Quería yo devorarla

como se traga la rabia

al ordenar la impotencia, 

quería yo condenarla…

Mas dibujaba su rostro

cuando la noche explotaba,

le entregaba mi deseo

cuando su voz suplicaba.

Quería yo devorarla,

su dolor entre mis dientes,

pero al sentirla desnuda,

yo moría por besarla.

Te tengo, corazón, como soflama,

músculo garboso, todo tenso,

te tengo por error como instrumento

que cincela la duda que me daña.

Te tengo, corazón, como consorte,

como garfio, una muesca de mi alma,

un resorte que no acepta ser vasallo,

que se nutre del silencio y de la llama.

Así, corazón, haces mi suerte,

un espacio de luz, una ventana,

una reliquia vetusta, un pasadizo,

un verbo feroz que se desata.

Te debo, corazón, mi testamento,

este oficio galano de poeta,

una lección de humildad, una disculpa,

un salto sobre el vicio, una proeza.

Te cedo, corazón, mis soledades,

este pozo ciego de ordenanzas,

reclamo para ti solo bondades,

un fuerte galopar, una esperanza.

¡Oh!, esos poemas que escribí cuando era joven,

que entre el polvo de los años se han perdido,

no los recuerdo,

no tienen sitio,

sobre papeles bastos,

sin importarles firmas,

esos poemas míos que han partido,

han olvidados surcos,

y la caricia urgente,

y mis amores primos,

y mis besos frugales.

¡Oh!, esos poemas míos que he perdido

en la vorágine de mi tiempo yacen,

y sin hacerse leer, siempre fugaces,

en vetustos rastros de mi edad se han convertido. 

Hay en el aire hálito de fresas

en un alba serena que murmura,

las horas no resisten, son sumisas

víctimas de mi turbación, las quiebro.

Con el lado de tu cama despejado,

donde sin estar, respirabas, vivías,

así, con mis urgencias a flor de piel,

mi verso está a la espera de tu voz.

Va degustando el café de la mañana,

sorteando eufórico nuestras paredes,

permitiéndose, hoy, saber que existe.

Ha dejado atrás las cansinas horas

donde tu ausencia mordía la tarde.

Vivaz, disfruta saberte de regreso.

Ordéname amordazar los rumores

que cubren las calles que te conocen,

de alguna forma silenciaré tonos,

en el aire, apenas, el silbo del mundo.

Precísame lo que te haga sangrar,

árgoma de miedos que te penetren,

lo malsano que propicie tus llantos,

detalle de tus íntimos enemigos.

Menos que una orden, simple intención,

pesadillas, efímeras reservas,

recóndito estertor de tu impulso.

Yo, sin otra arma que el saberte presa,

sin garante alguno, suicida enamorado,

rendiré, a tus pies, todos tus fantasmas. 

He estado al final del camino

donde el silencio no es fuga de ruido,

no, es susurro del tiempo implacable

sobre la piedra, la tierra y la ola,

para colmar al ojo humano del infinito.

Sobre la bota del viandante al cielo,

el viento, sedicioso, le ciñe cáliz.

He estado al final del camino

donde nace un armonioso silencio

desde el perenne acebo y el brezo rojizo,

y se encumbra como rabo de nube,

y desciende como gélida llovizna.

Sobre la cruz, pétrea y solitaria,

mis años azorados, abrazan lo eterno.

Quién me acompañará cuando a la postre

deje caer mi cerebro y sus siluetas,

en ese regajal de espumas quietas

donde vegeta el alma sin arrostre. 

¿Será la misma que hoy mi voz abraza

irguiéndose desnuda en mis praderas?

¿El vientre de oriflama y sementeras,

regalía de la suerte e íntima baza?

Tal vez. No me pertenece el destino;

alcanzo a entender escasamente el día.

Y mientras fluye este río bizantino

entregando mis noches en garantía…

¿Cuál mano logrará podar mi tino,

mi pañuelo, mi sudor y mi utopía?

Hoy escribo un poema

sin otra pretensión que defenderme

y cubra mi zozobra tu arrojo;

un poema para entregarte

ese olor inconfundible de mar en calma

y saberte tras mis huellas,

sin más armas que las uñas,

sin más lecho que la espalda,

sin más ropa que el aliento.

Un poema nacido del susto

de soñarte asombrosamente lejos

y perder, entre disparos, tu voz.

Un pie aquí sobre este pedazo de tierra,

látigo serpenteando en azules infinitos

con lluvia perpetúa besando sus costuras.

Un pie aquí sobre este trazo irregular y verde

donde la voz suena dulce como mujer triste

y el viento sirve de valladar al paso tímido.

Un pie aquí sobre un entresijo de calles y luces

donde deambula la edad con su pertinente saña

atravesando escudos de vidrieras y anhelos.

Un pie aquí dejando huella en un sinuoso muro,

freno majestuoso a la orilla caprichosa

donde la ola, vehemente, fecunda las piedras...