Canavese Productions odv

"La lama dei vinti"

Nel nostro ultimo cortometraggio, pubblicato sul canale #Youtube "Canavese Productions" e intitolato “Sarà colpa dei fantasmi? Canavese tra misteri e leggende”, i quasi 1300 spettatori online, senza contare le decine di presenti alle nostre serate dal vivo, avranno certamente notato il gioco di effetti speciali che accompagna diverse scene.

Tra questi, i quadri che si animano al passaggio: silenziosi ma potenti protagonisti della narrazione.

Accanto a figure immortali come #giuseppeverdi ed #HenryDunant, compare anche lui: #emiliosalgari, il maestro dell’avventura.

Proprio il 21 agosto ricorreva l’anniversario della sua nascita, avvenuta nel 1862, un solo anno dopo la proclamazione dell’Unità d’Italia. Era un’Italia giovane, fragile, attraversata da entusiasmi e contraddizioni. Fragile come la vita di Salgàri, che presto avrebbe conosciuto lutti e tragedie.

Dietro il mito dello scrittore instancabile, infatti, si nasconde una realtà cupa. Nel 1887 muore la madre; due anni più tardi il padre si toglie la vita, convinto di essere malato. È una ferita che Emilio non riuscirà mai a rimarginare.

A trent’anni si trasferisce in Canavese, prima a Ivrea, poi a Cuorgnè e infine ad Alpette, dove nascono tre dei suoi quattro figli. Sono anni intensi, ma anche instabili: in appena sette anni scrive altrettante opere di successo, costretto da debiti, contratti editoriali capestro e compensi irrisori a una produzione febbrile.

Dal 1903 la moglie Ida mostra segni di squilibrio mentale. Le cure sono costose, i debiti aumentano. Nel 1910 viene internata in manicomio: per Salgàri è il colpo di grazia. Depresso e senza vie d’uscita, il 25 aprile 1911 scrive tre lettere di addio – ai figli, agli editori e ai giornali torinesi – e si inoltra nei boschi di Val San Martino, sopra la chiesetta della Madonna del Pilone, oggi Parco di Villa Rey.

Lì, in un gesto feroce e rituale, prende un rasoio e si squarcia la gola e il ventre: un seppuku occidentale, una morte che sembra uscita da uno dei suoi stessi romanzi.

I funerali, al Parco del Valentino, passarono quasi inosservati: Torino era tutta presa dall’Expo per i cinquant’anni dell’Unità d’Italia. Ma la tragedia non si spense con lui. La sua famiglia sembrava colpita da una maledizione: Romero si tolse la vita nel 1931, Omar nel 1963 si gettò da una finestra.

Intanto, il nome di Salgàri veniva sfruttato senza scrupoli: oltre un centinaio di romanzi apocrifi furono pubblicati a suo nome, spesso scritti da mani ignote, talvolta persino dai figli.

Eppure la sua eredità è immensa. I suoi eroi – Sandokan, Yanez, il Corsaro Nero – hanno fatto sognare generazioni di lettori, ispirato rivoluzionari come #CheGuevara, registi, fumettisti e musicisti.

Ma c’è un dettaglio inquietante che lega Salgàri a un altro protagonista dei nostri cortometraggi: Giacomo Pavetti, il rivoluzionario giacobino nativo di Romano Canavese.

Entrambi uomini di passioni ardenti, entrambi oppressi da debiti e sconfitte interiori. Entrambi trovarono la stessa via d’uscita: il rasoio.

Pavetti si tolse la vita a Parigi nel 1815, aprendosi la gola con la lama. Un secolo dopo, lo stesso strumento sancì la fine di Salgàri.

Il #rasoio, oggetto quotidiano dell’uomo ottocentesco, divenne così simbolo di disperazione e morte. Nelle cronache del tempo appare come un gesto definitivo, violento, che colpiva al cuore l’onore e l’esistenza stessa.

Forse, in quelle gole squarciate, non c’è soltanto il sangue: c’è il grido di una generazione che non seppe trovare pace tra i sogni e la realtà.

Ed ecco la conclusione: i misteri e le leggende del nostro Canavese non vivono soltanto nei boschi o nei fantasmi delle notti scure. Sono custoditi anche nelle vite vere, spezzate, di uomini che hanno segnato la storia con la penna, con la spada… e con la lama di un rasoio.

