Дата публикации: Oct 09, 2014 1:11:6 PM
Читал на voffka.com давно, кто автор не знаю.
Остатки свободы
Часть 1
Свобода – сладкое слово!
Я сижу в машине и курю. Во, мимо идет девчонка. Блондинка. Красные чулки и короткая юбка. Не катит. Вульгарно. Вон толстушка в очках. Затравленно смотрит по сторонам. Наверняка всё еще девственница. В её-то годы… неудивительно, с такими-то линзами! Парочка. Сопливое розовое счастье в обнимку. Он смотрит на неё масляными глазами, а она, вся красная от своих желаний, судорожно прижимается к нему. Смотреть противно.
Сплевываю и выбрасываю сигарету. Вытягиваю из пачки новую. Щелчок зажигалки. Пламя. Дым. Хорошо. Спокойно. Рядом никто не нудит, что «курить, вредно, милый». Никто не прости новые сережки и колечко. Никто не тянет домой в девять вечера. Я один. Я свободен. Я наконец-то свободен! Теперь я сколько влезет буду смотреть на проходящих девчонок и никто не будет злобно шипеть мне на ухо и дергать за рукав. Я могу до ночи резаться в варкрафт на работе и никто не будет доставать вопросами: «Милый, ты где? Милый, ты скоро?» никто не будет дуться, если я не побреюсь. Не побреюсь не потому, что опаздываю, а просто потому, что мне элементарно лень. Никто не будет занимать мою ванную по утрам и никто не будет брать мой станок непонятно для каких целей. Никто не будет ко мне принюхиваться, проверяя, не пахнет ли от меня чужими духами. И всё это – сладкое слово СВОБОДА! Я узнаю её опьяняющий вкус, я узнаю её дурманящий запах! Вторая сигарета полетела вслед за первой.
Поворот ключа и я чувствую, как сердце машины начинает биться в унисон с моим. Огни большого города, скорость… гром. Струи дождя с бешеной силой хлещут о мою скорлупку. Я один. Я могу быть самим собой. Только я и моя машина. И еще ночной город. Мой город. Вспоминаю, что дома пустой холодильник. Супермаркет очень кстати. Все-таки тот, кто придумал круглосуточные магазины, был гением! Захожу. Много ли мне одному надо! Пару пива, пакет чипсов. А! О! Да! Макароны! Быстрые макароны – это как раз то, что нужно! Касса. Усталые глаза за прилавком. Она совсем молоденькая. Переодеть бы её из этой тухлой униформы во что-нибудь приличное – была бы даже ничего. Улыбаюсь и говорю, что сдачи не надо. Сажусь в машину. Мерный гул мотора звучит как музыка.
Домой. Темный подъезд. Ключ в замке. Включаю свет в прихожей. Да. Я один. На кухне – гора грязной посуды. Черт возьми, как же здорово, что у меня в раковине – немытая посуда! Это доказательство того, что я свободен! Свободен. Вы слышите? Я – СВОБОДЕН! И не буду я её мыть. Достаю с полки последнюю тарелку. Ставлю чайник и открываю пиво. Бутылка издает звук, похожий на вздох облегчения. Глоток. Хорошо. Заливаю макароны кипятком. Еще глоток пива. Где-то у меня были вилки. А, да. Точно здесь. Нашёл. И всё-таки я свободен. И это здорово. Это по-настоящему здорово! И макароны уже приготовились. Сейчас будем ужинать. Что-то у них вид неказистый какой-то… Слиплись что ли... Ну да ладно. Не зря говорят, что макароны поднимают настроение! Наматываю макароны на вилку и отправляю в рот. Вспоминается позавчерашняя курица в соусе и чахохбили, которое я ел в воскресенье… А еще борщ… Но это было с ней. А сейчас я один. Нет! Я не один! Я - СВОБОДЕН! Я чувствую запах и вкус свободы! Я просто сижу в пустой квартире и ем макароны. И мне, черт возьми, это нравится! Еще одна порция макарон.
Девять вечера. Батарея пустых бутылок выстроилась на полу. Откупориваю третье пиво. На плите свистит чайник. Заученным жестом разрываю целлофан. Мусорное ведро доверху забито пакетиками из-под макарон. Суп представляется чем-то мифическим, а вкус жареной курицы наполовину стерся из воспоминаний. Некогда горячо любимый варкрафт заброшен. Каждое утро я заставляю себя чисто выбриться. Прихожу на работу вовремя. Ухожу одним из последних. Не хочется возвращаться в пустоту. Темная квартира, ванная комната только для меня одного. И опять макароны…
О да, теперь я знаю вкус свободы. У свободы вкус быстрорастворимых макарон. Или это вкус одиночества…
Часть 2
Взгляд с другой стороны.
