Мгновение в полете — мотылек.
Лови, лови! В ладонях шевеленье
щекотно. А раскроешь — там листок,
еще не желтый, но уже осенний.
Тогда клади его между листов
не Песни Песней — Бытия, Левита.
А завтра — не нашелся, был таков.
Видать, вернулось в стадо мотыльков
мгновение, что было мной убито.
A moment's flight - a little moth. So brief!
Go, catch it now! A movement in your hand,
it tickles you. But open it - a leaf,
autumnal, still not quite yellowed yet.
So place it in the pages, in the cove
of Genesis, Leviticus, but surely
not Song of Songs. Next day - it's gone. It's off,
back, it appears, into the flock of moths, -
the moment that I killed so prematurely.