"Обское море-2013", разгилдяймаран, или приключения засранцев в Сибири. Михаил Пажетнов. 2013

Отправлено 23 сент. 2013 г., 01:27 пользователем Алексей Солодун   [ обновлено 23 сент. 2013 г., 02:18 ]

(много букаф, мата, игнорирования здравого
смысла и тд, почти руководство 
«Как жить нельзя»)

Про бомжехату
        День открытых дверей в палатке был постоянно – в смысле, вход в нее не закрывался вообще. Когда я собирался в дорогу, я почему-то думал, что не работает только одна молния на палатке. Оказалось, работает только одна. Но нам это поначалу не слишком мешало – мы завесили входы дождевиками, в результате вход в палатку за ночь находили только самые умные комары, обычно не больше трех за ночь. А потом какой-то пьяный чудак, возвращаясь под утро, вышиб головой последнюю работающую сетку, в итоге даже самые тупые комары свободно залетали и вылетали, когда хотели и как хотели. 
        Помимо комаров в палатке всегда тусовалась компания местных жучков-паучков, но мы к ним так привыкли, что перестали обращать внимания и даже подружились. 
        Однако создавалась опасность воровства вещей со стороны левых личностей, иногда пробиравшихся на остров. Против них мы разработали хитрую тактику – мы мимикрировали под бомжей – раскидали все вещи по всему лагерю, все перемешав и устроив аццкий бардак. Лагерь походил на большую помойку, зато к нам никто кроме жучков не лазил. А еще я опробовал давно вынашиваемую идею – прицепить мигающий фонарь на палатку. Очень удобно оказалось – возвращаешься ночью слегка приняв на грудь, и не смотря на сложные навигационные условия издалека видишь где твой дом, идешь прямо на маяк – и вуаля – вот она, родная палатка, не нужно напрягать мозги и вспоминать как она выглядит.

Лечебное голодание
        Голод одолевал нас всегда, тк Митяй был крайне ленив и отказывался готовить, а я был постоянно занят чрезвычайно важными вещами. Не то чтобы у нас продуктов не было, просто их было мало, они валялись по разным углам палатки и собрать из этого мессива что-то съедобное не представлялось возможным. Да и в магазине после покупки 2-х банок тушенки слабовольный мужской разум коротило, и он с мыслью «ыыы, моя бухать!!» держал курс на винный отдел. В общем, жрать хотелось зверски в любое время суток. В итоге водку пили не ради пьянства, а чтобы под благовидным предлогом схомячить закуску. 
        Вывод – нам срочно нужна женщина в экипаж. Красивая, и чтобы умела готовить. Голова не болит - приветствуется. Но для этого придется продать катамаран и купить другой, побольше, а для этого нужно много денег. Вывод – фиг с ней со жратвой, не нужна нам женщина, она на корабле к несчастью. Однако большое спасибо всем правильным сибирским и не только чувихам, которые реагировали на взгляд как у кота из Шрека и и не прогоняли страждущих от котелка.

Про катамаран Сраный
        Нашел я как-то на берегу тапок, грязный, рваный и всеми покинутый. То ли жалость к тапку двигала мной, то ли непреодолимо захотелось накосячить, уже неважно, но я запулил этот тапок прямо в
свежевымытую каюту тримарана Бродяга. Галина ругань долго музыкой звучала у меня в ушах – есть в этом какая-то радость суперзлодея - сделать гадость и скрыться со зловещим хохотом. 
        Однако волею судеб тапок ко мне вернулся. Лишний пассажир нам был без надобности - с нами и так дофига всяких букашек бесплатно ехало, в общем была предпринята вторая попытка поселить к ним тапок. Но в этот раз не попал, ибо 5-й день пьянки у любого снайпера прицел собьет. Корабли прошли мимо, а тапок остался покачиваться на волнах. Мы забили точку на Джипиэс, решив, что на обратном пути выловим. Когда шли обратно, тапок был уже не один. На нем сидела чайка и бодро правила в сторону Боровских. Тапок немедленно окрестили в «Крейсер Сраный», и решили не вылавливать, пусть будет больше кораблей, хороших и разных.

Не садись на пенек, не ешь пирожок
        В какой бы точке Обского моря мы не находились, как только мы начинали творить фигню (а занимались мы этим с завидным постоянством), раздавался звонок от Юли Приблуды и наставлял нас на путь истинный. Вроде «Куда вы прете, остров надо с другой стороны обходить! Что? Какой буй? Нет там ни буя!!», или «так, парус подняли, чего стоим? А ну марш в гонку, ветер уже включили», и тд. При этом само всевидящее око на обозримом горизонте видно не было, как мы не всматривались. Каких только предположений мы не делали на тему как ей это удается, устроили настоящий мозговой штурм, искали скрытую камеру по всему катамарану – но загадку так и не разгадали.

