No recuerdo la fecha de nacimiento. Quiero contar sobre yo. Me parece que nacemos cuando otros están a punto de morir, o nacemos cuando amamos, o nacemos cuando nos tomamos una exquisita taza de café. Nacemos cuando ya tenemos cierta edad. Por ejemplo: yo podría decir que nací a los ciento dos años, claro que nadie me creería semejante banalidad.

También morimos. Morimos cuando alguien nace y somos tan raros y extraordinarios que renacemos. 

Yo renací la ocasión en que me dieron un primer abrazo. He renacido también cuando soy un muerto que respira. 

Me desvié. Seguiré hablando sobre yo. Me gusta el cine mexicano, me parece fantástico aunque en él sean real hasta los sueños.  No recuerdo el lugar en que nací.

Esta es otra de mis vidas. En una de ellas fui una emperatriz y, viví en una montaña muy alta. También fui organillero en una ciudad grande y de edificios que no siempre tenían el mismo aspecto; el chango de peluche que me acompañaba se llamaba Pipe. En la vida que precede a esta era yo un mercader que recorría los pueblos más remotos de la mixteca. Instalaba mi carpa.

De todo lo que he narrado, hay algunas cosas ciertas. Todas esas vidas tal vez la vi en mis sueños, ¿quién pensaría que fui todo eso? (Aunque nadie sabe cuándo se deja de ser uno mismo) 

Hablaré sobre desde donde escribo. Esta jaula que llamo habitación. Libros de diferentes tamaños y una amplia gama de colores. Muebles. Calzado asomándose por debajo de la cama. Lápices, colores, plumas y una cuchara. Recuerdos. Inexorable nostalgia. Sorbos de memoria y del paso del tiempo. Me parecen tan bellos los objetos que decoran el día a día y tan aburrido no saber apreciarlos.

Seguiré contando sobre yo en este blog. Me seguiré inventando vidas, cosa que se me está dando muy bien. Seguiré registrando mi cruel existencia. 

Quizá esta presentación sea la banalidad más banal; o sea una pendejada.

Me veré aquí cada domingo.