Keats ha muerto así que cógeme por detrás
Despacio y con propósito carnal
Alguna negra tarde en pleno invierno
Mientras los niños caminan a casa desde la escuela
Despójame de las calcetas con tus dientes
Coleridge ha muerto y también Auden
De reír en un abrigo
Shelley murió en el mar y su corazón no se quemaría
& Wordsworth……………………………………………..
Nunca hallaron su cuerpo
Su viuda enloquecida de pena, martilleando clavos en un prado vacío
Byron, Whitman, nuestro perro atropellado frente a la cochera
Dedéame despacio
En el paisaje nevado de tu infancia
Nuestros muertos flotan justo bajo la superficie de la Tierra
Inclíname como a una maestra substituta
& envísteme lleno de flechas temblorosas
Oh vulnerabilidad emocional
Canciones folk bosnianas, aves en la chimenea
Dime lo que amas cuando crees que no estoy escuchando
La madre de Wallace Stevens lo llama para cenar
Pero él no responde, él también está muerto, muerto hace sesenta años
Y no importó a nadie su entierro
La vida es real
Y los días se queman como estampado de leopardo
Nadie, ni los muertos pueden decirme qué hacer
Cómeme desde atrás
Bill Manhire no está volviéndose más joven
“Hay algo como demasiada libertad sexual…”
Escribió Heidegger, que también era bisexual
siempre desnudo con una correa blanca, tallando el teléfono
Piensas Mi corazón es una favela…con cortinas de peluche ondeando
Es como darle la espalda a Dios………..pero con un arriesgado cuello halter
Como un caballo de madera en subasta al mejor postor
Quieres volver a casa, pero tu casa fue destruida durante la guerra…
Y cuidadosamente restaurada, con un elegante recorte de leopardo
Los hombres son malos, y las mujeres………….son mucho peores
Cada día te levantas para ser la esposa de nuevo
Para ser mujer para una mujer, es una doble-articulación femenina
Tu corazón es una lengua con sal negra en un pastizal lleno de alces
Ser bisexual es no estar disponible en la oficina, ni siquiera para ti misma
Como una extraña Narnia sexual sin primavera a la vista
No te dejarán salir del clóset y entrar de nuevo
Al fondo, en los abrigos de invierno, un poco de nieve empieza a caer…
Todos asumen que quieres cogértelos………y tienen razón
pero también eres una chica mala, qué perversa….adiós fetiche
¡Siempre estallando en lágrimas en el lobby del hotel!
Deslizándome en un taxi, con un maletín lleno de secretos militares
Es difícil saber lo que significa la bisexualidad
Solo…….cae sobre ti, como una tormenta de arena urbana
¿Cuándo se arrastra un pez hacia la tierra?―eso es bisexualidad
Un antiguo anfibio sexual
Es escapar de un edificio en llamas hacia demasiada agua
O escapar de un edificio en llamas……
hacia un segundo edificio en llamas idéntico
¿Por qué todo tiene que estar tan en llamas? te preguntas
Pero cuando miras hacia abajo, tu encaje echa humo
No es como un pozo de soledad, sino como una cualidad del agua
Pero una de buen gusto, con una fuente de energía escondida
Buscas sobre las colinas y las hileras de casas rojas
Y lo peor de todo, ¡¡¡ni siquiera te gusta el softball!!!
Tener catorce años y mojarse a chorro
En la cola del súper
Con el pis resbalándote por las medias de encaje negro
Y empapando los azulejos del suelo
Es entender lo que significa ser poeta
Quedarte en la tibia subaureola
De tu autocreación
Y querer morir….
Lejos, en un campo de orquídeas salvajes
Es una sentimentalidad retrógrada
Como una postal de navidad con los petirrojos tachados
Oscar Wilde fue quien dijo que el sentimentalismo
Es “desear el lujo de una emoción sin tener que pagar por ella”
Como……….¿cuando me masturbo y pienso en monjas
Pero nunca voy a misa en Navidades?
Ahora tengo un máster en poesía y ya no me mojo
Pero aún tengo que morir entre flores anticuadas
¿Esto me hace sentimental?
En fin, ¿quién tiene derecho a juzgar?
En un poema puedes escribir lo que te salga
Siempre y cuando pongas mis tetas
Pero es una valentía fingida contar con.……un talento tan modesto
Y no tener nada interesante que decir
A lo mejor piensas que este libro es irónico
Pero para mí es muy sentimental
En plan…..si te cortas las venas mientras guiñas un ojo, ¿es un chiste?
Estar viva Es el mayor sentimiento que existe
Y yo vivo para ser sentimental
Y me gusta estar viva
Siempre lloro al final de las películas
Por culpa de los carruajes escarchados de antaño
Escribí este libro y es sentimental
Porque no tengo una reacción estándar al mundo
Escribir un libro no es una reacción estándar
Poner todos tus malos pensamientos por escrito
Y hacer que alguien pague por ellos
Mi amiga dice que escribir un libro no es poesía
Y yo estoy de acuerdo
Estoy de acuerdo…………………….en principio
Pero aún así escribí un libro
Y lo titulé con mi nombre
Me llamo Hera Lindsay Bird
Este libro se llama Hera Lindsay Bird
Lo escribí, al menos un 75%
Y si eso no es sentimental
Pues………………………….
Algún día tendré que pagar por ello