VIEJA FLORESTA

Ya es tarde,

y ahora no queda nada aquí.

Antes era un bosque

donde crecía un frutal,

ahora es un descampado,

una melé

de malas hierbas y pocos brotes.

Y lo que antes era hojarasca

que caía con abundancia,

ahora cae por mustia y no se levanta.

El parque es silencioso,

ya se olvidó de su luz,

de las tardes de sol,

pero sol que apenas entraba,

porque los árboles se abrazaban, se envolvían y no se soltaban.

Hace mucho que los talaron,

y ahora el sol entra de un solo rayo

y no cien destellos.

El suelo es tierra mojada,

el cielo es una ventana.

Ahora ya nadie viene al jardín

porque se convirtió

en un cementerio de flores.

Es un secarral.

Un solar sin sol.

Un horno sin pan

Hasta los pájaros desviaron su vuelo.

Hasta en los aires edificaron senderos

para evitar ese lugar.

Ni las personas por allí pasaban.

Nadie pasaba por el secarral.

No tenía flores, tallos,

ni tampoco miradas

que le auguraran prosperidad.

Mil sonrisas que se volvieron cien,

y luego diez. ¿Y luego?

Que triste decir que desaparecieron.

El cielo se ha rendido.

El cielo ha comprendido

que es inútil llorar,

que hasta las nubes guardan secretos

y que las lágrimas más tristes

son las que tardan en secar.