemin et nous sommes passés devant un musée et son exposition sur le camp jusqu’à une grille en fil de barbelé. Mon regard se tourna vers la droite et je me retrouvai face à face avec un très grand portail métallique et imposant. Il était marqué par le temps et par le vécu. Au-dessus était inscrit le nom de ce camp. C’est à ce moment-là que je compris que le petit point que l’on voyait au début était en fait un lieu d’horreur et de mémoire.

Kimberley

L'arrivée glaçante

Ma vision du camp avant d'y aller était sombre. Je voyais un endroit dévasté, sinistre, sans aucune vie. Je pensais qu'il allais y avoir plus de bâtiments et que le camp serait moins pentu, moins difficile à arpenter. Je comprends maintenant une des souffrance des détenus qu'ils avaient à travailler dans ce camp. Tout commença quand étions tous installés dans le bus, personne ne connaissait le chemin. J’étais très fatigué mais je crois que je n’étais pas le seul car le silence régnait dans le car comme si chaque personne appréhendait le moment où nous allions rentrer dans le camp. Je regardais par la fenêtre pour peut-être avoir une chance de m'endormir. Le bus monta de plus en plus haut sur une colline, on était entouré d'une forêt de sapins. C’était presque impossible de se repérer, la forêt était trop dense. Le bus continuait d'avancer, mais à un moment nous arrivions dans une impasse : c’était l'entrée du camp. On descendait du bus quand d'un coup un vent glacial nous frappa, pourtant il y avait un soleil radieux mais à cause de l'altitude la température était très basse. Ensuite nous arrivions à l'entré du camp où il y avait une gigantesque porte de bois recouverte de barbelés. Cela m'effraya ! Je ne m'attendais pas à voir autant d'horreur sur une simple porte.

Léo

Le Struthof

Assise dans le bus sur le trajet en direction du Struthof, je commence à imaginer à quoi va ressembler le camp. Des souvenirs de mon voyage à Auschwitz me reviennent; des baraques en briques ou en bois, un mur d’exécution , les chambres à gaz. Mais surtout me reviennent à l'esprit mes émotions face à ces lieux historiques et monstrueux. Je laisse donc mes souvenirs m'envahir et je me fais une image dans ma tête ce qui m’attend. Je me pose beaucoup de questions mais je décide d'oublier tout cela quelques instants, je ferme mes yeux, tout en écoutant ma musique et je finis par m'endormir. Je me réveille soudainement : nous sommes arrivés sur le parking du Struthof, le silence règne, tout le monde se prépare à vivre un moment unique. Nous sommes en altitude il fait donc froid et, avant même d’être rentrée dans le camp, je pouvais imaginer ce que pouvaient endurer les détenus. Je me plains du froid mais je me dis que j'ai de la chance d'avoir mon manteau sur le dos car eux n’avaient qu'un simple uniforme en tissu. Je me tais et nous nous dirigions vers l'entrée du camp. Une boule commença à s'installer et j’aperçois enfin la grande porte entourée de barbelés avec l’inscription au dessus «Konzentrationslager Natweiler Struthof ».

Manon

La dame tortueuse

Des pages et des photos issues d'internet ont forgé dans ma tête une idée du Struthof.

Un lieu sinistré, détesté par ceux qui y sont allés par obligation. Je termine ma valise, le départ est proche, d'ores et déjà je sais que cette journée me changera, me marquera à vie. Une bribe de conversation avec ma grand-mère me revint. Avant de partir au bus elle ne cessa de répéter :

-Chacun, une fois dans sa vie, doit voir la réalité de ce qu'il s'est passé pour ne pas la reproduire.

La porte claque, je rouvre précipitamment les yeux, je suis en retard. Mme X me fait les gros yeux . Quand je suis enfin installée sur mon siège, une boule s'installe au fond de mon estomac . Le bus est étonnamment calme ce matin, comme si tous le monde tentait d'imaginer les lieux. Je tente de dormir un peu, mes yeux se ferment.

