I
Пахнет гарью. Четыре недели
Торф сухой по болотам горит.
Даже птицы сегодня не пели,
И осина уже не дрожит.
Стало солнце немилостью Божьей,
Дождик с Пасхи полей не кропил.
Приходил одноногий прохожий
И один на дворе говорил:
"Сроки страшные близятся. Скоро
Станет тесно от свежих могил.
Ждите глада, и труса, и мора,
И затменья небесных светил.
Только нашей земли не разделит
На потеху себе супостат:
Богородица белый расстелет
Над скорбями великими плат".
1914
I
Smell of burning. The marshes are singeing
For four weeks, with the peat bog dried up.
And today, even birds have quit singing
And the aspen that shivered has stopped.
God, Himself, sees the sun with dismay,
And since Easter, the drought has spread.
And a one-legged stranger today
Has appeared in the courtyard and said:
“Frightful times are upon us. Fresh graves
Will be crammed everywhere rather soon.
Death and famine will come here in waves,
And eclipse both the sun and the moon.
But, no matter, our foes won’t prevail,
Not a piece of our land will be vanquished.
Virgin Mary will spread out her veil
Up above this immeasurable anguish.”
1914