Casas

Tiene años que la idea de casa se ha convertido más bien en un negocio para el que soy muy mala.

Un derecho al que apenas tengo privilegio de acceso por arrimada.

Una leyenda que me coquetea debajo de los pies y el perverso cobijo del techo sobre mi coronilla que siempre amenaza con exhiliarme.

Toda mi vida he querido una casa, la he planeado toda en mi imaginación: La cocina y el baño rosas, la multiusos, la recamara, y un jardincito privado. Fantaseo con firmar los papeles de propiedad y lavar mi propia vajilla en mi propio fregador.

Es casi el recuerdo de una vida a la que todavía no tengo derecho; el estudio, el café recién colado, las mañanas en silencio bañadas por los pajaritos y exaltadas por el tránsito de la ciudad, fregar el piso.

¿Tengo derecho a la vivienda digna?

Mi casa es mi criatura mitológica favorita, hoy decidí que de estos escombros me haré un hogar, uno que no se pague en dolares ni que deba derecho de piso; uno que sea solo mío, uno que el casero no pueda arrebatarme.

Estos son los retablos de mi anhelo favorito.