1° Premio

Categoria adulti:  poeti affermati

Sezione A: lingua italiana

Il contadino delle stelle

Per Filippo Panseca

Sorridevi alle etichette leggere

che gli uomini appendono ai sogni,

come vele fragili

su mari che non conoscono.

Ti chiamavano contadino.

E forse ignoravano

che nella terra dormono le galassie,

che ogni seme custodisce una costellazione,

che la zolla è la prima tela

e il raccolto la più antica delle opere.

Avevi attraversato continenti,

capitali, saloni e stagioni,

portando visioni oltre i confini,

eppure il tuo regno più autentico

non aveva mura né troni.

Aveva filari piegati dal maestrale,

origano odoroso di sole,

mani impolverate di vita

e un orto affacciato sull’infinito.

Là dove Pantelleria emerge dal mare

come un’antica balena di basalto,

nera di fuoco e gravida di luce,

dove la lava custodisce

il respiro del vulcano

e il mare canta con voce millenaria

alle scogliere del tempo.

La scegliesti.

Negli anni delle rivoluzioni e delle speranze,

quando il mondo inseguiva il nuovo

con il passo febbrile dell’urgenza,

tu riconoscesti in quell’isola nera

la forma segreta del destino.

Ascoltasti il linguaggio delle rocce,

il respiro profondo delle onde,

il silenzio antico custodito nei dammusi.

E rispondesti.

Con la Caserma delle Arti.

Un avamposto d’immaginazione,

una cittadella disarmata

dove le idee marciavano scalze

e la bellezza disertava il conformismo.

Da allora il tuo nome

si è intrecciato ai sentieri,

alle vigne basse che sfidano le raffiche,

ai muretti a secco

simili a spartiti di pietra

scritti dalla pazienza dei secoli.

Come la vite rannicchiata

nella conca del vento,

conoscevi l’arte dell’umiltà resistente:

inchinarti alla tempesta

senza consegnarle l’anima.

Radice e orizzonte.

Zappa e cometa.

Terra e infinito.

Mentre l’alba accendeva gli orti

con dita di rugiada,

seminavi idee.

Le affidavi al sole,

al sale,

alla segreta capacità degli uomini

di riconoscere la meraviglia.

Poi arrivava la sera.

L’ora prediletta.

L’istante in cui il giorno

consegna le sue chiavi alla notte,

quando l’orizzonte si veste

di rame, ambra e melagrana.

Altri vedevano il giorno morire.

Tu vedevi la luce cambiare pelle.

Altri contavano le ombre.

Tu ascoltavi il colore del silenzio.

Per questo costruisti

il Mausoleo del Tramonto.

Non per contendere il passo alla morte,

ma per abitare quell’attimo sospeso

in cui l’eterno sfiora il tempo.

Non un monumento alla fine,

ma una dimora per la meraviglia.

Come se avessi voluto restare

nel punto esatto in cui il cielo muta respiro,

dove ogni addio conserva

il seme segreto di un ritorno.

E come ogni autentico seminatore

non trattenesti il raccolto.

Alla tua isola lasciasti un dono.

Non oro.

Non marmo.

Non gloria.

Lasciasti opere vive.

Disseminate tra i paesaggi di Pantelleria,

tra l’azzurro profondo del mare

e il nero lucente della lava.

Dal bianco di titanio

nacquero superfici che respirano.

Non quadri.

Ma alberi invisibili.

Foglie di luce

capaci di bere l’ombra dell’inquinamento

e restituire limpidezza al respiro del mondo.

Così l’arte smetteva di rappresentare la vita

e imparava a proteggerla.

La pittura diventava linfa.

La linfa diventava aria.

L’aria diventava dono.

Ancora una volta

sceglievi la strada più difficile:

non creare soltanto bellezza,

ma renderla necessaria.

Lasciare a Pantelleria, terra amata,

un gesto capace di continuare,

oltre il tempo degli uomini,

a prendersene cura.

Le stagioni hanno consumato sentieri,

scolorito cancelli,

disperso molte voci.

Non hanno saputo cancellare

la traccia lasciata da chi trasformò

un’isola in visione.

Avevi compreso ciò che sfugge ai più:

l’infinito non abita le nuvole.

Germoglia rasoterra.

Nel seme affidato al futuro.

Nell’orto che conosce la pazienza.

Nell’ulivo che si piega e resiste.

Nel tramonto che ogni sera

rinnova il suo patto di luce con il mare.

E in quelle opere bianche

che continuano a respirare per l’isola,

s’innalzano alberi silenziosi 

cresciuti dalla tua immaginazione.

Per questo Pantelleria

non custodisce soltanto il tuo ricordo.

Custodisce la tua presenza.

Nelle pietre che raccolgono il sole.

Nei fiori di cappero che ondeggiano al vento.

Nelle pareti che respirano per gli uomini.

E quando l’ultimo sole

scivola lento dietro il mare

tra porpora, rame e silenzio,

sembra che l’isola intera,

per un istante,

espiri lentamente

il tuo nome.

Giusy Andaloro