Первый луч солнца ласково пощекотал меня по щеке. Я открыла глаза. На часах семь утра. Пора вставать. Последний раз сладко потягиваюсь и усилием воли спускаю ноги на пол. Любимые тапочки в форме красных собачек и уютный махровый халатик. Из зеркала на меня смотрит нечто с помятым лицом и встрепанными волосами. Улыбаюсь. Нечто улыбается в ответ. Эх, какие же у меня зеленые глаза по утрам… почему-то к вечеру они больше напоминают желтые кошачьи. Шлепаю в ванну. Открываю кран и тело окатывают упругие потоки воды. Большой махровый тюрбан на голове и вот я уже на кухне пью свой любимый утренний кофе. Кофе и йогурт. Обезжиренный, естественно. Обычный завтрак свободной женщины. Не надо вставать на полчаса раньше и готовить яичницу с приправами. И никто тебе не скажет, что она пересолена. Играет Shakira. Потому что мне она нравится. И никто не кричит: выруби эту попсятину! Как хорошо, что за завтраком я могу просто посмотреть на дым, поднимающийся от кофе и просто подумать ни о чем в пустой квартире… и никто не требует: «дорогая, я опаздываю! Когда уже наконец будет завтрак?». Я свободна. У меня словно крылья за спиной, еще немного - и я взлечу! Так, хватит расслабляться. Ну-ка, раз-два, встала, вымыла чашку и пошла одеваться.
Из зеркала на меня смотрит сосредоточенное лицо. Над ресницами летает кисточка с тушью. Тааак. Хорошо… теперь тоненькая полоска теней… теперь помада… очень хорошо. Где у нас фен? Стоп, почему у нас? Где у меня фен? Вот он. Мои волосы раздувает мощный поток горячего воздуха. Ювелирная точность. Удовлетворенно смотрю в зеркало. Что надеть? Юбку. Чуть ниже колена и с небольшим разрезом. Черный в обтяжку хлопковый джемпер с рукавом до локтя. Туфли на шпильке. А! Да! Чуть не забыла! Любимые духи! Помнится от этих духов… ну да ладно… это было давно.
Выхожу из подъезда. Маршрутка… неприятно конечно, но что делать… есть и в жизни свободной женщины свои минусы.
На работе как всегда. Сегодня могу сделать все, что хотела. Никому не надо готовить ужин. Ухожу в восемь. Маршрутка. Села как всегда у окна. Ой, нет.. да, товарищ, я совсем не люблю когда спят у меня на плече. Дернула плечом. Проснулся и извинился. Вроде отстал. Моя остановка. Выхожу.
Светофор. Так хочется быстрее домой… кто там сзади говорит, чтобы я не лезла под колеса? Оборачиваюсь. Нет, не стоит внимания. Зеленый свет. Перехожу дорогу. Шаги за спиной. Неужели всё еще этот? Ну точно. Спрашивает, что я делаю вечером. Ну что им всем неймется… говорю, что завтра рано на работу и вообще нормальные девушки на улицах не знакомятся. Ах, он хочет познакомиться в культурном месте? Интересно… с каких это пор пивнушка за углом стала культурным местом… мило улыбаюсь и говорю, что моему молодому человеку это не понравится. Ах, он не хочет его тревожить? Какая трогательная забота! Ах, он ничего не узнает? Замечательно. Милый, а ты себя в зеркале давно видел? Видимо, давно. Так вот иди и посмотри еще раз, думаю я. Вслух говорю, что мне пора и делаю ноги настолько быстро, насколько позволяют шпильки.
Наконец-то подъезд. Ключ в замке, дверь открылась. Тихо. Спокойно. Меня не ждут нестиранные рубашки и носки, просто потому, что кому-то лень их самому запихнуть в машинку. Любимое мягкое кресло и телевизор. На ужин – моя фирменная рыба под сметанным соусом. Теперь в ванну. Обязательно с пеной и ароматической солью. И лежать я в ней буду столько, сколько захочу… кайф! Теперь спать. Никто не колется трехдневной небритостью и не стаскивает одеяло. Все-таки, одной быть хорошо… с этой сладкой мыслью я засыпаю.
