Я не то что схожу с ума, но устал за лето.
За рубашкой в комод полезешь, и день потерян.
Поскорей бы, что ли, пришла зима и занесла всё это —
города, человеков, но для начала зелень.
Стану спать не раздевшись или читать с любого
места чужую книгу, покамест остатки года,
как собака, сбежавшая от слепого,
переходят в положенном месте асфальт. Свобода —
это когда забываешь отчество у тирана,
а слюна во рту слаще халвы Шираза,
и, хотя твой мозг перекручен, как рог барана,
ничего не каплет из голубого глаза.
1976
Not that I’m going mad, but the summer has left me drained.
As you reach for a shirt in the dresser, the day is lost.
Let winter come sooner and bury the whole terrain –
the city, the people, and greenery first and foremost.
I’ll sleep fully dressed or read from any page opened
in an unfamiliar book, as the remains of the year end up,
like a dog that has run away from his blind owner,
crossing the asphalt at the appropriate spot.
Freedom – is when you forget the tyrant’s patronymic,
and your saliva is sweeter than halvah of Shiraz, thereby,
even if your brain, like a ram’s horn, is wrung to the limit,
nothing will drip from the blue of the eye.
1976