Je me réveille en sursaut, regarde par les grandes vitres, des arbres, des sapins. Je remarque qu'il y a des virages. Nous montons en altitude. La boule qui s'est logée se renforce, de l’appréhension, du malaise à mesure que le bus enchaîne les virages. Un rythme se laisse entendre, mes écouteurs. Sans m'en apercevoir j'ai laissé ma musique tourner en boucle, Bob Marley emplit mes écouteurs avec son message de paix. Comme un clin d’œil à cette visite qui me paraît tellement proche. Un coup de frein se fait ressentir. Nous sommes arrivés. Des arbres majestueux nous entourent, je comprends maintenant pourquoi cet endroit a été durant de nombreuses années un lieu de vacances. Peuplé de rires, de sourires, d'enfants… J'entends au loin un bruit de jet d'air, caractéristique de la porte du car qui s'ouvre. Tout le monde se lève dans le silence, quelques questions brisent ce silence :

- Est-ce que l'on prend nos sacs ?

- On a le droit de fumer ici ?

Je sors, hébétée, muette, prends un grand bol d'air frais, l'air est bon. Le sentiment de malaise se renforce et sans que je comprenne pourquoi, des larmes s'échappent et s'écrasent sur mes joues. Je sens des bras m'entourer, une chaleur le long de mon corps me réchauffer, une voix me parler. Des amis m'encerclent pour me réconforter. Au loin je vois un groupe s'éloigner, nous le suivons. Chaque pas effectué nous rapproche d'une immense porte faite de bois et de barbelés. Je détourne le regard. Dire qu'elle m'intimide ne serait qu'une infime réalité comparé à ce que je ressens face à Elle. A gauche des magnifiques montagnes se dessinent, un coup de vent fige ce paysage et l'imprime dans ma tête. Cette fois, pas d'autre choix que de lui faire face. Mon souffle se bloque face à cette dame qui à travers son bois et sa ferrailles recèle des années d'histoire d'hommes et de femmes ayant péri au sein du Struthof.

Lisa

Vers un endroit mémorable

Avant de faire ce voyage, notre professeur d’Histoire nous avait fait étudier des documents, des photos ainsi que des reportages. Après avoir fait ces études, j’ai pu me faire une image de cet endroit. Dans mes pensées, le camp aurait des baraques au milieu d’un champ. Je m’attendais à voir un décor assez sombre, sans verdure qui ne nous amène pas à penser au petit bonheur de la vie. Selon moi, le barbelé serait présent puisque pour ce lieu, cela me paraissait indispensable. Pour arriver jusqu’au Struthof, nous avons pris le bus, nous étions partis de l’auberge de jeunesse de Strasbourg. Le Struthof se situe sur le Mont Louise c’est pour cela que nous avons dû prendre une route assez étroite et sinueuse pour aller en haut de la montagne. Le temps passait et une forêt nous envahissait petit à petit. Dans le bus, j’écoutais de la musique, je regardais le paysage à travers la vitre et ce qui était beau à ce moment-là c’est le soleil qui passait entre les feuilles des arbres majestueux. Plus le chemin avançait, plus je sentais l’atmosphère, c’était prenant, déroutant. Je savais que dans quelques minutes j’allais faire face à un lieu de terreur où nos ancêtres ont perdu la vie. Quelque temps avant notre arrivée, les professeurs nous ont distribué un livret que nous pouvions remplir pendant la matinée, ils nous avaient rappelé qu’il fallait respecter les lieux et donc être silencieux. Lors de notre arrivée, nous sommes descendus du bus et le silence était déjà à son comble. Autour de nous, d’autres bus étaient présents. Il y avait du soleil mais malgré tout il y avait un froid glacial à cause de l’altitude. Après être descendus, nous sommes passés entre de gros cailloux puis un chemin s’est ouvert à nous, sur notre droite il y avait le musée du Struthof et sur notre gauche c’était la villa du commandant du camp. En avançant, une porte en bois imposante avec du barbelé s’offre devant nous avec inscrit sur un panneau Konzentrationslager Natzweiler-Struthof.

Noémie

Le Commencement

Nous étions beaucoup, je ne peux pas dire combien, à regarder le paysage sans rien dire et à être dans nos pensées avec notre musique pour essayer sans doute de retarder le moment fatidique où nous rentrerions dans le camp où des milliers de personnes ont été exécutées. L’ambiance pour une fois était calme. Nous qui étions le reste du voyage les premiers à rire et à faire des blagues nous n'avons rien fait, de par le respect que nous devions tenir sur ce lieu mais surtout car nous n’avions pas la tête à cela... Un coup de frein réveilla certaines personnes endormies et une voix calme dit « nous sommes arrivés ».

