Как лечили журналистику.

 

Творческая дискуссия по поводу будущего региональных СМИ Золотой Бутсы, возникшая из-за применения тематических ограничений, закончилась фактическим административным разгромом Союза журналистов...

 -          Доктор! Вы что доктор? Вы в белом, значит доктор… почему я здесь, доктор, я ведь здоров…

-          А проснулся… Ты болен больной, ты очень болен…

-          Ку…ку…куда я попал… Это психушка?

-          Да, больной. Выпейте таблетку…

-          Кура… кура? Странная фамилия у вас доктор…

-          Это просто пятно, фамилия нормальная… и вам не за чем больной ее знать… вам уже не долго мучаться…

-          Что, как… я здоров… где другие больные?

-          Их нет… уже нет их… были, но давно…

-          Выздоровели?

-          Ага… типа… земля им… так сказать…

-          ААААААААААААА!!!!!!!!!!!!!!!!!! Я здоров, я хочу домой…

-          Бугага… домой захотел… мы сожгли твой дом, чтоб не было распространения инфекции…

-          Как сожгли? Зачем…

-          Ну ты сам просил… помнишь?

-          Нет…

-          Еще и в памяти провалы… ща сделаем укол…

-          Не надо, я здоров!!!

-          Ты повторяешься… болезнь прогрессирует… нужен рентген мозга…

-          Не лезьте в мой мозг… Вы сумасшедший… пригласите другого врача…

-          У нас все такие… хотя звать придется… инъекция болезненная и вызывает галлюцинации… придется держать… Эй, Лев Иванович, приди с Большим – подержите пациента…

-          Доктор не надо, я прошу, давайте договоримся… может консилиум собрать?

-          Бугага… а может тебе путевку в Крым выдать или гоблинов с президентами американскими позвать… больше ведь тебя не услышит уже никто…

-          Почему?

-          Потому что укол уже действует… я вижу… чувствуешь?

-          Ага… и вижу… преза американского вижу и гоблина… а почему он гранатовый, доктор?

-          Граната… где граната?  Террорист!!! Умри падла!

-          Доктор… доктор? Я где…

-          Все нормально больной, я доктор Морг, а вы просто спали…

-          Спал… хорошо… голова гудит… я в вытрезвителе…

-          Нет… это психиатрическая лечебница… вы вчера упали и ударились головой… помните?

-          Нет. Что со мной…

-          Все хорошо… уже не долго.

-          Когда?

-          Скоро… главврач скоро придет и примет решение…

-          Какое решение… я здоров…

-          Все так говорят… успокойтесь больной…

-          Я ЗДОРОВ!!! Выпустите меня!

-          Скоро уже… всех выпустим… скоро…

-          Я хочу сейчас…

-          Сейчас нельзя… на вашем примере я сейчас покажу стажерам как надо вскрывать черепную коробку…

-          Что?

-          А вам жалко? Вам ведь уже ни к чему она будет…

-          Почему?

-          Потому что вы больной… А вы молодец… еще можете говорить…

-          Могу…

-          Ничего не долго осталось… Лев Иванович анестезию…

-          Доктор… опять доктор?

-          Да, я профессор Ури Самуилович… для вас друг…

-          Вы мой друг?

-          Пока нет… но надеюсь, станем друзьями…

-          Почему?

-          Приятно ведь напоследок увидеть друга?

-          Да… а почему напоследок? Меня выписывают?

-          Ага… я выписал…

-          Спасибо, друг!

-          Уранотерапию выписал…

-          Что?

-          Ничего… Лев Иванович – разряд!

-          А…

-          Все… больной скорее мертв, чем жив… слабоват все же оказался… а надежда была… ну ничего… сколько их еще будет…

 

Так умирал Союз Журналистов Золотой Бутсы…