El mar al sur era otro pedazo de cielo,

depósito de versos,

y soles y lunas y estrellas.

Bolivia era azul como el mar azul,

llena de oro y de plata,

inundada de amor,

sin ningún dolor,

sin ningún pirata.

 

Era el puerto de todos,

el sueño dorado de los poetas,

el destino de los libertadores.

 

Y de pronto el mar azul desapareció

y el puerto ya no estaba

y nuestra gente estaba muerta.

 

Era una invasión de muerte,

un cataclismo de odio y de codicia,

eran nuestros propios hermanos

quitándonos las manos,

robándonos los sueños.

 

Y el mar azul ya no era azul, ya no era mar,

era dolor, era tristeza.

No escribiría allí ningún poeta.

No brillaría allí ninguna estrella.

No volverían jamás

a cruzar el cielo, las gaviotas