NARRATIVA
Marian Raméntol Serratosa (Barcelona, 1966). Miembro del grupo poético LAIE de Barcelona. Directora de la revista de arte y literatura La Nausea. Miembro del grupo musical O.D.I.
Obra premiada:
Primer Premio del VIII certamen de poesía Internacional "LEONOR DE CÓRDOBA" de la ASOCIACIÓN CULTURAL ANDRÓMINA, con el poemario "No hubo apenas mar en el desnudo abierto de tus ojos". 2009. Premio de poesía Katharsis 2008. Accésit y mención especial con el poemario "La renuncia huele a cloroformo". Premio nacional de poesía Antero Jiménez 2006, Torredelcampo, Jaén, con la obra “Un blues no es suficiente razón para morir”. Accésit al premio de “poemes Curts” de Callosa d’en Sarriá 2005. Otras obras valoradas:
Finalista del VII Premio Internacional de poesía León Felipe 2008. Ayuntamiento de Tabara (Salamanca). Finalista en el VI Premio de Poesía Ángel Miguel Pozanco 2008, de Sant Martí de Centelles con el poemario "Amazona de Aguamarina". Finalista Premio Nacional de poesía Ciudad de Torrevieja 2007. País Valencià, con el poemario “La Renuncia Huele a Cloroformo”. Finalista de I Premio Internacional de Poesía Hipailage 2006, con su poemario “Amazona de Aguamarina”. Finalista I Premio de Poesía en castellano Vicente Martín. Exmo. Ayuntamiento de Torrejón de la Calzada (Madrid-2006), con su poemario “La Renuncia Huele a Cloroformo”. Finalista VIII Premio Porticvs de Poesía. Ayuntamiento de Villanueva de la Serena (Badajoz) (2006) con su poemario “Paleta Incolora”.
Su despertar en el mundo de la poesía (en el que más ha experimentado hasta la fecha) nace a edad temprana, en plena adolescencia, de aquellos orígenes la autora recopiló un compendio de poemas bajo el título "Desde la adolescencia", que comprenden su "producción literaria" entre los años 1988 y 1990, publicado actualmente en el portal www.yoescribo.com. Bilingüe en su educación, alterna su expresión entre sus dos idiomas maternos, catalán y castellano. Por lo que de la misma época pero en lengua catalana, existe publicado el poemario "Infantesa" (1982-1990) en el portal homólogo www.joescric.com. Tras un período de silencio, su compromiso para con la escritura vuelve a renacer en el año 2003, año en el que confecciona su nuevo poemario "L'espill -recull de poemes" (marzo 2004) (publicado en www.joescric.com), período tras el que empieza a colaborar asiduamente con diversos portales literarios, materializando su obra en diversas publicaciones tanto en la red como con distintas editoriales, así como participando en recitales y exposiciones.
De su obra se dice:
“Nos acercamos sobrevolando en círculos. Despacio. El animal desvalido serpentea en claroscuro. Un guiño, una llamada de las sombras. Finalmente nos lanzamos, temerarios, hacia la confiada presa. Y aprendemos. Cuidado con la buena poesía: muerde”. Carlos Vitale (Barcelona).
“Vivimos en una época en que todos los mandamientos literarios parecen resumirse en uno: no molestarás al lector. Creo que Marian Raméntol tiene dos pértigas para saltar por encima de tanto conservadurismo: la libertad poética y la fuerza de sus imágenes”. Francisco Javier Irazoki (París).
