CAPITULO 3

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𝟑.— 𝐒𝐜𝐨𝐭𝐭 

 

Stiles está disfrutando el primer sábado de las vacaciones de primavera como un estudiante universitario normal.


Planea dormir hasta tarde por lo menos una semana y beber té boba azucarado para divertirse y no ahogarse en café, para la mierda del campus y porque tiene que hacerlo para sobrevivir. Se las arregló para dormir hasta tarde y ahora está saliendo por la puerta para tomar ese dulce, dulce té de boba cuando suena la alerta de texto para Scott. Sí, el suyo está ajustado al graznido de un pato. ¿Por qué? Debido a una estúpida broma de pato que había hecho en sexto grado y le recuerda a Stiles cuando eran jóvenes e inocentes, por lo que de alguna manera le quita el filo a los momentos que infunden miedo en su corazón como este.


 

No hay… Que indiquen que habrá más información próxima y Scott, por supuesto, no responde o no puede contestar su teléfono cuando Stiles intenta llamarlo de inmediato. Su mente está repasando las posibilidades, él y los Hales acababan de hacer un barrido del perímetro ayer y Cora lo ayudó a mejorar la protección periférica. Que él supiera, nada había aparecido desde entonces.


Tiene, como siempre, una bolsa de sándwich de fresno de montaña en el bolsillo y su bate de béisbol de madera de serbal en el asiento trasero. Tiene una bolsa de lona con aspecto de mierda en el maletero llena de miscelánea para travesuras sobrenaturales. Parece una mierda a propósito porque nadie en su sano juicio querría entrar en su jeep para robar algo así, incluso si estuviera desesperado. Hay hierro en el caso de las hadas, una cruz antigua legítima de un convento ahora cerrado, un frasco de agua bendita, varios paquetes de diferentes tipos de salvia y otras hierbas, más ceniza de montaña, pintura azul haint con un pincel pegado con cinta si es necesario para los sigilos, un contenedor de sal de roca, un centavo, una herradura, un amuleto de nazar y su botiquín de primeros auxilios de varietales acónito.


Espera estar empacando todo lo que necesita para lidiar con el SOS de Scotty. Es imposible aparcar en el centro de la ciudad, así que acaba colgándose la pesada bolsa del hombro y corriendo las dos manzanas hasta la esquina designada donde Scott se retuerce las manos y parece bastante pálido para alguien de su complexión. 


Los ojos de Stiles recorren la calle en busca de la amenaza y no encuentran nada.


— Estoy aquí. — dice Stile, tratando de recuperar el aliento sin desmayarse mientras también intenta permanecer lo más consciente posible de la situación en el momento.


— Gracias a Dios. — dice Scott, tirando de él en un abrazo de hermano con un solo brazo que es demasiado fuerte para los huesos humanos.


— ¿Qué necesitamos? ¿Cuál es el informe de situación? —


Scott ladea la cabeza hacia un lado y parece confundido, — ¿Informe de…? —


— Informe de la situación, Scott. Vamos. Has pasado casi tanto tiempo en la estación como yo. ¿Cómo no tienes la lengua vernácula abajo? Uf, no importa. ¿Qué es el SOS? No pareces herido. ¿Dónde están los otros? —


Scott todavía parece confundido. 


El hombro de Stiles lo está matando por el peso de su bolsa de lona de mierda y se estremece cuando lo cambia para mover el peso a un lugar diferente, menos abusado.


Scott parece culpable.


Stiles conoce esta cara. Sus ojos se estrechan.


— Esto no es una emergencia real, ¿verdad? — Pregunta, su voz susurra suave y totalmente evocadora de la calma antes de la tormenta. 


— Bueno… — Scott trata de desviar.


— Tu… — dice Stiles con toda la paciencia que puede reunir. — Vas a encerrar esto en mi baúl y yo voy a dar los buenos días a los Boba Boys. Puedes encontrarme allí cuando hayas terminado y luego decirme qué cosas no emergentes has abusado del término sagrado SOS para este momento. — 


Scott parece un cachorro pateado cuando toma la bolsa y las llaves que le ofrecen para ir a hacer lo que se le pide. Cuando regresa, Stiles está felizmente bebiendo un té demasiado azucarado con una enorme pajita y, deliberadamente, no le dio uno a Scott. 


— ¿Bien? — Stiles pregunta después de dejar que Scott se retuerza por un minuto más, guardándose las llaves devueltas.


— Es nuestro quinto aniversario esta noche y he estado en todas las tiendas de la franja y no puedo encontrar un solo regalo de madera que le diga cuánto la amo. — dice Scott, y Stiles tiene miedo momentáneo de que su amigo esté cerca. llorar aquí frente a la tienda de boba.


— Scott, por encima de todo, Allison sabe que la amas más que a la luna misma. Dicho esto, ya teníamos esto cubierto. ¿Recuerdas en enero cuando Margo nos mostró el genial arte de su tía? ¿El arte que hace con madera flotante de origen local? — Stiles dice, lo más tranquilizador posible. No es nuevo para él tener que disuadir a Scott del pánico relacionado con Allison. Lo ha estado haciendo desde su segundo año de secundaria y no ha mejorado con el paso de los años. 


Los ojos de Scott se iluminan. — ¡Sí! Y también tenía ese que parecía un lobo en su Instagram. —


Stiles asiente, feliz de que Scott se haya puesto al día y su pánico palpable esté disminuyendo. — Así que no lo olvidaste, lo planeaste con mucho tiempo de anticipación. Todavía está envuelto en la parte superior de mi armario junto con el que parece una punta de flecha. A ella le encantará. Ella te ama. Ella sabe que la amas. Ahora, por favor, cálmate y deja de quitarme años de vida con mensajes de SOS que no impliquen que alguien esté realmente en peligro de muerte. —


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