Тот голос, с тишиной великой споря,
Победу одержал над тишиной.
Во мне еще, как песня или горе,
Последняя зима перед войной.
Белее сводов Смольного собора,
Таинственней, чем пышный Летний сад,
Она была. Не знали мы, что скоро
В тоске предельной поглядим назад.
1917
That voice, with silence disputing,
Has triumphed a little bit more.
Like sorrow or song in me brooding
Is the winter before the war.
It was whiter than Smolny Cathedral,
More mysterious than Summer Garden.
Now, we look back at it, so ethereal,
With ultimate longing, downtrodden.
1917