***

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
- Нечитанным стихам! -

Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.

Май 1913

***

My poems, written early, when I doubted
that I could ever play the poet’s part,
erupting, as though water from the fountain
or sparks from a petard,

and rushing as though little demons, senseless,
into the sanctuary, where incense spreads,
my poems about death and adolescence,
- that still remain unread! -

collecting dust in bookstores all this time,
(where no one comes to carry them away!)
my poems, like exquisite, precious wines,
will have their day!

May, 1913