Es café con leche. Sin azúcar.
Es una mariposa y como la cigarra, pero hermosa.
Es que somos cualquier cosa, menos
los mocos de un bebé o los perfumes de una rosa.

Somos de esas baratas, pequeñas y corrientes
(vulgares caminatas de palabras entre dientes)
poesías con rima a la venta
en el rastro efímero de la vida;
siendo flores luego de ser tiernos gusanos porque
somos estatuas silvestres en museo cerrado,
como gritos confusos en cavernas de mármol
que se ahogan y relevan y en su eco,
olvidan el llanto.

“I like the stars. It's the illusion of permanence, I think.

I mean, they're always flaring up and caving 

in and going out. 

But from here, I can pretend...

I can pretend that things last.

I can pretend that lives last 

longer than moments. 

Gods come, and gods go.

Mortals flicker and flash and fade. 

Worlds don't last; and stars and galaxies 

are transient, fleeting things that 

twinkle like fireflies 

and vanish into cold 

and dust.

But I can pretend...”