        Так что если бы в 3 часа ночи, когда мы слегка скорректировали веслами подход к острову раздался звонок и строгий голос сказал бы « Сейчас дисквалифицирую, а нука бросили весла!» я бы не сильно удивился.

Гроза. (очень много букаф)
        Шквал налетел на нас когда мы огибали поворотный остров в 100-километровой гонке. Ну шквал и шквал, хрен бы с ним, пострашней видали. Но на горизонте маячила гроза, уже видны были молнии и это немного напрягало. Но я подумал – проскочим. А гроза подумала – хрен вы у меня проскочите. И через полчаса догнала нас на обратном пути. Поначалу все шло почти нормально – летели быстро, паруса не убирали, ибо слабоумие и отвага. Считали время между молнией и ударом грома, немного напрягались, тк время все время сокращалось..
        Наконец сверкнуло прямо над головой, и громыхнуло так, что захотелось спрятаться под катамаран. Геннакер начал гудеть как самолет, мы наконец-то включили мозги и убрали его так быстро, как никогда в жизни не убирали. Дождь лупил как ненормальный, поднялась волна и началось родео – кат то вставал почти на попа, то серфил с волны с таким наклоном, что мы только и успевали прыгать на корму, а мусор смешно подпрыгивал, когда волна прокатывалась через палубу. 
        Тьма окончательно накрыла Средиземье – не видно было вообще нифига, молнии же больше слепили, чем освещали, и добавляли адреналина в штанах. Ситуация усугублялась тем, что вся смена сухой одежды кончилась, и наступил собачий холод. В общем, пришла ее величество Полная Жопа с большой буквы Жо. Настроения добавил шипящий звук травящего баллона – мы чуть мозги себе не свернули, пытаясь понять, где спускает. Как потом оказалось, это был положительный заряд, накопленный на мачте. После него появляются огни Святого Эльма, а после этого весьма вероятно попадание молнии в мачту. Что в общем тоже оптимистично.
        
Магнитофон залило водой и АС/ДС заткнулся, пришлось слушать вой ветра и свои мысли. Мысли были одна другой веселее, вроде «Так, матрос в спасике, это хорошо, но я его один фиг не найду в темноте и волнах, так что пусть лучше не падает», «лишь бы в топляк не въехать, не видно же нихрена», «только бы молния не ударила в мачту», «баллон травит, 10 км еще переть, не дотянем», «я часто был не прав, я слишком много грешил»...
        Было ли страшно? Мы наложили кирпичей столько, что хватит на камин и еще на русскую печку останется. Больше всего пугали молнии прямо над головой. Но было прикольно, гыгы «Долбаный-долбаный парусный спорт» (с)
        Через пару часов грозе надоело с нами играться, и она убежала вперед развлекаться дальше. Ветер поутих, волна улеглась, и нам остался лишь дождь и чувство легкого одурения от произошедшего. Взошла луна, желтая как волчий глаз, до нас протянулась лунная дорожка – полнейший сюрр. Было даже красиво, но напрочь сырая одежда немного мешала любоваться ночным морем. Волны тихо курлыкали свои песни, я слушал их и пытался понять, о чем они говорят, но у меня только окончательно съехала крыша. Дико хотелось спать, чудились русалки, плывущие за кормой и протягивающие свои холодные бледные руки (на всякий случай даже отсел подальше). 
        В итоге холод добил нас, и в 3 ночи мы наконец доковыляли до Боровских островов, не дойдя каких-то
жалких 30 км до финиша, и забив мощный болт на гонку повалились спать. Утром естественно проспали, стартовали в 11, в результате чего пришли почти самые последние. (Спасибо экипажу катамарана Хороший за горячий чай и печеньки, +100 вам в карму, действительно Хороший).
        Вывод какой – покупайте гермошлем. Нужна нормальная яхтенная экипировка, а то так ходить – чистый мазохизм. Не нужно лезть в самую жопу, лучше ее переждать на острове как все нормальные люди. Термоса с чаем на борту иметь лучше 3. Необходимо сделать громоотвод. Фонарь лучше иметь мощный прожектор, просветить налобником незнакомые берега просто нереально. Корабль нужен другой, ходить на крошечном Волке в длинную гонку – полная хрень.
        Под влиянием бодрящих факторов начинаешь немного по-другому смотреть на многие вещи))
Но все равно было круто, это приключение я наверное до конца жизни не забуду. Полез бы я туда, даже зная, что все так будет наперед? Полез бы. Только бы оделся потеплей.

