Moreno, franzino, indolente, este menino parecia andar distante  de todas as vibrações. Pegou num livro e abandonou-o sem o abrir. Colheu uma flor e deixou-a. Quis passear e arrependeu-se.

            - Não tenho nada que fazer, nem me apetece fazer nada – disse, por fim, a olhar para o céu.

            Nisto, uma figura aparece ao pé dele.

            - Acabo de ouvir uma coisa extraordinária: um menino a dizer que não lhe apetece fazer nada, nem tem nada que fazer!

            - Se é verdade não deves surpreender-te...

            - Não devo surpreender-me? E se eu te pedir que venhas comigo ao país da vontade?

            - Irei, se for aqui perto.

            Desceram ambos ao pomar. – Chegámos; é este o país da vontade  –  O  menino, de olhos abertos, não compreendia e chegou a pensar que o seu pai endoidecera.

            - Repara, meu filho, neste botão de laranjeira. Este botão quer ser flor; depois a flor quer ser fruto. Neste país, tudo tem uma vontade; tudo, neste silêncio do dia, tem o propósito de ser mais, de ir mais além!

            Como a tarde quer ser  noite  de estrelas, e   a   noite,   madrugada gloriosa a chamar  a vida do homem para a luta, assim tudo aspira a progredir:

            Nascer, subir, ampliar-se!