"РУССКИЙ ПУТЬ"

Авторские поэтические публикации

        16-22 января 2002 г.

РУССКИЙ ПУТЬ

                                                        Игорь ТЮЛЕНЕВ

* * *

Прут облака из-за бугра,
 
Скучны, как чуждые идеи.
 
Встал, отложил Четьи-Минеи.

Равнину ночь обволокла.
 
 
Мне на свидание пора,
 
Я ничего уже не слышу...

Звездою пробивает крышу,

То крохи с Божьего стола.

По свежей грязи в сапогах

Гребу через овраг к любимой

По Родине необозримой,

Растерзанной и в пух и в прах.


На погосте

Привет тебе, загробный свет,

Кресты, могилы и оградки.

Мы на слезу, как бабы, падки,

Глотая дым горючих лет.

На этом скошенном краю

Теченье Леты не нарушу.

Пока стоишь в живом строю –
И тварям рад,

что лезут в душу!


* * *

Река пустой баркас колышет,

Шумит над лесом дождь грибной,

И нас с тобой никто не слышит,

Ни Бог, ни царь и ни герой.

Здесь нет антенн и телебашен,

Бурьян – что море-океан,

И русский путь

совсем не страшен,

Когда ты словом осиян.

И огурец растет на грядках,

Целует солнце помидор,

В деревне нашей все в порядке,

И прямо за окном – простор.


Попутчица

Из купе, как из палаты,
Вышла, очи накреня,

Как на мужа в день зарплаты,

Посмотрела на меня.

Пусть ножонки худоваты,

Хрупок зад и рот широк,

Грудь и волосы из ваты

И умишка с ноготок.

Из одежды – только шорты

С абажурной бахромой,

Слабый родничок аорты

Освежает сердце в зной.

Здрасте, остренькие плечи
И колени, как ножи,
Может, жить мне

станет легче,

Под блестящим солнцем лжи.

 
 
Фотография
Лесной поселок. В окнах Кама.
И у завалинки втроем –

Отец с сестренкой, рядом мама,

А я сбежал за окоем.

Вернуться в круг былой стараюсь,

Скользя по жизненному льду...

И все же, сколько ни пытаюсь,

В тот объектив не попаду.


Крушение

Дрожь по составу пробежала,

Как бы по коже бегуна,

И, оттолкнувшись от вокзала,
Гонимый силой колеса,

Помчался, набирая скорость,

Набитый русскими людьми.

А я торчал в окне по пояс,

Кричал: “Красиво, черт возьми!”

И взял уродец преисподни,

Нарушил ход людских судеб.

Откос! Удар! Погибли сотни,

Беспечно, как Борис и Глеб.

Как нитку разорвало рельсу
На повороте бытия...

Ногтями вырежу я дверцу:

– Ну, здравствуй, Родина моя!
 
 

© "Литературная газета", 2001