Carta aberta, redigida por Carlos, o escriba,
endereçada ao dramaturgo Manuel,
com cópia facsimilada para mestre Pires e
mensagem electrónica dirigida ao multimediático professor doutor Correia

As ratoeiras das ideias feitas, amplificadas por milhares de bocas, pregam partidas assim: quanto maior é capacidade do fingidor mais depressa se descobre que "chega a fingir que é dor / a dor que deveras sente".
De tão citado este verso já transpira bolores de bolo velho.
Será da promessa dos fungos - germinados no bolor do pastel - que advém esta atracção pela poesia de Pessoa?

Fleming, o primeiro que falou da santa penicilina que responda, se souber.

Se digo que escrevo, procuro a memória dos livros e ela surge difusa, desfocada, como se o escritor recusasse comparecer à imperiosa chamada da consciência para falar da obra.

Maldito seja!

De há algum tempo a esta parte o senhor escritor pediu licença sabática e desde então não escreve nadica de nada.

Ainda condescende em mandar esparsos bilhetes postais. Aí se reconfirma o prolongamento sucessivo de uma licença sabática que, segundo ele, e cito "é fundamental para concretizar pescarias num certo rio da memória de que só eu sei redemoinhos e torrentes". (fim de citação)

Se digo que teatralizo, procuro os dramas do dramaturgo mas cedo se descobre que também este se esfumou nos desvãos de um imenso palco escuro, sinal claro de que também ele olvidou teatros, peças, encenadores e actores...
O desgraçado pirou-se sem um adeuzinho, sem um bye-bye, ou sequer um "au revoir".
Enfim, despedidas à francesa...
Soube, por um dos postais sabáticos que o escritor teve a decência de enviar, que terá avistado o senhor Manuel dramaturgo num bando "faz-tudo", companhia de saltimbancos, que já só se toleram lá no fundo mais fundo dos umbigos deste mundo.

Se digo que ensino, procuro a memória do senhor professor e também ela surge desfocada, como se recusasse comparecer à chamada.

Hipócrita!

Quantas notas negativas, quantos chumbos não tiveste tu a coragem de aplicar durante quase quarenta anos de carreira? E agora escondes-te sob a capa elitista de professor universitário para evitares referências às tuas diatribes? Imaginas que o manto diáfano da fantasia da beca poderá cobrir a nudez crua desses teus saberes indigestos?

Se digo que multimediatizo, procuro o rasto dos programas e das aplicações que inventei - ou ajudei a produzir - e não encontro traço ou sinal dos trabalhos na televisão, ou mais recentemente, na Internet. Mas que maldição é esta que dilui das memórias conscientes os traços fundamentais de uma vida tão teatralmente vivida que nela cabem mil vidas fingidas numa só vida vivida?

Será uma vez mais a lucidez do fingidor a persistir na rima com a palavra dor?

E mais digo em homenagem absoluta ao Manifesto de Mestre Almada:
morra o Manuel, morra! Pim!!!!
morra o Pires, morra! Pam!!!!
morra o Correia, morra! Pum!!!!