Foro de los escritores de Biblioteca Digital Siglo XXI

Consejo

No sacrifiquen la sinceridad literaria a nada. Ni a la política ni al triunfo. Escriban siempre para ese otro, silencioso e implacable, que llevamos dentro y no es posible engañar.
Juan Carlos Onetti

Destellos

Cada lector busca algo en el poema y no es insólito que lo encuentre: ya lo llevaba dentro.
Octavio Paz
 
*****
 
En ocasiones pienso que el premio de quienes escribimos duerme, tímido y virginal, en el confuso corazón del lector más lejano.
Camilo José Cela
 
*****

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LUCÍA AMANDA CORIA

POESÍA  

 
Lucía Amanda Coria. Seudónimo: Aurandaluz. Vive en la ciudad de  San Luis ( Argentina). Licenciada en Enseñanza de la Economía de la Universidad Nacional de San Luis y Profesora de Ciencias Jurídicas y Contables, se desempeña como docente en el nivel medio y superior. Ejercita su vocación literaria en la actividad periodística comprometida con la problemática social de los enfermos mentales y colabora con un importante periódico de su provincia natal.

Forma parte del Taller 7 ccf, taller virtual de escritura creativa que dirige el escritor argentino Sergio Gaut Vel Hartman.

 
Publicaciones:
 
Leyendas de mi Lugar. Archivos del Sur. Argentina, 2009.
 
Participación como finalista de certámenes en las siguientes Antologías:

I Concurso Hispanoamericano de Poesía y Cuento Corto “Homenaje a R.Fontanarrosa”. Argentina, 2009.

 XXVIII World Congreso of Poets  Ed.Semilla Cultural. México, 2008.

La Mujer Rota. Ed.Letralia. México, 2008.

Bendito sea tu cuerpo. Ed.Casa del Poeta Peruano. Perú, 2008

Amor del mismo Sexo. Ed.Lulu. España, 2007.

Letras en la Piel. Ed.Mis escritos. Argentina, 2007.

I Certamen Internacional de Poesía de Viña del Mar, Chile.2007

 
 
Publicaciones en páginas Web:
 
Químicamenteimpuro.blogspot.com, 2009
Ráfagasyparpadeos.blogspot.com, 2008
Revista Almiar( Margencero) España, 2008
 

 
 
ES MIEMBRO DE
 
 
 

 

ILUSIÓN

¡Has vuelto a caminar
junto a mis pasos!
Después de tanto tiempo,
otra vez el regalo,
el encanto inefable
de tu gracia.

En el silencio triste
de mi andar solitario
te miran los gorriones,
los árboles desnudos,
las piedras de la calle,
que recogen
la espalda de tu sombra.

Han pasado los días
y no han dejado olvido.   
      Desde que te marchaste
      se quedó en este  nudo
      de caminos borrados
      un signo de pregunta.

¡Hoy enlazo tu mano
con los dedos del alma!
Es invierno. Riza la tarde
una nostalgia sin remedio.
Y se  cae en pavesas
junto a esta sombra mía
que aún te espera.
        Mientras el cielo se diluye
             en  difusos colores.
             de melocotones y ceniza.

 

AMANEZCO

En senderos de sal
pisoteados por  nocturnos  rigores
que asesinan  la aurora
y le pintan una oreja de sombra.
Cuando las puertas del vino,
se me cierran, me rechinan su burla
en cada borrachera.
Quiero llegar  
adonde habitan, y mueren,
los cilíndricos abrazos del olvido.
Alcanzar ese  fondo sin retorno
de una vez por todas,
y llenar este vacío que aparece
por las calles de mis pasos perdidos.
Horizonte obligado
de todos los días de mi vida.
Abandonar esta fuerza
que me levita cada día
sobre los abismos de la nada.

 

MIS MANOS MIRAN EL TECHO

Alta noche                                                         
mis manos
que sostienen el fondo de mis ojos
miran el techo.
Y se detienen
en cada surco que le trazó el tiempo,
en cada sombra,
en cada nudo angular,
mapa de desencuentros, idas y venidas.

Me reconozco en él,
en lo que soy,
en lo que he sido.
Están allí las noches olvidadas,
los días grises del amor ausente,
el no tiempo,
el no ser,
el no vivir…

Bajo el peso inmaterial de  tantos noes,
que me construyen,
que me borran,
que me superan…
Mis manos miran el techo.
                               

EL SILENCIO FUSILA A LOS POETAS

Erizados, los  límites del cielo,
por misiles que apuntan a los miedos.
Ojos por ojo, asimétrica ley de poderosos,
y en la placenta de la tierra 
la destrucción se gesta
por hijos que le reptan las entrañas,
en busca del metal  envilecido.
Endiosado becerro, en altar de avaricia.
Ofrenda de  la miseria y del pan
de arcángeles
arrinconados por el hambre.
Valor de cambio
de voces y conciencias,
santificando
famélicas auroras de hojalata,
que se devoran  los pulmones.
del bosque y del obrero.
Y crece la intemperie creada.
En esta estrella azul
el silencio fusila a los poetas.
La boca que se calla es una aliada.
Es un esbirro más.
No queda otro remedio, entonces
que levantar la voz a grito herido.
Arrojar a mansalva cada verso,
como granada de luz a la tiniebla
Y pintar con el color de las palabras
mariposas en los ojos del espanto.
            

FALTA A LA CITA

No la esperes así.¡Ponte de pie!
Rétala a que  te alcance cuando escapas.
No vayas a su encuentro
Como una oveja mansa
al matadero.
Comienza ya
una pasión escabrosa con la vida.
Escandaliza.
Cita aquellos amores perdularios
que dejaste escondidos
en oscuras trastiendas de tu vida,
Busca  el sabor
de los frutos que se roban
en los bosques prohibidos.
No te resignes,
simplemente a quedarte
sin imprimir tus huellas.
Aunque sea ceniza tu mirada
en la tierra amarilla de tus ojos
danza hasta que la música se acabe.
Falta a la cita. ¡Que te espere la muerte!


A MI PESAR

El día colgará de mi ventana
La telaraña de su luz.
A mi pesar
Se yergue el aire tibio
Y viene hasta mi lecho.
Me empuja. Me reclama.

Mi gato solicita una caricia.

A mi pesar
la vida continúa.
Exige. Implora.
Me lame.

Vida, sacude mi apatía.
Quédate aunque me duelas.
Perdón por la flaqueza.
Hoy es un día diferente.
Igual a todos.