Per approfondire gli argomenti trattati vi invitiamo a guardare i cortometraggi disponibili sul canale YouTube Canavese Productions e a leggere il libretto dedicato alla vita di Giacomo Pavetti:

SARA' COLPA DEI FANTASMI? Canavese tra misteri e leggende:

https://youtu.be/Ue3piE9KdU4?si=fefJAA1Tly02VnuM

GIACOMO PAVETTI, la borghesia rivoluzionaria a Romano Canavese:

https://amzn.eu/d/igJ9lKi

"8 Marzo e il Ricordo delle Ragazze di Rocca Canavese"

L’8 marzo è il giorno in cui si celebrano le donne, il loro coraggio, la loro forza, le loro conquiste. Ma in un piccolo paese del Canavese, questa data non può non riportare alla memoria una tragedia che segnò per sempre la comunità: la sciagura della fabbrica Phos di Rocca Canavese, un dramma che colpì diciotto giovani ragazze. Erano poco più che bambine, alcune appena dodicenni, e il loro destino si infranse tra le fiamme e le macerie di un sogno spezzato.

Un'opportunità che si trasformò in incubo

Negli anni ’20, Rocca Canavese era un paese immerso nel silenzio della sua valle, lontano dalle grandi città e dalle loro possibilità. I giovani partivano in cerca di fortuna altrove, e chi restava doveva accontentarsi di quel poco che offriva la terra. Così, quando aprì la fabbrica Phos Italiana, che produceva fiammiferi destinati al mercato estero, tutto sembrò un’opportunità. La Phos Italiana, fondata nell'autunno del 1923, produceva fiammiferi di forma sferica destinati principalmente al mercato estero. La fabbrica era di proprietà della Società Anonima Phos Italiana, con sede a Torino in via Giovanni Lanza 81. Il direttore, Piciakci, era di origine russa, così come alcuni operai rocchesi che erano rientrati dall'Unione Sovietica a causa della difficile situazione successiva alla Rivoluzione d'Ottobre. Lo stabilimento era collocato nei locali di un ex mulino, a poche centinaia di metri dalla piazza principale del paese, lungo le sponde del torrente Malone. In precedenza, l'edificio era stato trasformato in una centrale elettrica. L'insediamento della Phos Italiana incontrò il favore della comunità locale, poiché offriva lavoro a circa ottanta persone. Tuttavia, le condizioni lavorative erano precarie e pericolose. La produzione di fiammiferi utilizzava ancora il fosforo bianco, una sostanza altamente tossica e infiammabile, nonostante la sua nocività fosse nota e il suo utilizzo fosse stato bandito dalla Convenzione di Berna del 1906. La paga giornaliera si aggirava intorno alle quattro lire, una somma modesta ma significativa per le famiglie dell'epoca. La pericolosità della produzione era nota alle istituzioni. Il sindaco Rostagni, nella relazione successiva all'incidente inviata alla prefettura di Torino, declinò ogni responsabilità, affermando di aver espresso riserve sulla sicurezza della fabbrica già prima del suo insediamento. Tuttavia, le sue preoccupazioni non furono prese in considerazione. Si cercavano operaie giovani, con mani piccole e svelte, capaci di lavorare con destrezza. Ragazzine tra i 12 e i 19 anni entrarono nella fabbrica, attirate da una paga – misera, appena quattro lire al giorno – ma che in molte famiglie faceva la differenza. Era un lavoro duro, pericoloso. Il fosforo bianco, usato per la produzione dei fiammiferi, era tossico e infiammabile. L’aria era impregnata di polveri velenose, le mani delle ragazze ne portavano i segni, ma nessuno parlava. Si lavorava e basta.

15 Marzo 1924: il boato e le fiamme

Era un normale pomeriggio di lavoro. Le ragazze erano chine sui tavoli, intente a imballare milioni di fiammiferi. Ridevano, chiacchieravano sottovoce, qualcuna forse sognava il fine settimana, un ballo in paese, un vestito nuovo. Poi, all’improvviso, un’esplosione squarciò l’aria. Un boato tremendo, poi il crollo dell’ala centrale dell’edificio. Polvere, urla, fumo. Alcune ragazze rimasero sepolte sotto le macerie, altre tentarono di fuggire, ma il fuoco le raggiunse. Milioni di fiammiferi immagazzinati al primo piano alimentarono un incendio furioso. Il tetto crollò. La fabbrica si trasformò in un inferno. I primi soccorritori tentarono di estrarre le ragazze dalle macerie, ma molte erano già senza vita. Bruciate, soffocate, schiacciate dal crollo. Alcune furono riconosciute solo dai pochi brandelli di vestito rimasti intatti.