Nous sortons un par un du bus, encore une fois dans le calme avec dans nos têtes des milliers de questions. Je pensais voir dès notre arrivée le camp, mais non, juste une jolie et grande maison à notre gauche avec une piscine couverte. C’était la villa du dirigeant du camps. A notre droite un musée, un peu plus loin, sur le sentier de tout petits cailloux, nous pouvions admirer le paysage somptueux des montagnes et sentir le vent qui nous coulait entre les jambes.

Je compris pourquoi cet endroit était une ancienne piste de ski et pourquoi les gens aimaient y aller, mais après cet instant où je pensais le temps arrêté, je vis le camp.

Une ambiance pesante s’était installée entre nous, personne ne parlait fort, nous marchions doucement, nous lancions tous un dernier regard au magnifique paysage qui nous entourait, pour maintenant s’intéresser au camp. Les consignes ont été données. On rentre dans ce fameux camp, certaines personnes lâchent quelques larmes et se font réconforter, la porte donne des frisons dans le dos, les barbelés font peur et je me rappelle ce que notre prof d’histoire géo nous a dit : que certains prisonniers ont été envoyés dans les barbelés pour le plaisir des gardiens. Nous continuons et nous rentrons dans une baraque pour voir comment c’est.

Je me rappelle ne pas savoir par quoi commencer, car la vérité des chose est assez dure à accepter après ce passage difficile ou nous avons pu voir des matraques encore rouillées par les coups donnés.

En sortant nos premiers regard se sont portés sur cette descente imposante et ces marches gigantesques où des hommes ont marché et porté des charges lourdes pour mourir, et cette potence où des centaines de personnes ont été assassinées devant d’autres.

Cette corde bougeait encore comme si une personne était encore pendue au bout.. Il y avait aussi les pierres, ces pierres qu'ils devaient porter en ont tué plus d’un...

Tom

Sortie définitive

Je franchis l’arrivée du camp, unique entrée et unique sortie il me semble, si ce n’est pas celle qui se trouve entre les barbelés électrifiés, surveillés par des miradors, et donc, la mort.

Sur l’entrée, une muraille de bois et de grillages coupant, au-dessus de ces deux portes de plusieurs mètres de haut, impossible de manquer cette pancarte blanche sur laquelle parmi les mots allemands on distingue « konzentration ». Personne ne peut la louper. Elle orne cette entrée comme une pancarte de bienvenue adressée à ceux qui entrent dans le Struthof.

Je la contemple, cette muraille, cette pancarte et je rentre. Je ressors, plusieurs heures après, et en repartant, je me retourne, téléphone en main. Afin de prendre l’unique photo de cette entrée qu’il me reste aujourd’hui.

Je me retourne une dernière fois, pour ceux qui n’ont jamais pu sortir définitivement de ce camp.

Léo

« Une Française »

« Paris, le 21 juillet

Madame,

Le 12 juillet prenant un train gare de l'Est, je fus témoin d'un départ de prisonniers français pour l'Allemagne . Sur la demande de votre être cher, je vous préviens pour ne pas que vous soyez inquiète sur son sort attendant des nouvelles

Une française »

Cette lettre semble écrite rapidement, simplement mais elle porte un message important.

Personne n'obligeait cette femme à écrire cette lettre mais pourtant elle l'a fait et signé d'une manière tout aussi simple, anonyme , indéfini.

« Une Française » signe d'entraide, de compassion entre français, signe de fraternité.

Léonie

Tissu morbide

Cette tenue, composée d'un béret, d'une chemise et d'un pantalon, est faite de tissu et donc ne doit pas tenir chaud l'hiver, la tenue est aussi recouverte de rayures bleues sur un colori blanc, avec sur le sein gauche la marque, le type de discrimination dont ils faisaient l'objet. Chacune plus ou moins détesté par les nazis. Cette tenue servait aussi bien l'été que l'hiver, pour dormir ou pour travailler. C'est triste de se dire que des hommes n'ont eu que ce vêtement pour tenir et combattre le froid, vieillards comme jeunes hommes, tous se ressemblaient sur ce point.

