O “Fragmentos do Autor” é o lugar onde o autor deixa de ser apenas observador e se reconhece também como corpo, dor, história. Aqui, as palavras não vêm apenas da técnica, mas de uma necessidade antiga — de entender, lembrar, perdoar. São cartas que não foram enviadas, pedaços de memória que resistiram ao tempo, ou cicatrizes que se transformaram em poesia.

Este é o momento em que o autor se aproxima do próprio espelho e, em vez de evitar o reflexo, escreve sobre ele.

Não para resolvê-lo — mas para atravessá-lo.

Seja bem-vindo a esse terreno de palavras que, antes de tudo, são carne.

Aqui, o texto é um convite a atravessar o íntimo do íntimo, a caminhar por memórias que talvez nem mesmo o autor tenha ousado contar em voz alta.

4:29 AM

Você conhece o amor?

Em meio à multidão, busco um rosto familiar — algo que traga respostas que o tempo não pode me dar.

Confesso que ouvi falar de você.

Mas já nos perdemos há anos. E ainda assim, busco ao amanhecer algo que se foi ao anoitecer.

Ele invade minha mente, não se demora… e parte.

5:38 AM

Percebo que não nos perdemos aquele dia,

porque nunca nos pertencemos.

Quem seria o culpado? Você, que seguiu em frente?

Ou eu, que estive imóvel diante do tempo?

Eu olho para o mundo.

Então, ele me olha de volta.

O futuro me convida para o amanhã, pois sabe que estou me afogando no ontem.

Nossas memórias estão se ruindo dentro de mim.

Talvez seja chegada a hora…

6:07 AM

Como uma criança que chora por sua mãe, assim será.

Como a lua, que carrega a escuridão sobre suas costas, assim será.

Agora tudo começa a se fragmentar.

Seremos memória em meio a tantas outras.

Quando nossos caminhos se cruzarem novamente,

seremos poeira em um tempo que já foi nosso.

Como uma criança que aprende a andar, assim será.

Como o sol que rompe a noite, assim será.

Surge como uma dúvida.

Se vai como uma solução.

Estaremos no amanhã,

porque ontem já não nos pertence.

Você conhece o amor?

Se sim, diga que já não estou onde ele me deixou.

6:29 AM

— Querido diário, acho que me perdi.

   — Por que acha isso?

— Eu costumava andar sem rumo, mas já há tempo sinto falta de algo.

  — Então deduz que está perdido. Mas nas entrelinhas, o que te toca?

— Sinto um desejo. Algo que não se mascara. Ele se aproxima e se distancia na mesma medida, me deixando confuso.

  — Me diga o que ele faz, de onde vem e para onde vai.

— Ele me bagunça. Vem de todos os lugares e se vai sem deixar rastros.

  — Este não seria o amor?

— Tolo diário. Como podes, por mera dedução, acreditar que meu estar perdido seja apenas coisa do amor?

  — Soa-me compreensivo, meu caro.

— O amor soa como um castigo quando surge das sombras. Ambos sabemos o que ele fez conosco no passado.

  — Ele não é bom nem ruim. Sua natureza destrutiva é capaz de conter homens, mascarando o seu real sentido.

— Não nego, porém não busco, meu caro.

  — Pobre criança, não se foge do amor. Em cada homem há um fragmento de amor. Ele não é um deus, tampouco um homem. Não passa de uma ideia que acomete a todos sem extinguir ninguém.

— Tolice, velho diário. Ele surge sem ser chamado e, cativo, se vai como um pássaro que ganha liberdade. Não me ensina, mas me pune como pródigo em sua jornada.

  — Não enxergas que tudo e todos estão no caminho do amor? E para se achar é preciso se perder. E para ter é preciso deixar ir.

— Soa-me doces suas palavras, velho amigo. Mas já o conheço bem e sei que ele tem costume de se evadir ao anoitecer.

  — Você tem razão.

— Tenho sim. Conheço seu jogo.

  — Conhece ou acha? Nada aqui é eterno. Nem mesmo essas palavras estão livres da ira do tempo. Tampouco sua juventude ou sua própria vida.

— O que queres que eu faça?

  — Deixe estar perdido. Até mesmo os pássaros precisam de um ninho.

— Sabes o que me amedronta e pedes que eu vá de encontro com o meu carrasco?

  — Enfrentar o que fere se faz necessário agora.

— Caso eu falhe, não darei ao luxo de se curvar aos pés dele novamente.

  — Ele pode ser sua solução, porém seu ego pode ser sua destruição. Quando decidires, não estará mais perdido. Pois eu sou a sombra que mora ao lado da razão. Sou um pedaço da memória que se faz real. Não negue o céu, pois o amor está à sua procura.