Copamos las calles. 

Como viejos puñales

que no matan despertamos,

y buscamos,

entre cuerpos iguales

que se mueven,

la cadencia del sol,

que es la cadencia de un canto.

Febo abraza

(desde San Lorenzo),

a los hombres y mujeres

del país entero,

que son el uno y son el otro,

en el blanco y el celeste.

Somos agua y somos sangre,

el sueño lejano que soñaron

antes…

¿Cuántas familias?

¿Cuántos nombres?

Seguro muchos,

no los hemos de olvidar.

Se levanta la ola.

Yo te busco

y no te encuentro;

somos todxs tus manos

y la blanquiceleste bandera,

que todavía llora

su dolor de mateada 

y de arena.

Llora sus traidores,

los infames, que en su nombre

levantan la vieja cadena,

que nos venden en remates

y que matan.

En silencio nos matan.

Yo les digo

que se equivocan.

La patria es una

y esta sola.

Es el hambre de gloria

y el filo de un sable,

es la estrella que ganamos

y las muchas caras.

Es el aula que enseña,

lxs profes que enseñaN,

el pibe que enseña.

Así que digo

Oíd, Mortales:

somos marea,

vamos reclamando;

somos estudiantes,

vamos caminando.