Ces hommes qui viennent au camp, qui enlèvent tous leurs traits de personnalité pour confiner la nouvelle à l'intérieur de ce tissu fragile. Ces hommes qui ont tenu une année ou plus avec ces mêmes vêtements ont dû les couvrir de marques: le sang d'un voisin un jour, les genoux pleins de boue un autre, les chevilles trempées parfois et cela continuellement. Le vêtement de cette vitrine appartenait à quelqu'un dont j'ignore le nom et l'existence. Donc je me demande à qui il aurait pu appartenir, un homme bon et faible ou un homme égoïste et solide. Dans tous les cas la personne qui habitait ce tissu a toute ma compassion, tout mon respect. Il a eu le malheur de le porter un jour, son passé et ses actes en tant que civil importe peu. Peut-être était-il bon ou mauvais. Toutes ces questions pour lesquelles je n'aurais jamais la réponse resteront toujours là, quelque part dans ma tête à coté de l'image de cette tenue à rayures bleues.

Teddy

La Pousse

Des mains potelées des enfants à celles de nos aînés,

Leur douceur et leurs couleurs sont aimées.

Chacune d'entre elles dégage un parfum,

Premières à repousser dès qu'une guerre s'éteint.

Souvent utilisées pour rendre hommage,

En ce lieu elles végètent après un ravage.

Ici, siègent les cendres comme souvenir,

Et des larmes impossible à retenir.

Les pas de ces Hommes banals,

Frappent encore ces quelques dalles.

Grâce à ce lieu qui entretient leur histoire,

On ne peut faire qu'une chose : contenir la mémoire.

Si cette beauté est paradoxale aux archives dans patelin,

L' échos du vent est certain.

L'inhumanité des commandants du camps,

A créé un parterre de fleurs des champs.

De la monstruosité est née de la beauté,

Ces quelques fleurs leurs accordent la paix qu’ils méritaient.

Lisa

Numéro 13

13, numéro 13

Nombre porte bonheur dans ma famille,

Chiffre malheur le vendredi,

Cellule dans un camp de concentration

Bonheur, malheur et terreur

Porte numéro 13,

Cellule numéro 13,

Verte, de taille moyenne, en bois,

Qui dans le passé enfermait un homme

Enfin,une dizaine d'hommes

Hommes ou animaux, moins que rien

Enfermés derrière la porte numéro 13

Nombre de bonheur, malheur et terreur

Porte fermée, on imagine

Porte ouverte, on imagine

Imaginer

Découvrir

Seulement se demander

Se demander ce que l'on aurait fait

S'imaginer les SS passer devant la porte

Les choses à l'intérieur,

Se demandant si c'est leur tour

Pleurer à s'imaginer

Pleurer à ouvrir la porte

Se retourner et partir en réfléchissant,

Sans arriver à imaginer.

Candice

Froide beauté

Une fleur. Une rose. Symboliquement ; jaune pour l’amitié, rouge pour l’amour ardent et passionnel, rose pour la tendresse et blanche pour la pureté. Ici une rose rouge de la passion, de la fusion de deux êtres unis par l’amour unique et irremplaçable. Nul besoin de la voix pour exprimer ce fort sentiment, la rose rouge remplace la parole de l’homme. Sa signification perce les cœurs les plus durs et atteint, en chacun, sa sensibilité. On s’y pique, on s’enivre de son parfum angélique ou bien on l’expose pour apprécier sa fraîcheur remplie d’ivresse chaque jour un peu plus. Puis vient le jour où elle perd de sa beauté, où l’éclat de sa couleur et la fraîcheur de son parfum défaillissent. Pour autant, sa symbolique et sa signification ne déclineront jamais elles. Cette rose rouge chargée de sens, posée délicatement sur une excroissance de métal froid et lourd, est alors d’une association des plus étranges. Cette porte, simple plaque de métal, épaisse de quelques centimètres à peine, constitue, à elle seule une histoire à part entière. Les cris, les tambourinements qu’elle renfermait, seront à jamais prisonniers de la dureté de ce métal glacé. La mort, les âmes errantes qui vivent à l’intérieur seront tues à tout jamais, et le silence sera gardé.

Paradoxal non ? La beauté de cette fleur aux symboliques si intenses et l’angoisse, la fermeté de cette porte de cellule si froide et vide de sens. Parfois les belles choses naissent des actes les plus sombres.

