Walter Faila nació en Tintina, un pequeño pueblo de Santiago del Estero, en la República Argentina, el 30 de agosto de 1962.
Comenzó a escribir a los 14 años, lo que recuerda, a los 16 ganó el primer premio de un concurso nacional a nivel colegios, mientras cursaba el tercer año en la Escuela del Centenario en la ciudad Capital.
A los 21 años publicó su primer libro, siempre bajo la influencia de los clásicos, Rubén Darío, Pablo Neruda, Federico García Lorca, Almafuerte, etc.. Se diplomó como Auxiliar Contable en 1980, tarea que jamás desarrolló, ya que sus caminos fueron por otros rumbos laborales.
Fue miembro de los grupos “Ciudad del Barco” y “Sachayoj”, y pertenece a la sociedad Argentina de Escritores desde 1990, entidad que lo contó como tesorero de la entidad en la filial local.
Fue nombrado en 2004 como representante cultural de la Ciudad de La Banda, Santiago del Estero, por la Dirección de Cultura de la ciudad, a través de su Director el Profesor y laureado escritor Bandeño, José Armando Scrimini.
Acreedor de más de veinticinco premios a nivel provincial, nacional e internacional, publicó otros libros en 1999, 2003, 2007 y 2009, todos poemas de métrica libre. Sus títulos son: Alma Desnuda, Cálculos Extraños, Guerrillas del Alma, Entre Bohemias y el recientemente editado Corazón Silvestre, todos ellos con un contenido generalmente asociado al desamor, a las cuestiones interiores del ser humano, a las luchas internas, al abandono, a las ausencias, a la humanidad y a las cosas de la vida.
Actualmente considerado por la prensa y muchos colegas como uno de los mejores poetas de la provincia en la última década, manifestaciones que se pueden leer a través de la web en las ediciones digitales de las revistas y los periódicos de Santiago del Estero.
Participa activamente en los foros de Poesía Pura, Poetalatino y someramente en otros sitios de la red desde hace varios años.
Link de medios digitales con constancia de obras:
Crítica del libro Entre Bohemias, diario El Liberal, de Santiago del Estero:
Uno de los premios, diario El Liberal de SDE:
Entrevista, revista La Columna de SDE:
http://jemwong.lacoctelera.net/post/2007/09/02/entrevista-walter-faila-poeta-argentino
Información relacionada al autor, Página “Homero Manzi” Añatuya SDE, con el auspicio de la Secretaria de cultura de la Nación:
Comentario sobre “Corazón Silvestre”, diario El Liberal de SDE:
Comentario de la Profesora Mónica Maud en el “Nuevo Diario” de SDE:
Información sobre premio, “Nuevo Diario “ de SDE:
http://www.nuevodiarioweb.com.ar/nota/75496/Cultura/Faila_galardonado.html
__________________________________
Desde el exterior: 0054.9.3854265392
|
SIN PALABRAS
Entre las matas tupidas de la verde acequia, donde la humedad hurga los senos del fango para buscar la raíz de su propio nacimiento. En la cara negra de la quinta luna donde las huellas pierden la guía de su sombra. En este heraldo muro que retiene el grito de la insensata musa con su muerte insospechada. En esa puta muralla que no deja correr la sangre, y me ahoga en playas encintas de tristezas. Allí te espero, palabra perdida, donde concluye el verso para ser poesía, y se abandona el hombre para ser poeta.
POETA
El dolor que me habita no contiene epílogos. Sólo saltos de agua en salinas desiertas. Me seducen los labios de las escasas voces, y me ovillan olvidos las tormentas internas.
El dolor que me habita es la causa perfecta, del poema que nace sin saber su camino. De la musa fugada me yugulan los miedos, pero vuelve de pronto a extasiarse en la meta.
Un amor que se instala copulando respuestas, resonando las cuerdas de el laúd infaltable. Ella grita su ausencia de sirena permeable, y en el mar se me anula el basar de la orquesta.
Como así me sucede les sucede a los bardos. Aun juzgado y resistido mi raíz hace huella. El dolor que me habita y el amor que se queja, entre espumas de aguas y verdores de prados, por saber lo que escribo embistiendo a los bravos, intenta decir de la forma mas bella.
Cuando estrujan los vientos del pecho, el zumbido de avispas me cobija y despierta, con el beso enjugado en el sesgo de otoño, y la pluma desnuda apacible y dispuesta.
El dolor que me habita sin saber que decirme, ignorante y perdido aun me llama poeta.
