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Tüc' i mìis de l'àn
Tüc' i mìis de l'àn
Mi sóo 'l Ginèer, 'n mìs fréc';
se stà òntera al còlt 'ndèl lèc'
sota i lensói e la catèlana
a quanca 'l rua la Befana.
Mi sóo ol Feorèer, pòoch dì ghóo n'scarsèla;
'ndèla pìgna se mèt amò la scarèla,
itè par cà 'l ghè fréc',
e ma dè scòldàa i giöen e pò ai vèc'.
Mi sóo Màars, 'l mìs dol vèet;
la prumavera ormai la porta la vèert
e apèna al punta dì dendómàa
'l mèrlo se sènt a cantàa.
Mi sóo Aprìl, 'l mìs dèl òrt;
al fa bée s'al piöof rìc' o a stòrt,
la tèra se ara e sè zàpa
e debòt se rèma la 'nsalàta.
Mi sóo 'l Mac', 'l mìs di fióor;
Rösi e bòcioi dai mila ódóor
e debòt al marüda li sciaréśi
in chili pianti ilò dèla-ià da li scéśi.
Mi sóo Giügn, 'n mùut ma dè 'ndàa;
li vàchi sù a olt ma de portàa,
loor l'èrba tèndra ià de pascolàa
e 'l pastóor 'l parù a luu là de maiàa.
Mi sóo Lüi, 'l mìs còlt;
'n cèl 'l sùul lè sù bèl òlt,
tüc' ai cerca 'mpóo de umbrìa
e i va al làac o sù par i scìmi dèla Lombardia.
Mi sóo l'Aóst en fèsta;
chèl dèla verdüra frèsca
tüc' i dì 'n rèmi 'na cèsta,
'l prüm tempóràl ol bósch al rinfrèsca.
Mi sóo ol Setèmbre dèla vendèmia;
i póm e l'üa se rèma
e dàla tìna l'odóor del vìi
dapertü se sènt a vignìi.
Mi sóo l'Ótóri, 'mpóo stràch;
a càscia mi só stàc'
e 'na bèla leòr ò ciapàat
ca aròst ma già cüsinàat.
Mi sóo 'l Noèmbre, 'l mìis dei mòrc';
se rèma scià chèl ca lè rèstàat 'ndi òrc'
e ditè sa de mèt a i vàas de fióor,
dal gèlt i ghà pura a lóor.
Mi sóo 'l Dicémbre, chèl véc';
'ghóo 'n bèl salmì gió 'n dèl lavéc'
tacàat sù a la scigósta sura al föoch
e tüc' ilò atóren a fàa 'l cöoch.
Tutti i mesi dell'anno
Tutti i mesi dell'anno
Io sono Gennaio, un mese freddo;
si rimane volentieri al caldo nel letto
sotto le lenzuola e la coperta di lana
anche quando arriva la Befana.
Io sono Febbraio, pochi giorni ho in tasca;
nella stufa si mette ancora la legna,
dentro casa c'è freddo,
e dobbiamo scaldare giovani e vecchi.
Io sono Marzo, il mese del vento;
la primavera ormai la porta apre
e appena diventa giorno al mattino
il merlo si sente cantare.
Io sono Aprile, il mese dell'orto;
fa bene se piove dritto e anche storto,
la terra si ara e si zappa
e presto si raccoglie l'insalata.
Io sono Maggio, il mese dei fiori;
Rosee boccioli dai mille odori
e presto maturano le ciliege
in quelle piante oltre le siepi.
Io sono Giugno, sugli alpeggi si deve andare;
le mucche su in alto dobbiamo portare,
loro l'erba tenera devono pascolare
e il pastore lo spinacio selvatico deve mangiare.
Io sono Luglio, il mese caldo;
in cielo il sole è su in alto,
tutti cercano l'ombra per refrigerio
e vanno al lago o sulle cime della Lombardia.
Io sono Agosto in festa;
quello della verdura fresca
tutti giorni ne raccolgo una cesta,
il primo temporale il bosco rinfresca.
Io sono Settembre della vendemmia;
le mele e l'uva si raccolgono
e dai tini l'odore dei vini
dappertutto si sente venire.
Io sono Ottobre, un po' stanco;
a caccia io sono andato
e una bella lepre o cacciato
che arrosto già abbiamo cucinato.
Io sono Novembre, il mese dei morti;
si raccoglie quello che è rimasto nell'orto
e si devono ritirare al riparo i vasi di fiori,
del gelo hanno paura anche loro.
Io sono Dicembre, quello vecchio;
ho un bel salmì giù nel "lavec" (paiolo in pietra ollare)
appeso alla catena sopra il focolaio
e tutti lì attorno a fare il cuoco.
l gh'è nè amò
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