En 1968, rodeado de focos, Warhol dijo aquello de que, en el futuro, todos tendremos nuestros quince minutos de fama. Aunque el fotógrafo Nat Finkelstein reclame la autoría de, al menos, la mitad de la frase. Lo que demuestra que no solo es cuestión de minutos, sino de lo que hagas con ellos. Han pasado treinta años y Antonio Infante Amasa más conocido —o, mejor dicho, solo conocido— como El Tony, no tiene ni la menor idea de quién era Warhol, igual que en el súper del centro de Bilbao donde trabaja como repartidor tampoco venden latas de Sopa Campbell.

Pero si algo tiene claro es que quiere, a toda costa, su parte del pastel.

Este libro, corrosivo dicen algunos, cuenta un viaje iniciático entre pirulas de colorines, bakalao, botellines de Lanjarón, un Golf seminuevo y La Columbus, templo makinero de un Bilbao que ya no existe. Una ciudad que, en su propia travesía, abandonó la Edad del Hierro dejándose, a cambio y por el camino, jirones de autenticidad.

Y en el que aún, que yo sepa, no puedes encontrar Sopa Campbell pero sí, de vez en cuando, Warhols enlatados en titanio.

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