UN HÉROE URBANO

El frágil cuerpo de la joven muchacha
estaba perfumado y era blanco e inmóvil.
Estaba horrorizada y las lágrimas
se negaban a brotar de los párpados.
Su lengua paladeaba aún
la última gota de café, algo cotidiano
para borrar esa violencia, su rodilla
golpeada contra el suelo rezumaba
unas gotas de sangre y negro
e intentaba salvar ese abismo
con sus ojos, con todas sus pupilas.
El hombre había tirado de su bolso
con extrema violencia,
como quien arranca gemidos de una virgen
y la muchacha había sentido el suelo
en todo el cuerpo y después,
el hierro congelado de los raíles.
Un amor olvidado por su madre
renació en su tierno corazón
y casi inundó el pánico.

Jakim se había levantado esa mañana
lejos de su país y le costó entender
qué era lo que pasaba.

Había soñado con su esposa de negros ojos
y piel tersa, más bella que la luna en primavera
y ahora no podía comprender su ausencia.

Recordó haber llegado un día hace tres meses,
pero esa noche, después de volver
a su país en sueños, era muy duro el despertar.

También a él lo congeló la escena,
cientos de observadores inmóviles
tejían una red de exclamaciones,
pero sólo Jakim se arrojó a aquel
pozo oscuro, porque para salvarla
no bastaban cien ojos, ni doscientas pupilas,
ni la red de las voces, ni las lágrimas,
ni el amor de una madre muerta.

El tren se acercaba con implacable paso
el silencio pintaba las paredes,
no había lugar siquiera para el llanto
y se habían detenido todos los corazones.

Jakim tomó en brazos a la muchacha,
que ascendía como por una escalinata
de aplausos, y la dejó en el suelo.
Por un momento, todos se habían
olvidado del tren, de su insistente
caminar, no oían el ruido de las ruedas
surcando los raíles, sólo vítores y palmas.
Jakim apoya las dos manos en el borde
y uno de sus pies para tomar impulso.

Pero ya llegó el tren,
ya se enredaron las ruedas en su ropa
y como un toro embravecido
que ha corneado al torero y ha olido su sangre,
lo arrastra golpeándole la cara contra el muro.
La esfera de su ojo derecho estalla,
se vacía, se pierde junto con trozos
de su piel y Jakim ya sólo
siente los golpes, no ve nada.
El tren ha huido y el héroe yace
ahora en el campo de batalla.
Le dieron una medalla,
le dieron un pequeño piso,
se olvidaron de darle un permiso de trabajo,
le cortaron el teléfono y la luz,
le detuvieron varias veces
por mendigar donde no correspondía
y la bella señorita de piel blanca
paladeaba como siempre su café.

Del libro La llave de los Días. Ed Grupo Cero

O CONVERSACIÓN ENTRE EL MUNDO Y LA MUERTE

-Mundo:

El hombre inventó el holocausto,
porque no soportaba morir solo.

Dijo: sobrevendrán tectónicos movimientos
que abrirán en mi vientre hambrientas
bocas que sólo comen hombres distraídos

en el acto de amar desesperadamente
su propio corazón.

Dijo: La lava   abandonará los volcanes,
y lamerá, roja lengua de fuego

mi telúrico vientre.

De su fecundo recuerdo,
me nacerán vegetales hijos por doquier,
habrá, no obstante, algunas
inevitables pérdidas humanas.

Dijo: Huracanes con sugerentes
nombres de mujer arremeterán
contra mis masculinas costas del Pacífico,
del Índico y  Atlántico, 

 y provocarán en su seno
atroces marenoches,

desconsolado llanto de todo
lo que cae,
levantarán a las casas por
los precarios pies,
y a los hombres por su
hombría toda, desvaneciéndose.

Son capaces de todo por burlarme,
y yo los amo en su insistencia,
en su perseverancia.

¿No se darán cuenta de las
veces que he salvado su vida?

¿No tienen ojos huecos para ver
que he detenido la ansiedad
de tus bocas con un beso?,

apaciguado la pasión de tus fuegos
con el sacrificio de mi nombre,
desviado el curso de  tus vientos femeninos
con mi cuerpo alzándose
como un escudo heroico

Construyen día a día su final,
están llenos de robóticas esperanzas,
de fallidos intentos de romper
sus cadenas,
de ridículos actos de desesperación.

Pero yo también los amo,
son nuestros hijos,
y si la sangre valiera algo...
los amaría como una madre
ama a sus hijos.

Dijeron:

Ya nunca más un hombre
se enamorará de una mujer,
ya nadie hará el amor.
Nadie querrá ser el padre de nada,
y las madres abrazarán a sus hijos
hasta exterminarlos.

Ningún hombre escribirá
nada que le sirva a otro hombre,
es decir: ningún hombre escribirá.

¡Cómo se equivocaron!

-Muerte y Mundo al unísono:

No se puede acabar con los hombres,
han aprendido a escribir,
han aprendido a poner sus manos
en el mundo.

No se puede acabar con los hombres,
han aprendido a taracear papeles
con sus sueños, sus quimeras
y sus cavilaciones de altos vuelos.

Amaron una vez,
ya no podrán dejar de amar.

Y algunos no le temen
ni a la muerte.