protegida por las nubes,
la luna
duerme navegando
abeja, ¿por qué
estás mirándome fijamente?
no soy una flor
Mao Tse Tung ha tomado
demasiados hongos
sagrados siberianos en otoño
lluvia en Carolina del Norte:
los santos
todavía están meditando
Los años se apresuran
Las lluvias otoñales caen sobre mi toldo
Mis logros no significan nada para mí
Mi chica ya no viene a visitarme
Quizás porque tengo verrugas en la verga
O quizás ella encontró a un hombre más joven con la verga más suave
Puedo buscar cualquier cosa en mi botella de vino
Algo hizo feliz a Whitman por estos alrededores
Seguido por millones de enfermos
¿Qué, Whitman? Dilo.
Los titulares de hace diez días ya no me interesan
Los tapices tejidos con amor terminan en cajas de garaje
La paloma blanca profanada en desuso
Y, ¿quién desea sabiduría?
El mundo es un borrador para estas palabras
Oh, triste Bodhidharma, tenías razón
Todo lo que amamos desaparece
Nadie en la silla
Nadie en los libros
Nadie bajo la lluvia