cómo será lo hondo

lo más hondo,

allí donde la luna juega con las mareas

y el topo busca los cielos,

ese continente 

donde nadie existe por sí mismo

sino en la ajada piel de todos;

cómo será lo hondo

lo más hondo,

donde trasmuta el temor 

se pierde el cuerpo

se venera sin palabras

y se amanece sin apuros

hasta que la tarde estira sus ojeras;

cómo será lo hondo

lo muy hondo,

ese pasillo colmado de espejos

donde la esperanza sobrevive

los viejos se miran

y la niñez se queda