Как один "уборщик" поэтом стал

Сидел я, ел сметану - спокойно, не шаля,

И вдруг меня позвали на разборки:

"Чего сидишь,- сказали,- как на растеньи тля?!-

Пора принять участие в уборке!

Вот это убери, и это убери,

И этого, и этого, и эту!..",

И так мне стало тошно и холодно внутри,

Что вместо слов я шпарить стал куплеты.

Не знаю, что откуда само собой взялось -

Я пёр на них стихов нещадным буром.

Они своих стояли не чувствуя волос,

Как жалкие ощипанные куры.

Метафорой да рифмой наехал, как волна,

Словесно распатронил их в котлету,

И выложил, что думал я всё про всех сполна -

И этого, и этого, и эту.

Потом подумал: "Так ведь, сам Бог велит сменить

Мне ремесло, и сделаться поэтом!".

Идейку эту в жизнь решил я претворить -

Пусть говорят, что я - с большим приветом!

Теперь мне Ёся Бродский и Мономах Каро

Братишками доводятся по жизни.

Теперь моё оружье - перо, а не перо,

Хватаю музу и - в Эдем взажим с ней!..

Меня признали быстро - пришлось меня меня признать:

Писать я стал зимой, признали к лету.

Конечно, повоняли, и мне пришлось убрать

И этого, и этого, и эту...

Но всё, как говорится, на круги на своя

Вернулось, и теперича - в ажуре.

Пишу. Кто не читает меня, тот есть свинья,

Зачатая парашным соплежуем!