- L'avion

Mais l’avion s’est glissé entre deux nues, comme la mésange qui vise au-dessus d’elle la percée du feuillage et s’envole verticale, et nous roulons sur une sorte de labour à petites ondes régulières, qui n’a ni fin ni commencement et qui est rose. Rose sous un ciel vert pâle, pur, blessé d’une grande plaie brun et doré à l’est, où couve le soleil imminent. Rose au point que toute autre couleur semble bannie de la glèbe fallacieuse qui constitue notre sol provisoire. Rose sans accident ni variantes, avec un pli d’azur au revers de chaque nue.

(Journal à rebours)