Кое что еще, что удалось вспомнить...

    Конкурс пираццкой песни
        
Каждый раз регата кончается забавным действом, когда с берега приплывает толпа гостей, которые поют грозные песни про пиратов, тусуются до самого утра и отрываются кто во что горазд. Арлекины и пираты, циркачи и акробаты))) Этакий карнавал на берегу, помесь Аквамарина и Грушинского фестиваля, театр на выезде, ставивший «Одиссею капитана Блада» и отставший от поезда.
        К сожалению, я как всегда забыл дома свой великолепный камзол, пару пистолетов и шпагу, так что пришлось ограничиться рисованием на плечах татуировок в виде злобной рожи и рыбьего скелета и в таком виде отправляться бродяжничать по берегу. Старший помошник Лом случайно обнаружил заначку и всю ее выхлебал, а раздача халявного вина из бочки еще не началась, так что нужно было как-то продержаться до вечера. Щелкать клювом жизнь отучила давно, и поэтому прийти в фестивальное состояние удалось довольно быстро. Тем более к концу регаты развивается сверхъественное чутье - голова вертелась как турель, уши ловили малейший звук, зрение приблизилось к орлиному – вон там Гридин с флягой пробежал, вон Левин за судейской палаткой открывает бутылку водки, а вот там незнакомые люди, но это пофигу, сейчас мы познакомимся)))
        В процессе шатания туда-сюда обнаружил на песке бутылку вина, и незамедлительно к ней присосался. Внезапно оказалось что за нее держится журналист, так что пришлось дать интервью. Сделав самую суровую и пафосную рожу, наплел чего-то про акул и альбатросов, страшный обический ветер и еще про что не помню, наверное лучше не печатать сей опус.

        Буквально через час Добрый Пират Дядя Женя наконец наполнил бочку вином, и счастье хлынуло на берег. То, что творилось, со стороны наверное выглядело как полный бардак, но участвовать было необычайно весело – толпа размалеванных людей шаталась по берегу туда-сюда, обнималась со всяким встречным-поперечным, орала песни, пила халявное вино в три горла и судя по всему невероятно торчала от всего это процесса. Дядя Женя хоть и смотрел косо, вспоминая спаивание негров и прочие грехи с прошлой регаты, но наливал исправно. Спасибо ему, спасибо Палычу за песни, вино и весь этот праздник. Полнейший эффект присутствия на Тортуге, кстати. Что может быть прекрасней наплаваться до позеленения, а потом сойти на берег и упиться в хлам?
        Я так погрузился в процесс изучения этой приятной стороны морской жизни, что не заметил как пролетела ночь. И вот, 4 утра, солнце встает над горизонтом, а я нахожу себя забравшимся на 10-ти тонный катер на другой стороне острова, и пьющим коньяк с какими-то незнакомыми людьми. А капитан гадает и рассказывает мне за мою непутевую жизнь, потомственный шаман наверно. Проходит час – и я уже почему-то сижу уже на яхте, пью самогон со старым морским волком, и не забываю быстро жрать тушенку пока он пытается соблазнить юных дев. Отлично девчонки, отвлекайте! ;)
        Туха кончилась, кончился и самогон, и я вспомнив, что сегодня еще награждение победивцев и сваливание с острова, бреду домой спать. Награждение естественно проспал, ладно хоть на острове не забыли.

Пивная гонка
        
Есть такая славная традиция на Обическом море – день на 7 отдыхать от трудов праведных, нифига не делать полезного, валяться и лениться на берегу. А чтобы совсем не было скучно, сгонять за пивом в село Боровое, да не просто сгонять, а пригнать быстрее всех - мы же все-таки спортсмены. При этом разрешено пользоваться и парусами и веслами, да хоть кружками греби.
        Нам с Митяем пива хотелось больше всех, и упав на весла мы почти вывели катамаран на глиссер. Вначале с нами еще пытались тягаться, но мысль «Я сейчас самое холодное куплю!!» не оставляла соперникам ни малейшего шанса. Обогнали всех, даже до магазина прибежали бегом. Как всегда напрочь забыли про еду, и набив бутылками под завязку столитровый рюкзак, дернули обратно. Обратную гонку тоже выиграли – ибо нефиг, сборную Ирландии в гонке за бухлом еще никто не побеждал.
        Вот ведь можем когда хотим! Почему мы в нормальных-то гонках тупим как 2 мегадятла? Нам отдали призовой фонд - по бутылке с каждого члена экипажа, и мы немедленно употребили его по назначению. А утром квадратная голова застревала в палатке и думала – ну вот нафига это было выигрывать?