“Estamos ante una autora todo terreno que desea extender el sentimiento hasta desasirse de él para entregarlo a la pluralidad. Artificiosa, que no artificial, cuajada de metáforas que en la manos de otro poeta resultarían inverosímiles.” Sonia Fides Rebollo. (Madrid)
“Utiliza un lenguaje personalísimo: sugerente, joven duro, rico, sorprendente e inquietante. Siento sus palabras como improperios metafóricos salidos de la indefensión y la impotencia; como si el dolor se revelara contra el sistema y toda la falsedad de lo establecido”. Josefa Aurora Rodríguez Silvera (Las Palmas de Gran Canarias)
“Leer a Marian Raméntol significa derribar fronteras en la comprensión de variados mundos y esos mundos también son planetas repletos de visiones, de esperanzas, de bofetadas, son mundos con y sin gravedad dependiendo del rigor en el azote, una droga, un gramo funesto de cocaína que hace que uno vuelva condenadamente en la eternidad de siete versos cubiertos de amoniaco y menstruación, una suerte de electroshock literario”. Roberto Cantele Cabré. (Santiago de Chile) “Notoriamente, su poesía es diferente, intranquila, intensa, profunda, llueve un lenguaje trasgresor, original, personalísimo, con el cual logra reinventar formas y dotarlas de una filosofía en la cual las sombras y la luz, la intensidad, lo cuerdo y lo alucinante, se ensamblan a la perfección, se confunden sabiamente, al punto de no diferenciase sus límites, como solo lo pueden lograr, la unión de lo cóncavo con lo convexo.
A veces se palpa algo emergente parecido a la desesperación. A veces musical. Pero esa música que rechina, que lastima sembrando huellas sangrantes como las uñas que desgarran la piel, brota de los versos cual cascada furibunda, fuego que arrasa, cual pampero o tropilla desbocada cuyos cascos logran estremecer la tierra. José Lissidini Sánchez (Uruguay). “La originalidad de las imágenes, los títulos de los poemas y la utilización de metáforas nihilistas y técnicas poéticas propias de las vanguardias, de manera especial, del surrealismo. Imágenes que le surgen de todas partes de los libros y las lecturas de la que es deudora y le llegan a invadir las ingles y el sexo".
Soledad Zurera, Balbina Prior, Antonio Varo Baena (Jurado del VIII certamen internacional de poesía Leonor de Córdoba –A.C. Andrómina)
Obra publicada:
• Hay un área de descanso un poco más abajo de mi vientre. Ediciones Atenas. 2006 • Versos Diversos- Grupo poético LAIE- Antología. Ediciones Atenas. 2007 • Comiendo Pelos Como Herejía Poética. Ediciones Atenas. 2008. • Revista el Algarrobo (tanto en formato en papel como en su versión digital). "La que escribe por debajo de mí", "La lava es otra piel que ha decidido ser triste", "Fotografía". Poesía. Noviembre 2008.
Obra publicada en prensa virtual, colaboraciones:
• Las afinidades electivas: "Fotografía", "La lava es otra piel que ha decidio ser triste", "Con mi cesta repleta de adjetivos". Poesía. Julio 2008. • Palabras Descalzas: "Siempre es demasiado tarde más allá del silencio", "La sal sabe a mancha en la pared", "Conjugaciones de violetas camuflados". Poesía. Octubre 2008. • Asociación Cultural Myrtos, sección poesía: "He aprendido a sangrar por todas partes", "Las campanas han empezado a detonar un rojo agudo en las caderas del verso". Poesía. Agosto 2008, "Desde la expresividad de la Nada" "Bailando claqué por los raíles de la conciencia". Poesía. Octubre 2008. "Tendrán los genitales educados y las uñas límpias", "Cómo no iban a odiarme", "Sé que hoy me hubieras regalado un collar infinito", "A pesar de las rodillas dobladas del agua". Poesía. Marzo 2009. • Asociación Cultural Myrtos, sección Prosa: "El pelo quiere ir al torrente para Brillar de Agua". Prosa. Noviembre 2008. "Demasiada suciedad haciendo la siesta en mis fosas nasales". Prosa. Noviembre 2008. "Hay un silencio extraño en este invierno". Prosa. Noviembre 2008. "Un pelotón de góbulos blancos apostados a la puerta de su tumba". Prosa. noviembre 2008. • Revista El Algarrobo: "La que escribe por debajo de mí", "La lava es otra piel que ha decidido ser triste", "Fotografía". Poesía. Noviembre 2008. • Asociación Cultural Myrtos, Revista 3D3, número inicial: "Cartas de entre-guerras: Con las manos sucias de tierra coagulada", "Cartas de entre-guerras: Evocación prebélica de los abriles". Prosa. Enero 2009. • Soypoeta.com: "Una bala de arsénico en la nuca", "Sin riesgos eléctricos en los paréntesis de la sangre", "Cuando llueve a cántaros sobre el alquiler de los sueños", "Con un arma enterrada en el pupitre", "Infinita, perfecta y con la sangre cansada". Poesía. Marzo 2009.
