361.

Il se lève – passe – sur notre SudInscrit un simple Midi -Cajole un Instant les ClochersEt disparaît infini -


Emily Dickinson


(It rises – passes – on our SouthInscribes a simple Noon -Cajoles a Moment with the SpiresAnd infinite is gone)








362. - Ma ruelle


Enfant, je trébuchaissur les galets de la Caladevers la cime du villageoù dans le clocher souverainse chamaillaient des corneilles d'ardoise.La marjolaine odorait la ruelle.Harcelé de mouches vertesun chat rêvait dans la poussière.J'écoutais rire en bas le cristalde la rivière fugitive.Dans le ciel mauve tournoyaitune buse ensoleillée.



Frédéric Jacques Temple







363 - Bach en automne
J’ai connu jadis les jours de marche, les ormes vers le soir énumérésDe borne à borne sous le soleil chromatique, L’auberge à la nuit où fument quenelles de foie et cochon frais. Jadis à libres journées j’ai marché jusqu’à Hambourg écouter le vieux maître. Haendel en chaise de poste s’en est alléDistraire le roi de Hanovre ; Scarlatti vagabonde dans les fêtes d’Espagne. Ils sont heureux.

Mais à quoi serviraient les pédales des orgues, sinonÀ signifier la route indispensable ?Sur ce chemin de bois, usé comme un escalier, chaque jour, que ce fûtSous les trompettes de Pâques ou les hautbois jumeaux de Noël,Sous l’arc-en-ciel des voix d’anges et d’âmes,De borne à borne répétant mon terrestre voyage, j’ai arpentéLa progression fondamentale de la basse.

Au-dessus de la route horizontale par où les négociants partent non sans périlMarchander aux échoppes de Cracovieles perruques, les parfums, les peaux apportées des éventaires de Novgorod,Seule l’alouette s’élance dans la verticale divine. Avant qu’à la suite de son SoleilHors de la tombe, de l’ordre, de la loi, l’âme éployée ne parvienne à jaillir. La terre apprise avec effort est nécessaire.


Jean-Paul de Daldesen







364.

A Mortemart j’ai vuLe premier scarabée de l’annéeIl m’a croisé sans me regarderEt chacun de nousDans le vent immortelA poursuivi son train-train vers la mort.


Jean Rousselot








365. Retouche à la comtoise


le balancier du temps repasse même histoire
la ville enfant la maison clairela table un fruit le vin propriétairela vitre où l’on accroche les voyagesl’amie lisant les lignes de la main
et c’est déjà demain


Daniel Boulanger