Numéro 2

Je suis en haut du camp, la vue, que nous avons, sans savoir, pourrait être belle mais malheureusement, le peu de choses que l’on sait de ce lieu, le rend tout de suite moins beau. Une allée nous permet de descendre vers deux baraques, encore présentes. Après avoir visité la première qui abritait le four crématoire, je me dirige vers la seconde. Sa couleur verte est de plus en plus franche comme le soleil, toujours présent. Devant l’entrée de la baraque, un groupe est présent. Je passe devant eux et j’entre par cette large entrée, à l’intérieur, l’air est comme vide, il n’y a plus un bruit. Quand je marche sur ce béton et que j’avance petit à petit, je distingue les formes des cellules. Une froideur s’empare de moi, je me raidis, ma respiration se fait difficilement, une sensation étrange se tapisse en moi. Dans ce lieu, plusieurs cachots et cellules sont présents mais une attire particulièrement mon attention. Cette porte grise, abîmé, précédé d’une petite marche en bois est fermée. Cette couleur grise me parait signifiante, mélange de noir, la mort, mais aussi et peut-être surtout de blanc, l’espoir, la liberté. Je regarde cette porte et me dit qu’elle n’est qu’euphémisme du système concentrationnaire nazi. D’extérieur elle n’est pas repoussante, semble plus ou moins banales mais l’horreur qui y régnait à l’intérieur devait être insoutenable. Vingt entassés dans un espace plus que limité.

Cette porte m’a surtout intriguée de part cette fleur, accrochée dessus. Sa couleur est d’un rouge se rapprochant du noir. Elle est positionnée en diagonale, sa tête baissé vers le bas, positionné vers la gauche, comme la porte de cette cellule quand l’on entre.

Dans ce génocide si bien organisé tout porte un numéro, des détenus à cette porte de cellule. Ce numéro 2, d’apparence pour nous assez banale a dû torturer, bouleverser, enlever et tuer de nombreux détenus. Significatif pour certains, mystérieux pour d’autres…

Sur cette porte, je peux apercevoir un trou qui a normalement un cache devant-lui en forme de goutte d’eau et que les SS pouvaient lever pour surveiller les détenus. En regardant la photo de cette porte, je me rends compte qu’une lumière intense passe à travers ce vide. Ce soleil avec son espoir me montre qu’il est plus fort que la barbarie, que la lumière est plus forte que l’obscurité, l’atrocité de ce lieu.

On pourrait penser qu’il y a peu de choses à voir dans ce baraquement et pourtant mes gestes, mes regards se font lent, comme pour photographié et ne surtout jamais oublié.

De nombreux visiteurs ont dû passer devant cette porte, indifférents à ce qu’elle représente mais cette cellule me parait importante, elle est preuve de l’atrocité de ce camp car ce dernier, pour moi, ne se résume pas qu’a son four crématoire.

Élise

La corde de pendaison

La Terre a donné à l'homme de nombreuses ressources. L'eau, l'air, le sable ou le bois, ce bois si précieux qui nous sert à nous chauffer, à nous abriter ou à construire. Ce bois qui vient des arbres, symboles de la vie qui résistent aux différentes intempéries, et qui survivent durant toutes ces années. Des arbres ont été abattus pour prendre leur bois. Les hommes les ont arrachés à la terre afin de les utiliser pour construire des marches ou encore une espèce de petite estrade, et ensuite y ont façonné un poteau d'environ 3 mètres de haut pour y attacher perpendiculairement un second poteau plus court. Sur le second, on y a implanté un crochet de fer pour y accrocher une corde formant une boucle se trouvant au dessous de cette estrade. Cette chose d'une forme étrange a été construite afin de provoquer la mort d'un être humain. Ce bois qui vient d'un arbre, l’arbre qui est un symbole de la vie permet aux hommes d'en tuer d'autres.

Mathilde

Les marches coupables

Elles peuvent mesurer jusqu'à 40 cm, elles sont grandes, larges, rassemblées. Elles sont utilisées par tous au quotidien. Les marches sont pour nous quelque chose d’anodin, de simple, sans a priori. En voyant ces marches au camp elles paraissaient innocentes alors qu’elles étaient belle et bien coupables. Elles sont de forme simple recouvertes de cailloux rosée et d’une bordure en bois. En se fixant sur une marche je m’imaginais combien de déportés ont monté et descendu celles-ci sous la pluie, sous la neige, dans le froid, tous ceux qui sont tombés. Les déportés devaient les monter avec parfois une grosse marmite de soupe à porter ce qui était très dur pour eux car ils n’ont pas beaucoup de forces et sont faibles ce qui leur donnait beaucoup de fil à retordre. En se mettant en haut des marches on pourrait penser à un chemin qui nous emmène petit à petit vers la mort qui nous attendait en bas. Les marches représentaient des obstacles pour leur survie qui se voyait de plus en plus loin. En prenant encore de la hauteur, elles paraissaient petites et pourtant les difficultés qu’elles donnaient c’était un vrai calvaire pour eux. Tant de dégâts elles ont fait.