Опять вечер. Мои шпильки стучат по асфальту. Домой. Вспоминаю, что стоит зайти в магазин. Хорошо, что есть круглосуточные супермаркеты. Опять ушла с работы в девять. Все нормальные магазины в такое время уже давно закрыты. Так... чего бы приготовить… или нет… чего бы не готовить… пельмени? Гадость они, эти ваши магазинные пельмени… ладно. Может, эти, которые подороже еще ничего… йогурт на завтрак… так.. чего бы еще… ну да. Фрукты. В кассу. Измученная девушка за стойкой. Сочувствую. Ей, наверное, еще ночь работать.
Дома. Пустая квартира поглощает все звуки. Варю пельмени и густо смазываю их кетчупом. Хоть и с трудом, но есть можно. Готовить что-то приличное только для себя не хочется...
Часть 3
Вечер. Привычный супермаркет. Девушка в кассе улыбается мне, как знакомому. Еще бы, видит меня каждый день. Да, как всегда. Пару пива и макароны. Я улыбаюсь в ответ. Где-то недалеко процокали шпильки. Наверняка какое-нибудь одинокое страшилище, в такое-то время. Нормальные женщины в десять вечера по магазинам не ходят. Во, встала сзади меня. Сейчас посмотрим. Или нет, лучше не смотреть. Зачем лишний раз на ночь пугаться? Знакомый аромат духов, еле уловимый, выветрившийся за день. Ну мало ли у кого еще могут быть такие же духи… Оборачиваюсь. Да, это она… кажется, что только что меня заметила. В корзинке пара йогуртов, пельмени… черт, она же ненавидит полуфабрикаты… ну да, еще эти её вечные бананы, про которые дедушка Фрейд точно не смолчал бы. Странно, раньше в комплект входила пачка тонких сигарет. Да. Кстати. Мне самому с утра курить будет нечего. А она хорошо выглядит... новая стрижка, чуть сменила цвет волос… похудела что ли… интересно, для кого? Вот и касса. Делаю вид, что не могу справиться с пакетом. Ну правда, склеивают они их что ли? Вот и она. Предлагаю проводить. Нет, ну на самом деле, ни к чему девушке одной ночью шарахаться по спальным районам… Она пожимает плечами. Раздвижная дверь. Ступеньки. Достаю пачку сигарет, беру сам и предлагаю ей. Говорит, что бросила. Давно? Месяца два назад… Ну точно кто-то появился. Ради меня она так и не смогла это сделать в свое время… и прическа новая опять же… черт…
Всё. Меня нет. Прийти домой и упасть на диван. Больше ничего… Но сначала в магазин. Маршрут выверен месяцами возвращений с работы затемно. Быстро побросать в корзину самое необходимое и к кассе. Эй, парень спереди, ну сколько можно мяться около жвачки, а? Обернулся. Мда… я его даже сначала не узнала… выбрит, даже причесан… новый свитер… он же терпеть не может покупать одежду… Интересно, ради кого это… В корзине пиво и макароны. Значит, живет всё еще один. Ну и ладно, это не моя забота. Расплатится и уйдет. Возится с пакетом, как маленький. Помогать не буду. Мне пора. Однако, как он быстро с ним справился… зовет по имени. Проводить? Ну если хочешь… А курит он все тот же винстон лайт… Нет, я бросила. И не надо так приподнимать бровь и ухмыляться. Да, дела хорошо. На работе тоже всё отлично. Уезжаешь? На полгода? Ну что ж... удачи. Ты всегда этого хотел, рада за тебя… Странно, но эта новость меня расстроила. Нет, такие мысли нужно гнать… Мне в любом случае пора. Нет, до подъезда провожать не надо… Еще раз удачи.
Уходит. Опять уходит. Черт, а я ведь её не увижу еще очень долго… В свете желтого фонаря её волосы отливают золотом… завернула за угол. Я ведь даже телефона её теперь не знаю – она сменила номер, я ведь тогда звонил… и зачем мы только встретились именно сегодня, когда сделать что-то уже нет времени, а потом может быть поздно…
Свобода… странная, однако, вещь – эта ваша свобода… быть свободной? Для чего? Для того чтобы в любой момент завязать новые отношения? А зачем? Чтобы через две недели они опять стали старыми? И чтобы их опять променять на пресловутую свободу? А смысл…? Чтобы ни от кого не зависеть? Просто знать, что любимый человек рядом – разве это зависимость? Просто знать, что тебя дома кто-то ждет – разве это зависимость? Просто знать, что тебе есть кого ждать – разве это зависимость? Просто знать, что о тебе кто-то думает – разве это зависимость?
Хотя, может это и так. Но стоит ли такой зависимости бояться?