Rolando León
Rolando León
La Habana, Cuba (1972)
Reside actualmente en la ciudad de Miami. Los poemas pertenecen al libro Tiempo de manicomios, que será publicado por el sello editorial ClassicSubversive.Embedded Files
MANICOMIO
Hay cosas indescifrables en la vidala fantástica humedad de los añosque nunca llegarán y siemprese esperan. Se esperan como se espera un tranvía cargadode colores desteñidospor el cloro inescrutable de los tiempos.En una ciudad fantasmagóricala gente saca los ojos a los cuervospara luego encerrarse cada cual en su jaulacasas de plomo y cristales vencidospor las inclemencias de lo absurdoque resulta la nieve en el trópico la indecencia.
Entre las tablas viejas de un furgón de circoabandonado por los payasos un ángel me mira.Un ángel mira y es mirlo es panteraes monte y es frio y ni se sabe cuántas cosas más me mira por encima de cunas vacíasy pañales ensangrentadosque lloran la falta de aspirinas.
Una joven de cabellos plateadosse traga la amargura de vivir amarradaa un blumer de encaje rojo. Blumer amado no tanto como a la otra que lo lleva.
El ángel la mira mientras se repliegaal mostrador cercano donde duermesueños de frenética sodomitala mira y le regala el cráneoarrancado de las manos de Hamlety mientras esto sucede en Dinamarcavuelan las brujas en aviones de la segunda guerra mundial y vomitansus bilis encima de una esvásticatan negra como la muerte negra de millones de judíos que ya nunca verán brillarlos diamantes de otras épocas.
Y como me siento muy negro y oxidadopor ideas lúgubres y revueltastomo al ángel embajadora de Sodomade la mano para abordar junto a ella el tranvía que nunca llega y atiborrarnosde chocolates y cráneos en la fantasía húmedade las cosas indescifrables de la vida.
Y son las manos del Ángel huesudas y fríasy no son manos sino garras de cortante hielo.Y no es hielo sino ventisca que arrebataen corcel de tempestuoso viento.Y no es ya viento sino más bienlos monzones del Asia desgarradaconsumista de delfines inocentesculpa del petróleo derramadoen la conciencia de la raza.
Y no es sodomía sino lujuria que destruyelos tuétanos y el blumer de encajeya vuela por el espacio ya se queda quietoen el saco del ángel que nos llevay al que nosotros creemos llevarque no es otro que el despavorido ángelde la muerte súbita como la de Ofelia al lanzarse al río la veo y me inclinoy lloro y es violencia y amparo del imperiode los osos grises y es cuna y pañalesy es sangre y es vida que da vueltas en el tranvía.
El fantasma de Adolfo no deja de alisarse el pequeño bigoteque lleva en medio del rostroy es Van Gogh sin la oreja inerte que me asalta para dejarme exhausto en el tiempo infinitodel sueño y la locura.
PARA KENIA
Detrás de cada película gloriosasea cubana o no séno importa de cuál país estás tú Detrás de cada proyector insomnecuando las noches son mañanas y tardesgrácil figura y rarísima carteradel color que tú quierasde tu casa a la ciudadde la ciudad al universo tu sonrisate encuentras túchica del cineEstás en cada películaaunque nunca aparezcas en las blancaspantallas de las salas obscurasLo digo yolo dice también el duende del séptimo arte
Estás detrás de cada películano importa del país que sea
IXTRINABIS
Esta boca es mía será acasoque todas las lenguas del macrocosmoquieren hablar a través de ellahablar en las tardes saboreandoun té de la China sin pensar en los niños que mueren.Hambre mientras los otros a la mesa se sacian con la esperanzay la sangre subterránea.
Esta boca es mía y con ella digo frasesque tal vez le cueste la existenciaal colibrí de alas azulesque se alimenta de floresy de sueños.
Tal vez alguien la quiera para hablarpalabras vacías o llenasde lo desconocido para los neciamente sabios terrícolas.
Ayer con mi boca hablé palabras de amorde ese que a nadie importani al Minotauro que se aburre de tedio y de hemorroides psíquicas en su vetusto y desteñido laberintosoñando transformarsedefinitivamente en hombre o toro
Esta boca es mía y la abro cuando quierasin importarme que por ella entrentodos los alacranes de la tierrapara gozar royendo mis entrañasmientras fumoun tabaco maravilloso que desprendehumo de colores y me ríode todos los bufones de los reinos por venirpues a fin de cuentas esta boca es míay con ella digo lo que quiera.
Porque sí por que hoy es hoyy tal vez mañana ya nadie sepa nadani los niños jugar bolasentre la chatarra de un viejo y destartaladoparque infantil.El cuidador es un viejo que fuma marihuanay se rasca la cabeza. Sí tal vez mañanaya nadie sepa nada y el viejo sea un niñoy el niño sea el parque y el parque seauna bola que se rasca la cabeza.Quizás para entonces todos fumemossentados en la hierba recordandoque alguna vez dijimos con esta bocanuestras bocas con todas las bocasjunto al charco donde yace muerta una cotorra y qué tiene que ver esa cotorra con todo estonada pero lo digoporque se me antoja pues esta boca es míapara cantar y hablar a mi manera
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