Diciotto ragazze non tornarono mai più a casa.

Chi erano le vittime?

Erano bambine. Erano adolescenti.

Ecco i loro nomi, perché siano ricordati:

Giovanna Data, 12 anni
Anna Maria Chiadò Puli, 13 anni
Luigina Chiadò Puli, 13 anni
Adelina Chiadò Puli, 13 anni
Clotilde Jallin, 14 anni
Maddalena Peroglio, 14 anni
Margherita Peroglio, 15 anni
Margherita Balma Tivola, 15 anni
Angela Ferrando Battistà, 15 anni
Luigia Jallin, 15 anni
Maria Molinar Rivarot, 16 anni
Maria Nepote Maria, 16 anni
Claudia Peracchione, 16 anni
Maddalena Peroglio, 17 anni
Teresa Balma Tivola, 17 anni
Emilia Nepote, 19 anni

E con loro, tre uomini che lavoravano nella fabbrica:

Giacomo Anglesio, 25 anni
Carlo Rostagni, 25 anni
Giacomo Pastore Benet, 30 anni
Antonio Baima Poma, 53 anni

Impatto sulle famiglie

La tragedia della fabbrica Phos di Rocca Canavese nel 1924 non solo spezzò la vita di giovani operaie, ma segnò profondamente le loro famiglie e l'intera comunità locale. Le vittime erano per lo più adolescenti, alcune appena dodicenni, che contribuivano al sostentamento delle proprie famiglie in un contesto economico difficile. La perdita di queste giovani lavoratrici rappresentò non solo un dramma affettivo, ma anche economico per le famiglie coinvolte. In un'epoca in cui ogni membro della famiglia contribuiva al reddito domestico, la scomparsa di una figlia lavoratrice aggravò ulteriormente le già precarie condizioni economiche. Le famiglie delle vittime ricevettero indennizzi pari a cinque annualità di salario, calcolati moltiplicando per trecento il salario giornaliero, per un totale di circa 8.000 lire, inclusi i contributi provenienti da sottoscrizioni pubbliche.

La testimonianza di Domenica Data

Una delle sopravvissute all'incidente fu Domenica Data, che riuscì a salvarsi calandosi con una fune dal primo piano dell'edificio in fiamme. La sua testimonianza, raccolta negli anni Ottanta dal parroco don Giacomo Mecca, offre uno spaccato delle condizioni lavorative dell'epoca:

"Quelle giovani le conoscevo tutte, avevano cominciato a lavorare con me l'anno prima quando erano stati aperti i cancelli della fabbrica. La Phos aveva portato lavoro, noi guadagnavamo quattro o cinque lire al giorno, eravamo contente."

Dopo il silenzio, il ricordo

La tragedia sconvolse il Canavese e fu raccontata dai giornali di tutta Italia. Ma ben presto, il fascismo impose il silenzio: nessuno doveva sapere. L’Italia doveva apparire forte, prospera. E così, il dolore delle famiglie venne sepolto insieme alle loro figlie. Per anni, nessuno parlò più della Phos. Le giovani operaie divennero fantasmi, nomi dimenticati. Fino a quando, negli anni Ottanta, un parroco di Rocca Canavese, don Giacomo Mecca, decise di riportare alla luce la loro storia. Nel 1999, la strada che porta alla vecchia fabbrica fu intitolata alle ragazze della Phos. Nel 2014, finalmente, la comunità si fermò per ricordarle.

L’8 Marzo per non dimenticare

Oggi, quando l’8 marzo si parla di donne, di diritti, di parità, non possiamo dimenticare Giovanna, Anna, Luigina e tutte le altre. Non possiamo dimenticare il loro sorriso di bambine, le mani rovinate dal lavoro, la speranza di un futuro che non arrivò mai.

L’8 marzo è anche per loro.
Perché non siano mai più solo un elenco di nomi.
Perché la loro storia continui a vivere, tra le strade, le piazze, le memorie del Canavese.

