Aníbal Malaparte

Hojas de haya en una tarde de lluvia

Para Andrea Meitner

Escapó el otro otoño.

Una banda de noise destroza los amplificadores

con tal de localizar el poema perdido de Patti Smith.

De temps en temps

es un ninjatō.

A veces

corta,

desangra,

perfora.

Viejos bardos empalados,

el olor a sangre podrida y mierda junto al ruido de las moscas,

pensamientos líquidos y tatuajes dadaístas.

Y ahora,

y ahora,

y ahora

danzamos las baladas de Ofelia

mientras nos soñamos un gato de gris pelaje.

* * *

Deseo

Todo lo que deseo es basura,

brilla,

huele bien,

cumple todos mis fetiches,

fue fabricado exactamente para mí

y si de casualidad lo obtengo,

tengo que darles la razón a los psicoanalistas

(incluso a ese que me obligó a descubrir algo

que no quería saber

por lo que lo tiré al suelo

y golpeé hasta que el resto de los pacientes

llamaron a la policía).

¿Y cómo madres soportar la mirada del otro?

¿Cómo resignarme al estadio espejo?

¿Al objeto a?

¿Las lágrimas?

¿Y toda situación ilógica

de la cual quisiera encontrar un sentido

aunque no lo tenga?

Si aún te escribo poesía

es porque eres fogosidad resentida,

fragmento de gloria que perece entre las llamas,

no es que te idealice,

y aunque me comprendes mejor de lo que yo a ti,

conozco tus secretos,

tus deliciosas profundidades,

sabes bien que no son celos.

Por mí otorga tus enervantes discreciones

con diez mil cabrones y cabronas más.

pero no soporto

        que desconozcan

             tus cartas robadas.

Tampoco es que anhele la paz del cementerio,

no quiero borrarte de mis poemas,

ni resolver el misterio,

que me atrae hacia ti,

y acaso podría ser libre de tu recuerdo,

tu imagen, tus medias de seda, tu sabor.

Pero, ¿vale la pena?

¿Alguna vez algo vale la pena?

Sería olvidar tu belleza asediada

los ahíncos en las azoteas,

los poemas que leímos desnudos,

las películas comentadas ante el proyector casero,

nuestro descubrir canciones juntos,

aquel vagabundeo en la bohemia xalapeña,

las promesas que jamás te cumplí,

o tu boca incapaz de la piedad

y ese precio

no estoy dispuesto a pagarlo.

* * *

Ruegos

Hay cierta conciencia

de saberme eco de una estrella que muere,

lágrima,

tiempo,

semen,

cuervo,

canción,

bala,

una muerte sin permiso,

una ilusión que desespera,

un atolladero del subdesarrollo.

¿Y quién no ama sin esperanza?

¿Y quién no merodea tus cementerios?

¿Quién no goza con ginebra barata?

¿Quién no tomó partido por Lucifer?

¿Quién no blasfemó siendo ateo?

¿Quién no se sabe fuego, gasolina, grasa de motor

librería de uso, chamarra de cuero,

miedo, maullido, campo minado,

una trampa de bambú bien afilado,

manta, lecho frío, leche con galletas,

cello tocado en la azotea, candado sin llave,

póster en la pared, ruleta rusa, pelea de cantina,

el beso con amor a una lengua envenenada,

un gato atropellado que se pudre en la basura?

Oh, extraña y triste criatura,

a veces sospecho

que no nos volveremos a ver…

bésame,

déjame lamerte,

déjame venirme dentro de ti,

abandóname en un motel,

déjame una marca visible que nadie comprenda,

déjame cortar la lengua de parásitos anarquistas,

déjame arranco mi rostro para portar sólo una máscara

déjame regalarte amor, matando todo lo que odias de mí,

déjame perpetuarte con una serie de atentados marxistas-leninistas,

déjame declararte amor de mi otra vida

y llora conmigo

como vidrio enterrándose en el cuello,

como ángel suicida,

como reprobando un examen de lógica,

como libro de Herman Hesse,

como noche en las barricadas,

como una orgia de Tule en el bosque,

como cavando en una fosa común,

como adolescente enamorado por primera vez.

Y toda esa hambre,

esa vorágine insatisfecha,

esa ansia,

ese sentido carente de sentido,

esa pulsión de muerte,

ese poema tan desnudo que no porta consigo excusa alguna,

esa pesadilla donde todos tenían rayones en vez de ojos,

ese no saber cómo terminar este poema,

esa pistola escondida detrás del librero,

ese ojalá,

esa historia que no fue,

déjame ignorarlos a todos un rato,

déjame fingir que no existen.

* * *

No-Poema

No-palabras/territorios/abandonados,

ruinas/sigilos,

elegías/barrancos.

Somos/alguna-vez/fuimos/incendioytormenta.

Palabras/jodidas-inciertas.

Palabras/no-final

* * *

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