Foros literarios que frecuenta: Al Aire, Libertad 8, Letras Escondidas, Poesía Pura
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UN MATRIMONIO UN TANTO ESPECIAL…
Una paloma reventada en la calzada y un montón de ojos abiertos sin mirarla, arrogantes, con esa salina manera de no cerrar los párpados. Ahora sé que no hay escapatoria. Ni siquiera las nubes me sirven ya de lanzadera, por suerte, mis manos y mi cabeza siguen respirando de puntillas y han conseguido no ser descubiertas todavía.
Mi trato conyugal con él se formalizó hace apenas tres años, sin contar el año previo en el que hubieron un par de coqueteos insinuantes que más olían a tarde de tómbola y regaliz que a otra cosa, al menos por mi parte, pero que por lo visto debieron causar una profunda impresión ya que aquellos sobeteos inocentes -aunque húmedos- han acabado en convivencia sacramental. Yo siempre me había movido como pez en el agua cuando de establecer relaciones se trataba, mi habilidad para convertirme en un todo terreno o en un Ferrari en dos minutos me habían permitido siempre comerme un bocata de calamares en un chiringuito de la playa o cenar en cualquier parador nacional, siendo igual de yo, simplemente feliz. Ahora ya no puedo llegar a mi chiringuito preferido porque está demasiado lejos y lo del parador nacional depende del traje que haya decidido ponerse el “capitán” esa mañana. Qué poco imaginaba yo por aquel entonces que una relación podía emprender un atajo tan directo hacia el infierno.
He intentado escaparme muchas veces, lo juro, hasta he llegado a envolver mi voluntad en papel celofán por si conseguía la más pura de las transparencias, le pregunté al vientre del cielo (antes de su deserción) cómo conseguir el estado gaseoso del estómago, y hasta tuve una reunión con los ángeles, pero nadie supo darme un salvoconducto hacia la libertad, aunque fuera la del otro lado. Ni sé cuántas ausencias forran mi cuerpo incierto repleto de altavoces mudos, como una trágica cosecha de violines de cartón. No hay vuelta atrás me dicen todos.
Soy tozuda, así que últimamente les he conseguido un par de citas a mis suspiros, un par de encuentros con toda una serie de “especialistas” en estos menesteres, intenté no hacer ruido, de veras, lo intenté, pero no sé como se las apaña para saberlo siempre todo, y las represalias son tremendas, (la última vez preparó un espectáculo sorpresa en mis vías respiratorias, guardándose muy mucho de que no entrara nadie, ni siquiera el aire, que pudiera interrumpirnos) cuando se pone así de serio da mucho miedo, os lo aseguro.
Tanto miedo como el provoca su guardarropía, sí, sí, ya sé que parece una locura, pero no lo es, ahora empezareis a comprender, dejadme que os explique: estos son sus trajes de diario, preciosos ¿verdad? Este de tono blanco purulento es de piel regenerada, tratada especialmente al Aloe Vera y corticoides, suele ponérselo cuando se siente amable y quiere agasajarme, el corte es impecable, holgado y bastante cómodo, ¿lo veis?, la verdad es que realza mucho su elegancia natural, eso no puede negarse. Este otro, de un blanco más roto, es de piel cortada, lo usa cuando quiere pasear por la vida con aires de ejecutivo agresivo, es de talla algo más ajustada, sin forro, y ensalza su silueta de canalla adaptándose a sus modales como un guante, le encanta. Pero su traje preferido es este otro, el negro, es una prenda de lujo, sí; éste es el que usa en las ocasiones más especiales, para ir a comer su plato favorito, “articulaciones inflamadas al oporto”, que por lo que parece debe ser una exquisitez, porque últimamente lo hace casi a diario. Y lo que ya no me atrevo a mirar es lo que hay en esa preciosa caja., la del rincón oscuro del fondo, por supuesto será un nuevo traje para más ocasiones especiales que, sinceramente, prefiero no averiguar.