"Terezín: Il Ghetto dell’Inganno e la Forza della Resilienza Umana"

Il 𝟐𝟕 𝐠𝐞𝐧𝐧𝐚𝐢𝐨, 𝐆𝐢𝐨𝐫𝐧𝐚𝐭𝐚 𝐝𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐌𝐞𝐦𝐨𝐫𝐢𝐚, commemora le vittime dell’Olocausto, ricordando il giorno in cui, nel 1945, le truppe sovietiche liberarono il 𝐜𝐚𝐦𝐩𝐨 𝐝𝐢 𝐀𝐮𝐬𝐜𝐡𝐰𝐢𝐭𝐳-𝐁𝐢𝐫𝐤𝐞𝐧𝐚𝐮, svelando al mondo gli orrori dei campi di sterminio nazisti. Simbolo di quell’inganno crudele è la scritta all’ingresso del campo: "𝐀𝐫𝐛𝐞𝐢𝐭 𝐦𝐚𝐜𝐡𝐭 𝐟𝐫𝐞𝐢" (Il lavoro rende liberi).

L'inganno nazista non si fermò ai cancelli di Auschwitz-Birkenau. Anche in altri campi di concentramento, l'inganno fu orchestrato con una precisione crudele, trasformando la menzogna in un'arte macabra.

Durante il nostro recente viaggio a 𝐏𝐫𝐚𝐠𝐚, abbiamo visitato il 𝐜𝐚𝐦𝐩𝐨 𝐝𝐢 𝐜𝐨𝐧𝐜𝐞𝐧𝐭𝐫𝐚𝐦𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐝𝐢 𝐓𝐞𝐫𝐞𝐳𝐢́𝐧, un luogo che porta con sé una storia carica di dolore, inganni e incredibile resilienza. Situato a circa 60 chilometri dalla capitale ceca, Terezín fu trasformato dai nazisti durante la Seconda Guerra Mondiale in un campo di transito e propaganda, destinato a migliaia di ebrei provenienti da tutta Europa.

A prima vista, i nazisti cercarono di far apparire Terezín come un "𝐠𝐡𝐞𝐭𝐭𝐨 𝐦𝐨𝐝𝐞𝐥𝐥𝐨". Persino la Croce Rossa internazionale fu invitata per ispezioni, durante le quali tutto era messo in scena per sembrare normale: giardini curati, concerti pubblici e negozi pieni di beni di consumo. Questo falso quadro fu immortalato in un film propagandistico intitolato "𝐓𝐞𝐫𝐞𝐳𝐢́𝐧: 𝐥𝐚 𝐜𝐢𝐭𝐭𝐚̀ 𝐜𝐡𝐞 𝐇𝐢𝐭𝐥𝐞𝐫 𝐫𝐞𝐠𝐚𝐥𝐨̀ 𝐚𝐠𝐥𝐢 𝐞𝐛𝐫𝐞𝐢". La realtà, tuttavia, era ben diversa: fame, malattie e morte erano la quotidianità per i prigionieri.

Nonostante le condizioni inumane, Terezín divenne un sorprendente centro di attività culturale. Molti artisti, musicisti e intellettuali deportati continuarono a creare: furono organizzati concerti, rappresentazioni teatrali e conferenze, che offrivano ai prigionieri un momento di sollievo e una forma di resistenza spirituale. Tra le performance più straordinarie vi fu l'esecuzione del *Requiem* di Verdi sotto la direzione del prigioniero Rafael Schächter, un messaggio implicito di sfida nei confronti dei loro carcerieri.

Tra le storie più toccanti c’è quella dei 𝐛𝐚𝐦𝐛𝐢𝐧𝐢 𝐝𝐢 𝐓𝐞𝐫𝐞𝐳𝐢́𝐧. Circa 15.000 bambini passarono per il ghetto, e meno di 100 sopravvissero. Grazie alla guida della coraggiosa insegnante Friedl Dicker-Brandeis, i piccoli prigionieri trovarono conforto nell’arte. Disegnarono e scrissero poesie che parlavano delle loro paure e dei loro sogni. Oltre 4.000 di questi disegni sono stati conservati e oggi ci offrono una commovente finestra sulla loro fragile speranza.

La visita a Terezín è stata un’esperienza che ha toccato il cuore e lasciato un segno profondo.