Kimberley

Des marches redoutables

On les empreinte chaque jour, cela peut être en bois, en fer mais aussi en pierre. La hauteur est différente pour chaque endroit. Il y en a des petites mais aussi des grandes. Lorsque nous étions petits nous étions incapables de les monter. Aujourd’hui, nous pouvons le faire mais pour nous c’est comme une corvée. Quand nous allons dans un lieu où l’on sait que le bâtiment va être en hauteur, nous demandons toujours combien y aura t-il de marches… Parfois, nous pouvons les éviter en prenant l’ascenseur mais dans ce camp rien était fait pour les aider. Les marches étaient en pierres, hautes et irrégulières. Ces hommes étaient faibles, fatigués, la faim les envahissait mais ils devaient porter de grandes marmites de soupe en montant ces marches. On pourrait croire que cinq marches c’est peu mais pour eux c’était une épreuve, un défi… Cela arrivait, par manque de force, que des marmites tombent et malheureusement les déportés se ruaient au sol à quatre pattes et dévoraient la soupe. C’est à ce moment-là que je me suis rendue compte que les marches que l’on monte chaque jour c’est infime par rapport à ce qu’ils enduraient pendant des semaines au camp.

Noémie

La violence emprisonnée

Ce coup de crayon qui peut dire tellement de chose, si noir, si épais.

Il m'a transpercé juste en restant figé. Je ne sais plus combien de temps je suis resté à le regarder, mais pas assez pour y comprendre toute la peine qu'ils ont endurée. Les détails de ce dessin m’effraie, regarder tant d'hommes maltraités par un appel interminable et puis ce sourire suivi d'un pointage du doigt sur des corps décomposés. Les détenus sont devenus des ombres alignées sur plusieurs étages avec comme simple habit une chemisette où parfois certains ont une cible dessinée derrière le dos. Ils sont éclairé par des gros projecteurs et appelés par de simples numéros. Henry Gayot a emprisonné la violence de ce camp dans son papier, elle est maintenant figée. Dans ces dessins on pourrait même imaginer les rires insupportables des soldats SS, l'impact des coups qu'ils donnent aux détenus et puis surtout les cris incessants des victimes de ce camp. La violence dans ces dessins est réelle.

Léo

Face à face

La première fois que je t'es vue mes larmes se sont mises à couler, je n'osais pas m'approcher ni de te regarder. C'était compliqué pour moi. Être face à toi et savoir que tu avais fais disparaître en cendre des millions d’êtres humains c'était trop difficile. Maintenant deux ans ont passé et me revoilà, pas dans le même camp mais encore face à toi et cette fois si je suis prête à t’affronter. Je marche dans ta direction, je prends une grande inspiration et je fais le vide. Nous voila toi et moi face à face, je me place devant toi, m’accroupis légèrement et je te regarde. Petite c'est ce que je faisais mais je n'attendais pas la même chose. Là face à toi, j'attends des réponses mais malheureusement je ne les aurai jamais car elles sont toutes parties en fumée.

Manon

Les pierres

Petit nous jouons avec, nous les regardons, les jetons dans l’eau ou même les gardons pour les mettre sur notre bureau. Il y en a des milliers, des millions de toutes formes ou encore de toutes les couleurs. Creusées et formées par le temps, par les gouttes de pluie ou encore par la mer, Elles sont partout. Elles ont de nombreux usages qui nous ont toujours aidés. Dures et lourdes à la fois, les pierres nous sont vitales, mais pas pour eux. Ils ne pensaient pas qu’en cherchant ces pierres qui pour eux allaient servir à construire leurs maisons, allaient les tuer à petit feu chaque jour en prenant leurs forces et des fois même, leurs vies, ces pierres qui ne sont plus creusées que par la pluie et la mer, mais maintenant par les mains et la sueur ont pris de nouvelles formes, les chutes fréquentes liées au manque d’énergie ont aussi joué un rôle pour ces nouvelles formes. Une forme de douleur qu'ils pouvaient retrouver dans leurs cauchemars et redouter dans leur quotidien car l’unique but de ces pierres était de les épuiser à mort.

Tom