ENFERMEDAD III
Se caen de la vida las cosas, la vergüenza como símbolo de ética, el espacio como insignia de la norma, el dolor en mi emblema de poesía. Se vaciaron todos los vasos, se bebieron todas las aguas, se mudaron todos los gritos. En los carros de la tarde se trasladan las nostalgias, y en tu cabello de nítida escarlata cuelgan los déspotas atisbos del ruido de una nueva hipocresía. Aún espero tu palabra imperadora tu balanza de equilibrio en los estrados, tu lábaro de honra y de grandeza. Eres más que un nombre idolatrado, más que una mueca de prodigio. Aún espero la jugada precisa. El escorzado tablero del tiempo aún confía en los jaques de tus reyes. No me robes la caricia del aire, no me quites la justicia del hombre, no me enrejes en barrancos profundos. No sometas mi póstumo respiro a las flores deshojadas en tu playa. Déjame hacerle un surco más a la tierra sembrar una semilla de esperanza, sorber del vientre de un cuarto menguante, penetrar en mi piel las agujas del sol. No me condenes sin juicio, no me ahorques sin sogas. No vuelvas turbios mis ojos, no me dejes sin llanto la mirada.
|
REMEMBRANZAS
Es mucho más, amada mía.
Es entrar en el cuarto y percibir la palabra de tu voz que no habla, de tu voz que no dice.
Es mirar al espejo y observar tus cabellos, anudando en tus trenzas los pedazos del tiempo.
Es entrar en un libro y leer en tus ojos la pestaña del beso parpadeando en la ausencia.
Y es perder el origen en las manchas de hollines que rellenan de humo el mural de tu vida..
Y es buscar sin distancias en tus senos de agua Y es bucear en el vientre de tu húmedo olvido.
Es crear en las sombras tu luz y cadencia Y es morir en tu nombre, y es vivir en tu grito.
Es mucho más, amada mía
Más que tu imagen tallada en retazos de ébano y peñascos de auroras.
Más que el mausoleo de lívidas estrellas en que guardas celosa tu rastro y tu memoria.
Es más que esta escoria de un manojo de letras en que oculto la sombra de tu tímida gloria, cuando al hablarte trazo estos versos de angustias y mi ebria tristeza cojea sin rumbo ante los ojos atentos de la pálida luna.
REMEMBRANZAS CONTRITAS
Es un niño viejo que camina en la infancia descolando barriletes en el tiempo, cazando mariposas en su barba.
Es un cuerpo etéreo en la tormenta con olor a heno, a barro y bosta de relojes. Con perfume a fresas verdes a pólvora, a cobre y a cuchillo a besos de amantes, a burdel y prostitutas.
Es la fragua ciñéndose a mi pecho, por tu boca celeste y tu mirada negra, por tu ebria aventura, por tu noche sucia.
Es la pierna aserrada de la nube. Un dios vegetal con su sexo de abeja.
Es algo más que el orfanato de mi alma.
Es buscar la mañana y encontrarla dormida, es hurgar en la tarde con los ojos cerrados es mancharse los dedos con las sombras del sol.
Es hablarte y decirte, aunque sé que no escuchas, que en mis letras se rompen tus vocales sin verbos, que conjugo tus años en paredes mugrientas, que tu mármol me ofrenda epitafios de luna.
Es algo más, amada mía.
Es exceso y quebranto, es cincel y martillo.
Es mirarte sin ojos y es beberte sin prisa. Es tallar la memoria con las manos vacías.
Es quedarse parado en la huella cuando el paso se hace rastro al otro lado de la vida.
DE BRONCE Y PETRÓLEO
He aquí un hombre semejante y distinto. Solitario trashumante del atajo de la vida, cortesano de las flores arrumadas en jardines, mendigo de la lluvia y alquimista de las luces. Caminando en un planeta de bronce y de petróleo, entre cuerpos hambrientos de lujuria y de vejamen entre hermanos sanguinarios y padres perversos. Hurgando en un verso la nostalgia de las piedras que deslían su llanto en el efímero beso de las olas. ¿Podrás quererme en esta estancia de piélagos singlados por buques de tristezas? ¿Sabrás arrancar de mis instintos la sonrisa enlatada en la viruta de mis tiempos? He aquí un hombre como tantos hombres vestido con la muerte del crepúsculo, en el mediocre meridiano de la noche. El que escapa en la ceniza cuando el fénix resucita y es una cara roja en su relámpago de infiernos, la huella del latido que dibujan sus quimeras. Aquí tienes la sombra prematura del feto que parieron sus pasos errabundos. Recorriendo los tinglados del mercado de los sueños, comprando en algún puesto de especies naturales la mezcla de tisanas que alivien sus cartílagos. ¿Podrás reconocerme en esta oquedad en que me miras? ¿Florecerán tus agios crisantemos en mi campo de vestigios? ¡Si al menos tu nombre le enseñaras a su boca! ¡Si acaso te cayeras en su mano de obrero y artesano, y tallada fueras como ébano de savia a su desdicha! He aquí, mujer, un hombre sin cruz y sin bandera, sobreviviente de las excavaciones de su alma, quemado por las brasas que arden en su pecho, deambulando por tus pasos de corrillo y de frontera. Colgado en halcones que sobrevuelan epitafios de un cementerio de farolas con mares cobrizos y secretos. Buscando en las líneas de tus labios una tumba de otoño para sepultar las tristezas de su planeta sombrío de bronce y de petróleo.
|