Застряв на первой строке,
на всю квартиру кряхтя,
дитя сидит на горшке,
стихи слагает дитя
про маму, про Млечный Путь,
про папу, про жизнь на Луне…
Готово. Эй, кто-нибудь,
вытрите попу мне!
Stumped on the very first line,
groaning louder each moment,
upon the potty chair, confined,
the child’s working on a poem
about the Milky Way, and mommy,
and papa, and the Lunar life,
At last, it’s done. Hello, somebody,
come help me wipe!