Как не свихнуться со скуки и выдержать полный штиль
        Когда мы возвращались из сто километровой гонки, заштилело. Ветер просто выключили, и мы, не дойдя каких-то жалких пяти километров до острова Хреновый, неподвижно зависли, тупо глядя на не меняющиеся цифры на навигаторе. Стояла дикая жара, мозги просто начали плавиться. 
        Все это весьма соответствовало моему настроению, тк я к этому моменту достиг некоего просветления. Такое я уверен случается с каждым на регате – ты сидишь, глядишь на неподвижную гладь воды, и в голове у тебя точно такое же зеркало, в котором отражаются облака, где-то пролетают чайки, а ты сидишь и абсолютно не хочешь водки. Ситуация была критической. Нужно было срочно что-то делать. И тут Митяй включает альбом пиратских песен, заботливого собранных Женей Деппом и Борисом Борисовичем в передаче Аэростат. БГ рассказывает про пиратов, разные рокеры их песни поют, Депп обламывается за авторские права, а мы балдеем. Борис Борисович рассказывает настолько увлекательно, а песни такие душевные, что мы то ржем, то поем, в общем постепенно расшатываем мою нирвану. И вот, обнаружен и немедленно уничтожен последний запас последнего бухла на борту, и мы орем песни настолько страшными пиратскими голосами, что чайки в ужасе взлетают с Хренового, поднимается ветер и весь этот плавучий зоопарк начинает бодро рассекать волны в сторону финиша.

Про племя диких программистов
 
       
Есть у Игоря Гайдука растаманская сказка про программиста, который когда напивался был Вася-матрос. А на острове Тайване живет чувак, который даже и не матрос, а целый капитан, и из этого состояния он в принципе не выходит. И вместе с ним на острове живет целое племя детей, женщин и одичавших программистов. Ходят они обросшие, как сибирские партизаны, и делают сайты на дубовых морских ноутах, украшенных черепом и костями и неоднократно облитых ромом. Выглядит это все как помесь табора морских цыган с таверной на выезде, однако прикольно – этакая республика разгильдяйства, балдежа и свободы. И море плещется у порога, натуральный Эльдорадо.
        Поселение расположено в глухой и недоступной части острова, однако мне удалось найти это племя и установить контакт с аборигенами. Вождь их был настроен настолько благодушно, что поил меня огненной водой до утра и никак не хотел отпускать. С утра мы чуть ноги не переломали с вождем, прыгая по бревнам в сторону основного лагеря. Пожелав мне удачи, он ушел в море навстречу восходу, помахивая недопитой бутылкой водки.

Эпилохъ
        Тутук-тутук, тутук-тутук, стучат колеса. Поезд Четототам-Минск уносит нас все дальше на запад. Экипаж скорее жив чем здоров, однако без потерь в личном составе – вдвоем приезжали, вдвоем уезжаем, корабль цел, вещи не потеряны, по крайней мере не все.
        Митяй объелся доширака и спит на верхней полке, а я хлебаю белорусское пиво и пытаюсь вспомнить все что было, и придумать то чего не было. Вспоминается плохо, ибо пограничное состояние – нужно успеть за сутки переродиться в нормального городского человека. Ужасно не хочется ломать свою сущность, но
надо. Поэтому помимо пива пытаюсь чем-нидь заняться – например пишу эту хрень. Немного грустно от того что все кончилось, ржачно от того как все происходило, ощущение недогона и передоза в одном стакане. Коктейль из счастья, офигения и крайней усталости.
        Вот почему так каждый раз – целый год живешь в городе, ходишь на работу, воспитываешь детей, и вообще ведешь себя как очень серьезный человек и достойная ячейка общества. А потом вырываешься на неделю в обществе таких же обалдуев, и вся эта напускная шелуха слетает, начинаешь пьянствовать как будто тебе дома не дают, орать и тусоваться, ходить по морю забив на все прогнозы и чувство самосохранения, забираться в такие места куда в здравом уме никогда не полез бы, и что самое странное – чувствуешь себя абсолютно счастливым. Так может, мы что-то в этой жизни делаем неправильно, может, вот это оно и есть, то настоящее? Лучше не задумываться об этом, а то не ровен час развернешь паровоз и обратно в Сибирь.
        Все, кончилась регата, назад дороги нет. Все разъехались. 200 миль за кормой, или сколько там не знаю, треки еще не смотрели. Пропиты напрочь деньги и мозги, тихо дрейфует упавшая за борт совесть. И только катамаран Сраный продолжает свое плавание, этакий символ дурной свободы и пофигизма. Пожелаем ему удачи))

С уважением,
Михаил