Tiene un corazón
tallado de invierno,
y un aire gris
sobre su boca
de pájaro herido.

Alguna vez el aire
de otra colombia,
de otra américa,
de otras fronteras
sin fronteras;
De otros pueblos
sin sueños,
De otras etnias
sin tierra,

Sopló sobre la frente
de mármol,
de Pablo Cubeo:
el artesano,
el pescador de lunas rojas,
el cazador de ilusiones,
Pablo Cubeo,
el canoero de la vida.

Y aprendió a ser hermano
de América,
amó ser americano.
sí, hermano mío,
hermano de América blanca,
América negra,
América étnica,

Antes de Pablo Cubeo,
botaron mucha tinta
e inventaron historias,
con alas de murciélagos.
Pablo escribió
y fue el autor de la historia,
El héroe de los dorsos desnudos,
de los pies descalzos que ninguno cubrió.

Ni la gloriosa España
con vestidos de rey o de plebeyos,
con túnicas de sacerdotes grises,
o con los mantos de tanto santo de yeso,

Héroe de manos limpias
y de cielo azul
que ganó las batallas
sin ejércitos,
y peleó por ninguna corona,
por ningún reino.
Pablo Cubeo
luchó por su libertad
y hoy es libre.
Miradlo como se pasea
en un aleteo blanco
de libertad.