Lo peor de todo es que me ha prometido amor eterno, y yo no tengo otro remedio que ir ensartando cada envite con el aliento que me queda para guardarlo después en el cajón donde guardo el alma en coma y los barbitúricos. Estoy tan cansada… cansada de su potestad salvaje para destruirme, de su intrusión continua en los pocos andamios que aún se tienen en pie y sujetan mi mente, de su boca de tumba, de su sed devastadora hacia el ultraje que paradójicamente me hace retomar el control de los días, ya ni me acuerdo de cómo se escribe la vida, sin embargo los sueños y esos calcinados delirios de mi misma, aun me esperan dentro de estos cajones de mantequilla que quedaron abandonados cuando les puse llaves de malezas y rencores.
No hay Dios ni inocencia en el dintel de esta afonía. El sol tiembla de frío en la parada del autobús que me lleva sin remedio a la lógica y tenebrosa vuelta a casa, atrás quedan las piscinas atiborradas de gente y lagunas amarillas repletas de fantasmas encapuchados que también sienten la mano reumática del sol caer como sólo caen los verdugos. El asco se adueña de mí al pasar por las avenidas en contra de los astutos paisajes, ya no hay vuelta atrás, mi tozudez tampoco me salvará hoy, y seguiré siendo la disculpa perfecta para hacer de los insomnios una gracia incandescente, todo es una carrera sin tiempo ni verdades, que así sea entonces y que los míos sepan perdonarme en esta renuncia expresa a cualquier posible revolución de asombros.
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EL PELO QUIERE IR AL TORRENTE PARA BRILLAR DE AGUA
Qué tontería, el pelo quiere ir al torrente para brillar de agua en compañía de Montalbán, ¿Quién quiere bailar con el olvido de los muertos? ¿Quién, a estas alturas, querría jugar una partida de ajedrez con la voluntad de un océano en crisis? Mi mística es mucho más simple, desde que se miró en el espejo y se avergonzó de su desnudez, desde que ya no tiene la textura de la lana y aquí hace demasiado frío para seguir manteniendo el liderazgo de las rosas, únicamente quiere librarse de estos malditos detergentes que lavan amarillo y tiñen la lluvia de una humanidad aséptica y exenta de mal olor, esa cuyo único destino es aparecer tan sólo en las listas de desaparecidos.
¿Globalizador?, ¿tecnológico?, así el beso se teclea y el sexo se sirve en bandejas de entrada con la mejor de las suertes. Ay de nosotros! Pobres polizontes en una hoja en blanco, pobres payasos de aire comidos por la huida.
No sé si habrá esperanza en el fondo del mundo, quizá las mariposas se amotinen cuando no quede más púrpura que los moretones y el pelo ya no encuentre más peces que los que conserve en el bolsillo, ni más torrentes que los que forme el destino del arrozal.
Y aún así seguimos emborrachándonos de nombres en habitaciones vacías, tan vacías que se convierten en destiladores de poesías veneno, sintetizadas debidamente, encapsuladas en monodosis de recuerdos con sabor a galaxia, para que nos provoque el mejor subidón de nuestra vida y nos dejemos lobotomizar por la historia. ¿Para qué hacer preguntas? Si todo lo que somos será escrito por palabras sin ojos.
A veces sueño con un inmenso cuervo que vomita ácido corrosivo sobre el resto de mis dudas, quiero abrir la boca, quiero saber si es cierto que se puede nacer anciano, pero la noche no cierra nunca los párpados, se limita a retener la respiración y pasar de largo, mientras nos señala desde arriba dejando paralítico a cualquier rincón, no habrá guarida, ya no.
¿Y resulta que el pelo quiere ir al torrente para brillar de agua? Qué tontería más seria. Siempre ha sido tozudo, se empeña en ser feliz cuando en realidad la ausencia y el cansancio son la verdadera deriva del sentido común, pero es inútil intentar hacérselo entender, a mi pelo siempre le faltó un hervor.
No hay abecedario capaz de sostener tantos errores. La palabra que no puede ser silencio es el testimonio de nuestra ridícula pretensión del bienestar, y su viaje termina pronunciándonos frente a la tumba.
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