"Tradimento, Prigionia e Riscatto: Giacomo Pavetti e il Conte di Montecristo, Due Storie Specchio di Ingiustizia"

In questi giorni, Rai 1 sta trasmettendo lo sceneggiato a puntate Il Conte di Montecristo, una delle storie di vendetta e redenzione più amate di sempre. Ma sapevate che, nel periodo napoleonico, c’è stato un uomo reale che, come Edmond Dantès, ha vissuto il dramma del tradimento, la prigionia e il tormento del ritorno in un mondo profondamente cambiato? Parliamo di Giacomo Pavetti, patriota di Romano Canavese, il cui destino sembra quasi specchiarsi in quello del celebre protagonista del romanzo di Alexandre Dumas.

Due vite separate dalla finzione, ma unite dagli stessi temi: l’ingiustizia, il sacrificio e il desiderio di riscatto in un’epoca segnata dalla gloria e dalla caduta dell’Impero napoleonico.

Il Tradimento: Ingiustizia e Accuse Immotivate

Il destino di Giacomo Pavetti fu segnato da un’accusa infamante. Tornato in Francia dopo anni di esilio e prigionia in Inghilterra, Pavetti si trovò sospettato di complottare per riportare Napoleone sul trono. L’accusa, mossa dal duca di Berry, non aveva prove concrete, ma bastò a isolarlo e a spezzare il suo legame con il nuovo regime della Restaurazione.

Edmond Dantès, protagonista del Conte di Montecristo, vive una situazione simile. Tradito da persone a lui vicine, viene ingiustamente accusato di essere un bonapartista e condannato a una lunga prigionia. Per entrambi, il tradimento arriva come un fulmine a ciel sereno, portando con sé una devastazione che cambierà le loro vite per sempre.

Prigionia e Riflessione: Un Tempo di Trasformazione

Per Pavetti, i quattro anni passati in Inghilterra furono un periodo di isolamento e riflessione. Lontano dalla sua patria e dai suoi ideali rivoluzionari, ebbe modo di osservare da lontano il crollo dell’Impero napoleonico e il nuovo assetto europeo. Tuttavia, la prigionia lasciò cicatrici profonde, che riaffiorarono con forza al suo ritorno.

Anche Edmond Dantès subisce una trasformazione durante la prigionia nel Castello d’If. Grazie all’incontro con l’abate Faria, acquisisce conoscenze, risorse e, soprattutto, la determinazione a vendicarsi di chi lo ha tradito. Per entrambi, il tempo trascorso in prigione è sia una condanna sia un’opportunità per ridefinire il loro ruolo nel mondo.

Un Mondo Diverso al Ritorno

Al termine della prigionia, Pavetti ritorna in una Francia profondamente cambiata, in cui il suo passato di sostenitore di Napoleone lo rende un emarginato. Il clima di sospetto e ostilità lo conduce a un tragico epilogo, consumato dalla delusione e dal senso di fallimento.

Per Edmond Dantès, il ritorno è altrettanto sconvolgente. Trova un mondo in cui i suoi nemici prosperano e i suoi cari hanno sofferto. Tuttavia, invece di cedere alla disperazione, decide di dedicarsi a una vendetta meticolosa che ridefinirà il suo posto nella società.

L’Uomo Contro il Tradimento

La grande differenza tra Pavetti e Dantès sta nella loro reazione al tradimento. Mentre il primo soccombe al peso del sospetto e dell’isolamento, il secondo trasforma il dolore in uno strumento di riscatto. La vendetta diventa per Edmond un modo per ristabilire l’ordine e punire i colpevoli, ma il percorso non è privo di ombre e disillusione.

Un Confronto Universale

Le storie di Pavetti e del Conte di Montecristo rappresentano due lati di una stessa medaglia: l’ingiustizia subita e la lotta per riconquistare dignità e libertà. Una è reale, l’altra è frutto dell’immaginazione, ma entrambe ci ricordano quanto sia fragile la giustizia umana e quanto sia difficile trovare pace in un mondo segnato dalla crudeltà e dal tradimento.

Conclusione

Se Giacomo Pavetti è un esempio storico delle difficoltà vissute da un idealista in un’epoca di trasformazioni, Edmond Dantès incarna il sogno di ogni vittima di tradimento: trasformare il dolore in forza, la vendetta in giustizia. Entrambi ci offrono uno specchio attraverso cui riflettere sulle nostre reazioni di fronte all’ingiustizia e al tradimento, lasciandoci con una domanda: cosa avremmo fatto al loro posto?